Bati à porta assustado.
Tinha medo, muito medo.
Bati à porta para pedir asilo,
tartamudeando,
com minha voz rouca e dispnéica.
Bati à porta para pedir asilo.
Mas o porteiro me disse
peremptório
que só teria abrigo
quem respirasse a palavra
na eupnéia das formas estabelecidas.
E o porteiro fechou-me a porta
indiferente.
E na rua escura,
sozinho,
engolindo em seco o silêncio
do ritmo proscrito das palavras asfixiadas,
eu tinha medo,
muito medo.
1/13/2009
A BORBOLETA
Vem, borboleta pequenina.
Vem e pousa na minha mão.
Vem e me arranca da areia movediça
em que me debato e me afundo.
Vem e pousa na minha mão.
Vem e me arranca da areia movediça
em que me debato e me afundo.
O SILÊNCIO
É onde se enxerga
o que os olhos não podem enxergar.
É onde se escuta
o que os ouvidos não podem escutar.
É onde o tempo desobedece
às ordens burocráticas
da História.
É a casa do homem,
onde o homem se recolhe
e sabe de si
e dos seus pedaços.
É o templo onde repousa
abandonada
a harpa de Davi.
É onde o poeta toma da harpa
com suas mãos rudes
e tartamudeia os salmos
com sua língua rota.
o que os olhos não podem enxergar.
É onde se escuta
o que os ouvidos não podem escutar.
É onde o tempo desobedece
às ordens burocráticas
da História.
É a casa do homem,
onde o homem se recolhe
e sabe de si
e dos seus pedaços.
É o templo onde repousa
abandonada
a harpa de Davi.
É onde o poeta toma da harpa
com suas mãos rudes
e tartamudeia os salmos
com sua língua rota.
MEMÓRIA
É lá onde não se morre.
É lá a vida eterna.
Eterna enquanto dura essa teia
que a gente tece.
Eterna, enquanto a gente tece.
É lá a vida eterna.
Eterna enquanto dura essa teia
que a gente tece.
Eterna, enquanto a gente tece.
A SOMBRA DOS LABIRINTOS
Há uma sombra correndo
nos labirintos do silêncio.
Uma sombra que surge e se esconde
em cada curva do dédalo imenso.
Há uma sombra me chamando para persegui-la
e decifrar seu rosto que já conheço,
mas que esqueço, esqueço.
Há uma sombra me chamando
para refazer seu rosto
que não conheço,
mas que já lembro, lembro.
Há um êxtase suspenso no ar
feito um gavião planando
e uma agonia lânguida
de São Sebastião crivado
na madrugada insone.
nos labirintos do silêncio.
Uma sombra que surge e se esconde
em cada curva do dédalo imenso.
Há uma sombra me chamando para persegui-la
e decifrar seu rosto que já conheço,
mas que esqueço, esqueço.
Há uma sombra me chamando
para refazer seu rosto
que não conheço,
mas que já lembro, lembro.
Há um êxtase suspenso no ar
feito um gavião planando
e uma agonia lânguida
de São Sebastião crivado
na madrugada insone.
POR ONDE PASSEI
Por onde passei sem deixar rastro,
sem deixar nenhuma sombra,
sem deixar ao menos esquecimento.
Por onde passei que não se lembra
e que não esqueço.
Por onde passei
deixando a agonia apenas
de um forasteiro invisível
espreitando na memória.
Por onde passei
"parêntesis no tempo
feito um sonho
em que não me reconheço,
imigrante ilegal, intruso,
perdido de si mesmo.
Por onde passei que não passo,
um silêncio que me assiste
de tocaia.
sem deixar nenhuma sombra,
sem deixar ao menos esquecimento.
Por onde passei que não se lembra
e que não esqueço.
Por onde passei
deixando a agonia apenas
de um forasteiro invisível
espreitando na memória.
Por onde passei
"parêntesis no tempo
feito um sonho
em que não me reconheço,
imigrante ilegal, intruso,
perdido de si mesmo.
Por onde passei que não passo,
um silêncio que me assiste
de tocaia.
NO DIVÃ
Você me disse que as palavras me habitavam.
Talvez, convenhamos.
Julgo que se aproximaram de mim
cansadas
as palavras,
peregrinas em busca de abrigo
após longa jornada.
Julgo que se aproximaram
desterradas,
condenadas a uma diáspora,
batendo à porta de uma casa vazia,
abandonada.
Julgo que empurraram a porta,
apenas escorada,
e adentraram a casa deserta
onde buscaram descanso,
peregrinas extenuadas,
na casa silenciosa
onde não havia pão
nem água.
Você me disse que as palavras me habitavam.
Talvez, convenhamos.
Julgo que procuram descanso apenas,
andarilhas fatigadas,
numa casa vazia,
abandonada.
E chegam às vezes clandestinas,
fugindo da polícia,
para esconder-se da luz do dia
na casa vazia, abandonada,
à espera das trevas da noite
por onde seguem em fuga
dissimuladas.
Talvez, convenhamos.
Julgo que se aproximaram de mim
cansadas
as palavras,
peregrinas em busca de abrigo
após longa jornada.
Julgo que se aproximaram
desterradas,
condenadas a uma diáspora,
batendo à porta de uma casa vazia,
abandonada.
Julgo que empurraram a porta,
apenas escorada,
e adentraram a casa deserta
onde buscaram descanso,
peregrinas extenuadas,
na casa silenciosa
onde não havia pão
nem água.
Você me disse que as palavras me habitavam.
Talvez, convenhamos.
Julgo que procuram descanso apenas,
andarilhas fatigadas,
numa casa vazia,
abandonada.
E chegam às vezes clandestinas,
fugindo da polícia,
para esconder-se da luz do dia
na casa vazia, abandonada,
à espera das trevas da noite
por onde seguem em fuga
dissimuladas.
GRANDES E PEQUENOS
Há os poemas grandes e belos,
polissêmicos,
configurando sinfonias do pensamento.
Há os pequenos poemas,
nervosos,
oligossêmicos,
chocando-se desesperados
contra as grades do prosaico.
Se cantam em liberdade os pássaros,
pousados nos galhos mais altos
ou tecendo guirlandas no ar,
também canta o passarinho
aprisionado na gaiola do alpendre.
polissêmicos,
configurando sinfonias do pensamento.
Há os pequenos poemas,
nervosos,
oligossêmicos,
chocando-se desesperados
contra as grades do prosaico.
Se cantam em liberdade os pássaros,
pousados nos galhos mais altos
ou tecendo guirlandas no ar,
também canta o passarinho
aprisionado na gaiola do alpendre.
VIDENTE
Faz das palavras tochas
alumbrando os espelhos do tempo.
Quem dispõe cartas sobre a mesa,
quem joga búzios,
quem lê nos astros ou nas mãos,
não vê tanto como ele.
alumbrando os espelhos do tempo.
Quem dispõe cartas sobre a mesa,
quem joga búzios,
quem lê nos astros ou nas mãos,
não vê tanto como ele.
O POETA
"Minha pátria é minha língua"
Fernando Pessoa
Não serás embalsamado
e enterrado em pirâmide
feito os faraós.
Como as ondas na praia
e as estrelas no fundo da noite,
serás movimento e luz
nas palavras de tua língua.
Fernando Pessoa
Não serás embalsamado
e enterrado em pirâmide
feito os faraós.
Como as ondas na praia
e as estrelas no fundo da noite,
serás movimento e luz
nas palavras de tua língua.
METADE
Trago uma metade apenas em mim.
Do que fiquei na outra metade,
me perdi.
Na metade que trago me espero
do labirinto onde me esqueci.
Quisera dizer mais,
garanto,
encontrar as palavras
que pudessem me conduzir no labirinto
como o fio de Ariadne.
Mas falta a metade na língua
também.
Do que fiquei na outra metade,
me perdi.
Na metade que trago me espero
do labirinto onde me esqueci.
Quisera dizer mais,
garanto,
encontrar as palavras
que pudessem me conduzir no labirinto
como o fio de Ariadne.
Mas falta a metade na língua
também.
CALANDO NA MEMÓRIA
Gostaria de dizer o que eles diziam
- palavras desabrochando como flores ao sol
nos pequenos jardins suburbanos.
Mas não possuía a semente daquelas palavras,
não possuía.
E em sua garganta a tristeza calava
e doía.
- palavras desabrochando como flores ao sol
nos pequenos jardins suburbanos.
Mas não possuía a semente daquelas palavras,
não possuía.
E em sua garganta a tristeza calava
e doía.
ALGO
Algo desmorona no teu rosto.
Algo escurece nos teus olhos.
Algo que o sorriso já não pode erguer
nem iluminar.
Algo pesa em teu pescoço.
Algo invade as tuas noites.
Algo que o sono já não pode esquecer
nem espantar.
Algo espreita em tua pele.
Algo silencia em teus ossos.
Algo que o vento já não pode varrer
nem cantar.
Algo foge de tuas mãos.
Algo se parte no teu desejo.
Algo que a palavra já não pode reter
nem atravessar.
Algo naufraga em teu sangue.
Algo peca em tua carne.
Algo que Deus já não pode socorrer
nem perdoar.
Algo se desfaz.
Algo dói.
Algo que o sol já não pode refazer
nem aliviar.
Algo escurece nos teus olhos.
Algo que o sorriso já não pode erguer
nem iluminar.
Algo pesa em teu pescoço.
Algo invade as tuas noites.
Algo que o sono já não pode esquecer
nem espantar.
Algo espreita em tua pele.
Algo silencia em teus ossos.
Algo que o vento já não pode varrer
nem cantar.
Algo foge de tuas mãos.
Algo se parte no teu desejo.
Algo que a palavra já não pode reter
nem atravessar.
Algo naufraga em teu sangue.
Algo peca em tua carne.
Algo que Deus já não pode socorrer
nem perdoar.
Algo se desfaz.
Algo dói.
Algo que o sol já não pode refazer
nem aliviar.
DÁDIVA
Trazia palavras do mundo
quando voltava para casa
como trazia o gatinho abandonado
ou a mangueira brotando no caroço.
E as palavras que trazia
instalavam-se no repertório
do meu silêncio
feito o gatinho dentro de casa
ou a mangueira no quintal.
quando voltava para casa
como trazia o gatinho abandonado
ou a mangueira brotando no caroço.
E as palavras que trazia
instalavam-se no repertório
do meu silêncio
feito o gatinho dentro de casa
ou a mangueira no quintal.
ÁLBUM DE FAMÍLIA
Sentados no degrau do terraço
que dava para o jardim,
a mãe do menino,
entre a irmã e o irmão mais velhos do menino,
com o irmão mais novo do menino no colo.
Um pouco mais afastado, o menino,
como se não o tivessem convidado para a fotografia,
como se o flash o tivesse apanhado ao acaso,
cobrindo uma distância que não deveria cobrir.
que dava para o jardim,
a mãe do menino,
entre a irmã e o irmão mais velhos do menino,
com o irmão mais novo do menino no colo.
Um pouco mais afastado, o menino,
como se não o tivessem convidado para a fotografia,
como se o flash o tivesse apanhado ao acaso,
cobrindo uma distância que não deveria cobrir.
SACRILÉGIO
Quando o irmão mais velho investiu contra ele,
segurou o irmão mais velho nos braços
e o levantou acima do chão
e mostrou que era o mais forte.
Logo afrouxou os braços, porém,
e deixou que o irmão caísse a seus pés
e não esboçou nenhum gesto depois.
A raiva que sentira não podia ir adiante,
não podia,
e chocava-se contra uma tristeza
dentro dele.
Provar que era o mais forte
já era um sacrilégio.
(Por que os deuses não podem deixar
que os humanos possam amá-los?
Como são cruéis os deuses
quando obrigam os humanos
a ferir o amor dentro deles!)
segurou o irmão mais velho nos braços
e o levantou acima do chão
e mostrou que era o mais forte.
Logo afrouxou os braços, porém,
e deixou que o irmão caísse a seus pés
e não esboçou nenhum gesto depois.
A raiva que sentira não podia ir adiante,
não podia,
e chocava-se contra uma tristeza
dentro dele.
Provar que era o mais forte
já era um sacrilégio.
(Por que os deuses não podem deixar
que os humanos possam amá-los?
Como são cruéis os deuses
quando obrigam os humanos
a ferir o amor dentro deles!)
NO LAPSO INFINITO DA AUSÊNCIA
- Apareça lá em casa,
Apareça mesmo, cara.
Não apareci, não fui lá.
Não sei se iria ainda hoje
se ele não tivesse ido embora.
Não sei se ele seria o que é hoje,
não sei se eu seria o que sou hoje,
se ele não tivesse ido embora.
Sei que está diferente, hoje.
(Não vê-lo me faz vê-lo assim,
cada dia que passa.)
E vê-lo diferente me faz diferente,
também,
como se ele me visse, também,
no lapso infinito da ausência,
e pudéssemos nos reconstruir
mutuamente.
No lapso infinito da ausência
hei de aparecer lá
onde nunca estive,
onde ele nunca me esperou.
E cerziremos em silêncio
os farrapos de nossas sombras.
Apareça mesmo, cara.
Não apareci, não fui lá.
Não sei se iria ainda hoje
se ele não tivesse ido embora.
Não sei se ele seria o que é hoje,
não sei se eu seria o que sou hoje,
se ele não tivesse ido embora.
Sei que está diferente, hoje.
(Não vê-lo me faz vê-lo assim,
cada dia que passa.)
E vê-lo diferente me faz diferente,
também,
como se ele me visse, também,
no lapso infinito da ausência,
e pudéssemos nos reconstruir
mutuamente.
No lapso infinito da ausência
hei de aparecer lá
onde nunca estive,
onde ele nunca me esperou.
E cerziremos em silêncio
os farrapos de nossas sombras.
DIA DAS MÃES
A empregada estava disponível,
mas a dona-de-casa insistia
(apesar dos protestos)
em não sentar-se à mesa
e em servir aos comensais
numa solicitude exagerada.
Não sentar-se à mesa
como quem afirma:
- Não faço parte,
não pertenço.
mas a dona-de-casa insistia
(apesar dos protestos)
em não sentar-se à mesa
e em servir aos comensais
numa solicitude exagerada.
Não sentar-se à mesa
como quem afirma:
- Não faço parte,
não pertenço.
PROTEÇÃO
Era preciso proteger do mundo
aquela mulher tão ingênua,
antecipar-se a tudo,
mantê-la feito uma criança
como na história das meninas chinesas
- os pezinhos apertados em sapatos de ferro
para que não pudessem crescer.
aquela mulher tão ingênua,
antecipar-se a tudo,
mantê-la feito uma criança
como na história das meninas chinesas
- os pezinhos apertados em sapatos de ferro
para que não pudessem crescer.
FURTA-COR
Circulava tão ambígua,
tão ambígua,
com o álibi da fragilidade.
(Ai, a culpa de se revoltar contra os crimes
de alguém tão frágil!)
As palavras se desdiziam,
atraiçoavam-se mutuamente,
mentiam-se sem escrúpulos
em sua boca.
E o furta-cor entrava pelos olhos,
pelos ouvidos
da vítima e da testemunha
de seus crimes.
E sua loucura enlouquecia a vítima
e a testemunha
de seus crimes.
Furta-cor, ambígua...
Em sua língua cambiante
se entrelaçavam cruelmente
o sim e o não.
Onde terminaria a loucura,
onde começaria a crueldade?
Ou estaria na loucura a crueldade
como o furta-cor de sua língua?!
tão ambígua,
com o álibi da fragilidade.
(Ai, a culpa de se revoltar contra os crimes
de alguém tão frágil!)
As palavras se desdiziam,
atraiçoavam-se mutuamente,
mentiam-se sem escrúpulos
em sua boca.
E o furta-cor entrava pelos olhos,
pelos ouvidos
da vítima e da testemunha
de seus crimes.
E sua loucura enlouquecia a vítima
e a testemunha
de seus crimes.
Furta-cor, ambígua...
Em sua língua cambiante
se entrelaçavam cruelmente
o sim e o não.
Onde terminaria a loucura,
onde começaria a crueldade?
Ou estaria na loucura a crueldade
como o furta-cor de sua língua?!
OSSUÁRIO
A sentença implacável
a espreitar na biologia...
E a indignação de vê-lo fraco.
A mudez da indignação de vê-lo fraco.
Não havia palavra
que pudesse enfrentar o silêncio,
que pudesse arrancar com as raízes,
inteira (raízes, caule, folhas)
a planta daquela mudez.
E quando puxava,
vinham algumas folhas apenas,
despedaçadas nas mãos.
A poesia ficava suspensa nas mãos,
nas folhas despedaçadas.
Um pássaro se imobilizava no vôo
e a maré vazante expunha o ossuário de corais.
a espreitar na biologia...
E a indignação de vê-lo fraco.
A mudez da indignação de vê-lo fraco.
Não havia palavra
que pudesse enfrentar o silêncio,
que pudesse arrancar com as raízes,
inteira (raízes, caule, folhas)
a planta daquela mudez.
E quando puxava,
vinham algumas folhas apenas,
despedaçadas nas mãos.
A poesia ficava suspensa nas mãos,
nas folhas despedaçadas.
Um pássaro se imobilizava no vôo
e a maré vazante expunha o ossuário de corais.
PEIXES CEGOS
Coisas que eu conversava com você.
E agora que você já não está,
uma parte de mim cala.
Agora que você já não está,
uma parte de mim foi banida
para o país do silêncio,
uma parte feito um judeu errante
que não encontra abrigo.
Sou menor agora.
Agora calo mais
e lá fora é maior a sombra do medo.
Dentro de mim,
bem no fundo,
palavras se recolhem
feito peixes cegos.
E agora que você já não está,
uma parte de mim cala.
Agora que você já não está,
uma parte de mim foi banida
para o país do silêncio,
uma parte feito um judeu errante
que não encontra abrigo.
Sou menor agora.
Agora calo mais
e lá fora é maior a sombra do medo.
Dentro de mim,
bem no fundo,
palavras se recolhem
feito peixes cegos.
TANTAS PERGUNTAS
Tantas perguntas a fazer,
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
As perguntas perderam a língua
e já não sabem perguntar.
E percorrerão o silêncio feito peregrinas,
condenadas a nunca descansar.
Tantas perguntas a fazer.
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
Pudessem falar as perguntas,
só o vento, o mar e o silêncio
as poderiam escutar.
Tantas perguntas a fazer.
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
E o homem a pedir ao menino
que vai saltitando ao seu lado
Não dá pra perguntar?
Não dá pra perguntar?
Mas o menino que vai saltitando ao seu lado
só escuta o silêncio, o vento e o mar.
Tantas perguntas a fazer,
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
Pergunta então aos mortos.
E eles talvez saberão responder
feito folhas ao vento
Por que não soubeste perguntar?
Por que não soubeste perguntar?
(Ai, quantas palavras à espera das respostas
das perguntas
feito os filhotes da ave morta
abandonados no ninho.)
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
As perguntas perderam a língua
e já não sabem perguntar.
E percorrerão o silêncio feito peregrinas,
condenadas a nunca descansar.
Tantas perguntas a fazer.
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
Pudessem falar as perguntas,
só o vento, o mar e o silêncio
as poderiam escutar.
Tantas perguntas a fazer.
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
E o homem a pedir ao menino
que vai saltitando ao seu lado
Não dá pra perguntar?
Não dá pra perguntar?
Mas o menino que vai saltitando ao seu lado
só escuta o silêncio, o vento e o mar.
Tantas perguntas a fazer,
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
Pergunta então aos mortos.
E eles talvez saberão responder
feito folhas ao vento
Por que não soubeste perguntar?
Por que não soubeste perguntar?
(Ai, quantas palavras à espera das respostas
das perguntas
feito os filhotes da ave morta
abandonados no ninho.)
O GALO
Pela mentira e pelo medo,
impôs-se naquele pequeno grupo
de pessoas fracas e crédulas.
Quem ousava duvidar, silenciava,
esquecia.
Naquele pequeno grupo
encontrou a fragilidade
e a credulidade convenientes
para que pudesse se impor
como o galo no terreiro.
Ao invés da razão,
a violência.
Ao invés do diálogo,
o grito.
Tendo como retaguarda
a violência e o grito,
era-lhe fácil desenvolver sem escrúpulos
a esperteza
como quem rouba o doce
de uma criança.
Naquele pequeno grupo
de pessoas fracas e crédulas,
desenvolveu ao máximo o seu talento
de explorador e mentiroso.
E quando empertigado
aumentava o tom da voz
ríspido e ameaçador,
era como se fosse um galo
no terreiro.
impôs-se naquele pequeno grupo
de pessoas fracas e crédulas.
Quem ousava duvidar, silenciava,
esquecia.
Naquele pequeno grupo
encontrou a fragilidade
e a credulidade convenientes
para que pudesse se impor
como o galo no terreiro.
Ao invés da razão,
a violência.
Ao invés do diálogo,
o grito.
Tendo como retaguarda
a violência e o grito,
era-lhe fácil desenvolver sem escrúpulos
a esperteza
como quem rouba o doce
de uma criança.
Naquele pequeno grupo
de pessoas fracas e crédulas,
desenvolveu ao máximo o seu talento
de explorador e mentiroso.
E quando empertigado
aumentava o tom da voz
ríspido e ameaçador,
era como se fosse um galo
no terreiro.
SELEÇÃO NATURAL
"Man hands on misery to man"
Philip Larkin
Aquela palavra muda,
assobio silencioso de um gavião
peneirando no tempo.
Aquele sussurro fatídico
tangendo inexoravelmente.
E iam caindo, caindo
feito as espécies
que a seleção natural vai extinguindo.
Philip Larkin
Aquela palavra muda,
assobio silencioso de um gavião
peneirando no tempo.
Aquele sussurro fatídico
tangendo inexoravelmente.
E iam caindo, caindo
feito as espécies
que a seleção natural vai extinguindo.
A SEMENTE
Você percebe que são degenerados,
que havia uma semente que traziam consigo
e que não puderam não ser degenerados,
que não puderam querer.
Você percebe que vão desmoronando
feito pequenos castelos de areia
que as ondas solapam na praia.
Você percebe e você sabe que não pode fazer nada
e você é triste porque não pode fazer nada,
você que imagina ter podido querer.
Mas a semente está em você também
de algum modo,
mesmo que você imagine ter podido querer.
Está em você também a semente,
ainda que de outro modo.
Você que se imaginou liberto,
que imaginou ter escapado
do novelo de nós cegos.
Você talvez não saiba (ou finja não saber)
que a semente também cresce de outras formas.
A semente cresce em você também
de outra forma
e há uma seleção natural, você sabe,
e você está sozinho, muito sozinho,
frágil e vulnerável.
Inútil agarrar-se às palavras
como quem se agarra aos ramos tão delicados
que se debruçam sobre a correnteza.
que havia uma semente que traziam consigo
e que não puderam não ser degenerados,
que não puderam querer.
Você percebe que vão desmoronando
feito pequenos castelos de areia
que as ondas solapam na praia.
Você percebe e você sabe que não pode fazer nada
e você é triste porque não pode fazer nada,
você que imagina ter podido querer.
Mas a semente está em você também
de algum modo,
mesmo que você imagine ter podido querer.
Está em você também a semente,
ainda que de outro modo.
Você que se imaginou liberto,
que imaginou ter escapado
do novelo de nós cegos.
Você talvez não saiba (ou finja não saber)
que a semente também cresce de outras formas.
A semente cresce em você também
de outra forma
e há uma seleção natural, você sabe,
e você está sozinho, muito sozinho,
frágil e vulnerável.
Inútil agarrar-se às palavras
como quem se agarra aos ramos tão delicados
que se debruçam sobre a correnteza.
O CÁLICE
Estar entre eles,
pensar neles
é como tomar veneno.
Mas digo não,
não quero,
não quero beber esse cálice.
Digo não.
(A vida grita.)
É preciso seguir
(a vida pede)
em busca da distância
e do esquecimento.
Só ao Cristo cabe pedir resignado:
- Afasta de mim esse cálice.
Humano o bastante para não pedir resignado,
afasto-me do cálice.
pensar neles
é como tomar veneno.
Mas digo não,
não quero,
não quero beber esse cálice.
Digo não.
(A vida grita.)
É preciso seguir
(a vida pede)
em busca da distância
e do esquecimento.
Só ao Cristo cabe pedir resignado:
- Afasta de mim esse cálice.
Humano o bastante para não pedir resignado,
afasto-me do cálice.
FEITO UM NAZISTA
Você lembra das vezes
em que você cometeu injustiça tamanha
- covarde, cruel e hipócrita
feito um nazista...
Você quer ser um homem bom
e faz por merecê-lo,
convenhamos,
mas não foi outro homem
que foi covarde, cruel e hipócrita
feito um nazista.
Foi você
que foi covarde, cruel e hipócrita
feito um nazista.
Sua bondade quer ser uma árvore
sob o sol a pino
- sem sombra.
E como dói, por vezes, uma lembrança
fazendo inclinar o sol acima de sua bondade.
em que você cometeu injustiça tamanha
- covarde, cruel e hipócrita
feito um nazista...
Você quer ser um homem bom
e faz por merecê-lo,
convenhamos,
mas não foi outro homem
que foi covarde, cruel e hipócrita
feito um nazista.
Foi você
que foi covarde, cruel e hipócrita
feito um nazista.
Sua bondade quer ser uma árvore
sob o sol a pino
- sem sombra.
E como dói, por vezes, uma lembrança
fazendo inclinar o sol acima de sua bondade.
TARDIA
Todo esse egoísmo, Senhor,
toda essa indiferença
atravessando as gerações.
Todo esse veneno
infiltrando-se lentamente nos corações.
Todo o sentimento vil
plasmando, plasmando,
configurando o rosto do monstro.
E, de repente, Senhor,
esse espanto, essa agonia
de quem enfrenta um espelho,
já tão tarde, tão tarde,
e essa bondade desesperada
de quem busca lavar as mãos
do pecado original.
Por que só agora, Senhor,
já tão tarde, tão tarde,
essa luz súbita feito o clarão
na estrada de Damasco?
Por que só agora, Senhor,
quando não é a estrada de Damasco,
quando o homem não é santo,
quando é pequeno o homem
para levantar-se do tempo da ignomínia?
Por que só agora
quando nenhum gemia se dispõe
e a palavra do homem é fraca
e o futuro se encolhe, Senhor,
cativo do tempo da ignomínia?
As vítimas dos crimes clamam,
Senhor,
como as ondas na praia
e as bondades tardias são como folhas mortas.
toda essa indiferença
atravessando as gerações.
Todo esse veneno
infiltrando-se lentamente nos corações.
Todo o sentimento vil
plasmando, plasmando,
configurando o rosto do monstro.
E, de repente, Senhor,
esse espanto, essa agonia
de quem enfrenta um espelho,
já tão tarde, tão tarde,
e essa bondade desesperada
de quem busca lavar as mãos
do pecado original.
Por que só agora, Senhor,
já tão tarde, tão tarde,
essa luz súbita feito o clarão
na estrada de Damasco?
Por que só agora, Senhor,
quando não é a estrada de Damasco,
quando o homem não é santo,
quando é pequeno o homem
para levantar-se do tempo da ignomínia?
Por que só agora
quando nenhum gemia se dispõe
e a palavra do homem é fraca
e o futuro se encolhe, Senhor,
cativo do tempo da ignomínia?
As vítimas dos crimes clamam,
Senhor,
como as ondas na praia
e as bondades tardias são como folhas mortas.
MENINO BONITO
Aquela fotografia na velha carteira de identidade.
Aquela fotografia de um menino bonito
que você mandou ampliar
e colocou num porta-retrato sobre a mesa.
Aquele menino bonito emergindo silencioso e sério
da escuridão do tempo,
aquele menino em cujo silêncio você imagina
ter penetrado um dia.
Mas você teria conhecido aquele menino bonito
num porta-retrato sobre a mesa?
Teria ao menos encontrado com ele algumas vezes
na escuridão do tempo de onde emerge
silencioso e sério?
Teria alguém conhecido ou visto algum dia
aquele menino?
Ou teria circulado esgueirando-se
clandestino, invisível e mudo
num labirinto aquele menino?
Aquele menino bonito na fotografia,
silencioso e sério,
reclama de não ter existido.
Aquela fotografia de um menino bonito
que você mandou ampliar
e colocou num porta-retrato sobre a mesa.
Aquele menino bonito emergindo silencioso e sério
da escuridão do tempo,
aquele menino em cujo silêncio você imagina
ter penetrado um dia.
Mas você teria conhecido aquele menino bonito
num porta-retrato sobre a mesa?
Teria ao menos encontrado com ele algumas vezes
na escuridão do tempo de onde emerge
silencioso e sério?
Teria alguém conhecido ou visto algum dia
aquele menino?
Ou teria circulado esgueirando-se
clandestino, invisível e mudo
num labirinto aquele menino?
Aquele menino bonito na fotografia,
silencioso e sério,
reclama de não ter existido.
AMOR E DOR
Evitando a rima fatídica.
Evitando a palavra, antes da rima.
Faz como fez Odisseu aos marujos,
tapa os ouvidos.
É uma dor a menos.
Mas as palavras se querem todas
e por vezes sonham acordadas
feito donzelas
e por vezes correm até a beira do cais
feito loucas.
As palavras se querem todas
e se buscam enluaradas
e não têm nada a ver
com os preconceitos da razão.
A dor a menos
é uma dor a mais.
Evitando a palavra, antes da rima.
Faz como fez Odisseu aos marujos,
tapa os ouvidos.
É uma dor a menos.
Mas as palavras se querem todas
e por vezes sonham acordadas
feito donzelas
e por vezes correm até a beira do cais
feito loucas.
As palavras se querem todas
e se buscam enluaradas
e não têm nada a ver
com os preconceitos da razão.
A dor a menos
é uma dor a mais.
VAPOR
Ali onde você busca
o seu corpo de centauro perdido.
Ali onde você se choca contra você mesmo
como quem se joga contra um espelho,
ferindo-se nos estilhaços do vidro despedaçado.
Ali onde você, como Tântalo,
faz a ronda incansável do desejo.
Ali de onde você emerge,
tão fragilmente humano,
arrastando sua sombra de centauro ferido.
o seu corpo de centauro perdido.
Ali onde você se choca contra você mesmo
como quem se joga contra um espelho,
ferindo-se nos estilhaços do vidro despedaçado.
Ali onde você, como Tântalo,
faz a ronda incansável do desejo.
Ali de onde você emerge,
tão fragilmente humano,
arrastando sua sombra de centauro ferido.
PIGMALIÃO
Direi junto ao teu rosto,
à tua nuca,
ao teu ouvido.
Direi como quem deixa cair a semente
e espera que a planta cresça
na pele,
nos olhos,
na língua.
Direi feito Deus
- sopro da palavra no barro.
Direi feito Adão
- metamorfose da carne da palavra.
Direi a palavra lânguida,
molhada,
deslizando sinuosa
feito a serpente no Paraíso.
à tua nuca,
ao teu ouvido.
Direi como quem deixa cair a semente
e espera que a planta cresça
na pele,
nos olhos,
na língua.
Direi feito Deus
- sopro da palavra no barro.
Direi feito Adão
- metamorfose da carne da palavra.
Direi a palavra lânguida,
molhada,
deslizando sinuosa
feito a serpente no Paraíso.
JURAS
Por alguns minutos
te amarei loucamente
- do instante em que alçar vôo
o pássaro
até quanto cair abatido.
E as palavras das juras
escorregarão na saliva
depois
trôpegas e sonolentas
feito putas bêbadas.
te amarei loucamente
- do instante em que alçar vôo
o pássaro
até quanto cair abatido.
E as palavras das juras
escorregarão na saliva
depois
trôpegas e sonolentas
feito putas bêbadas.
MAIS PEQUENO
Existe o mundo mais grande.
Existe o mar e a lua imensa.
Existe o sexo, o sonho e as paixões.
Existe a injustiça, a miséria e a brutalidade.
E a alegria, apesar de tudo.
Existem as risadas e os gritos.
Existe o mundo onde as crianças correm
e soltam pipas
e os homens se matam.
Existe o mundo mais grande
onde as palavras voam feito pássaros.
Mas existe o mundo mais pequeno
onde homens mais pequenos
erguem seus bastiões de ressentimento
e espreitam feito ratazanas
nos espaços estreitos e sufocados.
Existe o mundo mais pequeno
onde a palavra se recolhe num canto
arrastando-se
feito pássaro de asa ferida.
Existe o mar e a lua imensa.
Existe o sexo, o sonho e as paixões.
Existe a injustiça, a miséria e a brutalidade.
E a alegria, apesar de tudo.
Existem as risadas e os gritos.
Existe o mundo onde as crianças correm
e soltam pipas
e os homens se matam.
Existe o mundo mais grande
onde as palavras voam feito pássaros.
Mas existe o mundo mais pequeno
onde homens mais pequenos
erguem seus bastiões de ressentimento
e espreitam feito ratazanas
nos espaços estreitos e sufocados.
Existe o mundo mais pequeno
onde a palavra se recolhe num canto
arrastando-se
feito pássaro de asa ferida.
PROVÍNCIA
Confeitinhos adoçando a língua,
trocados boca-a-boca.
Quantas palavras edulcoradas
no pequeno altar das vaidades.
Fel revolvendo-se no estômago,
regurgitado e deglutido.
A amargura travando os lábios
e acendendo lampejos de ódio
nos olhos.
Lana caprina
na balança do destino.
trocados boca-a-boca.
Quantas palavras edulcoradas
no pequeno altar das vaidades.
Fel revolvendo-se no estômago,
regurgitado e deglutido.
A amargura travando os lábios
e acendendo lampejos de ódio
nos olhos.
Lana caprina
na balança do destino.
BOLHAS DE SABÃO
Cacoetes demais,
Talento de menos.
E quando o discernimento espreitava
era feito uma acidez
queimando por dentro.
E imaginavam-se gênios incompreendidos.
E pronunciavam frases de efeito
que se desfaziam ao vento
como bolhas de sabão.
Talento de menos.
E quando o discernimento espreitava
era feito uma acidez
queimando por dentro.
E imaginavam-se gênios incompreendidos.
E pronunciavam frases de efeito
que se desfaziam ao vento
como bolhas de sabão.
SEGUNDA PELE
Tudo era muito difícil.
E muitas vezes tiveste que furar o caminho
para subir
como nas vezes em que não pagavas o ônibus,
enganando o cobrador.
Tudo era muito difícil.
E aprendeste a grudar
feito ostra na cerca submersa
como nas vezes em que demoravas
de propósito
na casa de amigos
para pegar o jantar.
Tudo foi muito difícil...
E quando chegaste mais em cima
essas pequenas estratégias
já faziam parte de ti
feito uma segunda pele.
O passado cravara as garras
em tua sombra
e te acompanhava o fantasma
de uma vingança retroativa e silenciosa
que te dava o direito de querer retomar
o que teriam roubado de ti.
Furar ou grudar,
os verbos fazendo-se cúmplices
de teus movimentos de hoje.
E, de repente,
nas situações mais diversas
era como se estivesses no ônibus
sem dinheiro
ou na casa de amigos
com fome.
E muitas vezes tiveste que furar o caminho
para subir
como nas vezes em que não pagavas o ônibus,
enganando o cobrador.
Tudo era muito difícil.
E aprendeste a grudar
feito ostra na cerca submersa
como nas vezes em que demoravas
de propósito
na casa de amigos
para pegar o jantar.
Tudo foi muito difícil...
E quando chegaste mais em cima
essas pequenas estratégias
já faziam parte de ti
feito uma segunda pele.
O passado cravara as garras
em tua sombra
e te acompanhava o fantasma
de uma vingança retroativa e silenciosa
que te dava o direito de querer retomar
o que teriam roubado de ti.
Furar ou grudar,
os verbos fazendo-se cúmplices
de teus movimentos de hoje.
E, de repente,
nas situações mais diversas
era como se estivesses no ônibus
sem dinheiro
ou na casa de amigos
com fome.
FERIDA NARCÍSICA
Cruzara com uma sombra.
E pisara, sem querer, uma dor antiga.
Inútil calar-se, agora.
As palavras ditas já tinham aderido
ao silêncio.
Estar ao lado, agora,
ainda que mudo,
era como uma rocha ferindo o escuro,
iluminando o espelho da Medusa.
Desencadeara-se o moto-perpétuo da agonia.
Não se cruza com uma sombra impunemente.
E pisara, sem querer, uma dor antiga.
Inútil calar-se, agora.
As palavras ditas já tinham aderido
ao silêncio.
Estar ao lado, agora,
ainda que mudo,
era como uma rocha ferindo o escuro,
iluminando o espelho da Medusa.
Desencadeara-se o moto-perpétuo da agonia.
Não se cruza com uma sombra impunemente.
RÉU
Quando o inquisidor se dirigir a ti, amigo,
ai de ti, amigo.
O inquisidor tem a obsessão dos virtuosos
e fareja feito um lobo faminto.
Será inútil te esconderes no teu silêncio.
O inquisidor lê o tartamudeio do medo
no pensamento
e decifra o código silencioso das transgressões.
O inquisidor vai te buscar no teu silêncio
onde tuas palavras se abrigam assustadas
feito ovelhas quando o lobo cerca o redil.
O inquisidor invade o teu silêncio
feito o lobo no redil.
O inquisidor é virtuoso.
O inquisidor sabe.
O inquisidor pode.
Que solidão a tua, amigo,
quando o inquisidor se dirigir a ti.
ai de ti, amigo.
O inquisidor tem a obsessão dos virtuosos
e fareja feito um lobo faminto.
Será inútil te esconderes no teu silêncio.
O inquisidor lê o tartamudeio do medo
no pensamento
e decifra o código silencioso das transgressões.
O inquisidor vai te buscar no teu silêncio
onde tuas palavras se abrigam assustadas
feito ovelhas quando o lobo cerca o redil.
O inquisidor invade o teu silêncio
feito o lobo no redil.
O inquisidor é virtuoso.
O inquisidor sabe.
O inquisidor pode.
Que solidão a tua, amigo,
quando o inquisidor se dirigir a ti.
TODAS AS RAZÕES
Viajam agora
nos vagões de luxo do trem da História,
tomando uísque com inimigos de ontem,
comendo caviar com eles.
E já não lembram
que viajavam dependurados
nos vagões sujos e superlotados.
E já não lembram
que fediam.
Têm razões
que justificam tudo.
Sabem construir razões.
Têm todas as razões,
menos a razão silenciosa
do cintilar das estrelas
desterradas do tempo da História.
nos vagões de luxo do trem da História,
tomando uísque com inimigos de ontem,
comendo caviar com eles.
E já não lembram
que viajavam dependurados
nos vagões sujos e superlotados.
E já não lembram
que fediam.
Têm razões
que justificam tudo.
Sabem construir razões.
Têm todas as razões,
menos a razão silenciosa
do cintilar das estrelas
desterradas do tempo da História.
EM NOME DE UMA CAUSA
"Nenhuma garantia de posse
é mais segura do que a ruína"
Maquiavel, "O Príncipe"
Nos labirintos da grande máquina
alonga-se a sombra dos alcagüetes.
Uma idéia resgata o pesadelo dos carrascos.
(Se existe uma idéia, tudo é permitido.)
E as metáforas vão suar sangue.
é mais segura do que a ruína"
Maquiavel, "O Príncipe"
Nos labirintos da grande máquina
alonga-se a sombra dos alcagüetes.
Uma idéia resgata o pesadelo dos carrascos.
(Se existe uma idéia, tudo é permitido.)
E as metáforas vão suar sangue.
LOUVAÇÃO E POESIA
Os vencedores receberão as loas
dos louvadores.
Os vencedores não precisam dos poetas.
Os poetas não saberão fazer loas
para os vencedores.
Os vencedores serão embalsamados
e enterrados em pirâmides
feito os faraós.
dos louvadores.
Os vencedores não precisam dos poetas.
Os poetas não saberão fazer loas
para os vencedores.
Os vencedores serão embalsamados
e enterrados em pirâmides
feito os faraós.
ORAÇÃO DO DEMAGOGO
Bendita a condição
que faz dos homens bichos.
Bendita seja essa mina,
essa reserva inesgotável,
esse veio aurífero do poder e da glória.
Bendita a condição
que faz dos homens bichos
- cães que lambem as minhas mãos
e que açodo contra os meus inimigos.
que faz dos homens bichos.
Bendita seja essa mina,
essa reserva inesgotável,
esse veio aurífero do poder e da glória.
Bendita a condição
que faz dos homens bichos
- cães que lambem as minhas mãos
e que açodo contra os meus inimigos.
O DELATOR
Já sabia as respostas
das perguntas que me faria,
mas era preciso ouvi-Ias da minha boca.
E perguntou como quem oferece
uma maçã envenenada.
das perguntas que me faria,
mas era preciso ouvi-Ias da minha boca.
E perguntou como quem oferece
uma maçã envenenada.
GENTILEZA
Perguntava sempre pelo moribundo.
Foi ao enterro,
à missa de sétimo-dia.
Como era prazeroso ser tão gentil.
Foi ao enterro,
à missa de sétimo-dia.
Como era prazeroso ser tão gentil.
EQUUS
Exame físico num recrutamento militar.
Um rapaz encolhendo-se num canto da parede
- nu entre outros jovens nus.
Ah, pudesse o rapaz ter arrancado os olhos
do potro selvagem.
Pudesse ter esfaqueado o potro
e não jazer ali,
pisoteado pelo animal indomável
- pétalas alvas de jasmim nas coxas,
pétalas de cravo rubro no coração.
Um rapaz encolhendo-se num canto da parede
- nu entre outros jovens nus.
Ah, pudesse o rapaz ter arrancado os olhos
do potro selvagem.
Pudesse ter esfaqueado o potro
e não jazer ali,
pisoteado pelo animal indomável
- pétalas alvas de jasmim nas coxas,
pétalas de cravo rubro no coração.
CINZEL
A vaidade do príncipe,
a vaidade do papa.
(Tudo são vaidades.)
A vaidade do príncipe,
a vaidade do papa.
E a pedra cinzelada.
Mas não é o príncipe,
não é o papa
que estão na pedra cinzelada.
É a mão invisível do artista
que está na pedra cinzelada.
a vaidade do papa.
(Tudo são vaidades.)
A vaidade do príncipe,
a vaidade do papa.
E a pedra cinzelada.
Mas não é o príncipe,
não é o papa
que estão na pedra cinzelada.
É a mão invisível do artista
que está na pedra cinzelada.
PENÉLOPE
A noite desfaz as promessas.
A noite é o reino do que se cala.
A noite é o ardil do silêncio.
Toda a luz do dia para iludir
e a escuridão da noite para desfazer
a ilusão.
A noite é o reino do que se cala.
A noite é o ardil do silêncio.
Toda a luz do dia para iludir
e a escuridão da noite para desfazer
a ilusão.
BRUNO TOLENTINO (“A IMITAÇÃO DO AMANHECER”)
Através dos sonetos serpenteia o grande rio.
Em sua língua de água, os filósofos
e as mitologias.
Em seus cabelos de prata, a coroa de ferro da História
e a guirlanda de flores da poesia.
Corre através dos sonetos o grande rio
para entregar,
escorrendo entre os dedos da mão aberta,
a imitação da aurora ao cais de Alexandria.
Em sua língua de água, os filósofos
e as mitologias.
Em seus cabelos de prata, a coroa de ferro da História
e a guirlanda de flores da poesia.
Corre através dos sonetos o grande rio
para entregar,
escorrendo entre os dedos da mão aberta,
a imitação da aurora ao cais de Alexandria.
AO POETA WALT WHITMAN
Não dá pra idealizar,
poeta,
não dá.
Se vias purezas no que é rude,
inocência e beleza, apenas,
enxergavas, talvez, o que querias enxergar.
Não dá pra idealizar,
bardo de um mundo novo,
de uma idéia, de um sonho
que teus versos queriam celebrar.
Há um lado escuro no coração do homem
que Dostoiévski e Freud iriam depois apontar.
Há um lado escuro em todos,
no homem rude inclusive,
que os demagogos, os ditadores e os tiranos
souberam depois explorar.
Há algo que só é visto de perto,
poeta da inocência,
misteriosa semente oculta
que pode romper a casca e germinar.
Feito o ovo de uma serpente,
há algo recôndito nas multidões,
cantor da beleza pura,
que não podias sequer imaginar.
Não sabias, poeta,
que tudo poderia traduzir-se um dia
em rancor e vulgaridade.
poeta,
não dá.
Se vias purezas no que é rude,
inocência e beleza, apenas,
enxergavas, talvez, o que querias enxergar.
Não dá pra idealizar,
bardo de um mundo novo,
de uma idéia, de um sonho
que teus versos queriam celebrar.
Há um lado escuro no coração do homem
que Dostoiévski e Freud iriam depois apontar.
Há um lado escuro em todos,
no homem rude inclusive,
que os demagogos, os ditadores e os tiranos
souberam depois explorar.
Há algo que só é visto de perto,
poeta da inocência,
misteriosa semente oculta
que pode romper a casca e germinar.
Feito o ovo de uma serpente,
há algo recôndito nas multidões,
cantor da beleza pura,
que não podias sequer imaginar.
Não sabias, poeta,
que tudo poderia traduzir-se um dia
em rancor e vulgaridade.
HERMAN MELVILLE
Com a Bíblia na mão,
entre homens rudes do mar,
saberei ler a inocência da bondade
e da beleza,
a inteligência do ódio e do mal
e a ferida interna
que não cicatriza nunca
da espera dolorosa do Leviatã.
Com a Bíblia na mão,
entre homens rudes do mar,
saberei ler a parábola do homem.
entre homens rudes do mar,
saberei ler a inocência da bondade
e da beleza,
a inteligência do ódio e do mal
e a ferida interna
que não cicatriza nunca
da espera dolorosa do Leviatã.
Com a Bíblia na mão,
entre homens rudes do mar,
saberei ler a parábola do homem.
EMILY DICKNSON
Cansada de escrever para os homens
sem obter resposta,
passou a escrever para Deus.
E Deus lhe respondia
e vinha visitá-la em sua casa
e liam juntos a Bíblia e Shakespeare.
E altercavam em diálogos socráticos.
Só a prudência das metáforas
ponderava a intimidade.
Não havia medo,
nem angústia,
nem culpa,
diante dEle.
sem obter resposta,
passou a escrever para Deus.
E Deus lhe respondia
e vinha visitá-la em sua casa
e liam juntos a Bíblia e Shakespeare.
E altercavam em diálogos socráticos.
Só a prudência das metáforas
ponderava a intimidade.
Não havia medo,
nem angústia,
nem culpa,
diante dEle.
PAI
Estremeci de medo...
Sua voz nos repreendendo
na sala
e o xixi ziguezagueando no chão
quando corri assustada
para debaixo da mesa.
Mas como era belo aquele homem
- a solidão dos olhos verdes
feito ave de arribação perdida.
(Perdoa-me, minha mãe!
Perdoai-me, minhas irmãs!)
Estremeci de medo...
Ele de braço erguido ameaçador
e minha mãe ciumenta, traída,
a acha de lenha na mão.
Fechei os olhos, tapei os ouvidos.
Mas como era belo aquele homem
- a solidão dos olhos verdes
feito ave de arribação perdida.
(Perdoa-me, minha mãe!
Perdoai-me, minhas irmãs!)
Estremeci de medo...
Queridinha do papai,
me disse minha irmã.
Deitada na cama à noite,
olhar fixo nas telhas e nos caibros,
um ar gelado percorreu o meu coração.
Mas como era belo aquele homem
- a solidão dos olhos verdes
feito ave de arribação perdida.
(Perdoa-me, minha mãe!
Perdoai-me, minhas irmãs!)
Sua voz nos repreendendo
na sala
e o xixi ziguezagueando no chão
quando corri assustada
para debaixo da mesa.
Mas como era belo aquele homem
- a solidão dos olhos verdes
feito ave de arribação perdida.
(Perdoa-me, minha mãe!
Perdoai-me, minhas irmãs!)
Estremeci de medo...
Ele de braço erguido ameaçador
e minha mãe ciumenta, traída,
a acha de lenha na mão.
Fechei os olhos, tapei os ouvidos.
Mas como era belo aquele homem
- a solidão dos olhos verdes
feito ave de arribação perdida.
(Perdoa-me, minha mãe!
Perdoai-me, minhas irmãs!)
Estremeci de medo...
Queridinha do papai,
me disse minha irmã.
Deitada na cama à noite,
olhar fixo nas telhas e nos caibros,
um ar gelado percorreu o meu coração.
Mas como era belo aquele homem
- a solidão dos olhos verdes
feito ave de arribação perdida.
(Perdoa-me, minha mãe!
Perdoai-me, minhas irmãs!)
MÃE
Tão branca a minha mãe,
rosada, pele de cetim...
Por que ele tinha que procurar uma cabocla?
Tão branca a minha mãe,
rosada, pele de cetim...
Por que ele tinha que procurar uma cabocla
e gostar mais de mim
do que de minhas irmãs?
Tão branca a minha mãe,
rosada, pele de cetim...
E um caranguejo cravando as pinças
no coração de minha mãe.
Ai, que desnaturada serei, minha mãe,
que em meu peito não existe o caranguejo
cravando as pinças, minha mãe.
rosada, pele de cetim...
Por que ele tinha que procurar uma cabocla?
Tão branca a minha mãe,
rosada, pele de cetim...
Por que ele tinha que procurar uma cabocla
e gostar mais de mim
do que de minhas irmãs?
Tão branca a minha mãe,
rosada, pele de cetim...
E um caranguejo cravando as pinças
no coração de minha mãe.
Ai, que desnaturada serei, minha mãe,
que em meu peito não existe o caranguejo
cravando as pinças, minha mãe.
IRMÃ MAIS VELHA
Saiu de casa muito cedo,
quase menina ainda.
Levou como dote de casamento
uma pedra no coração.
quase menina ainda.
Levou como dote de casamento
uma pedra no coração.
IRMÃO
Quando meu pai o mandou para longe,
ai, como ele chorou.
A noite inteira escutei o seu choro
no quarto ao lado.
E quando me enviou a fotografia
com a dedicatória,
já se tornavam mais altas as vozes
que o acompanhavam feito um sussurro.
Tornaram-se de repente tão altas
que perdia o prumo do silêncio.
E quando retomou,
dissemos que tinha uma mancha
no pulmão.
(A gente tinha que dizer alguma coisa
naquela cidadezinha.)
As vozes já tinham baixado
e eram apenas um sussurro
como antes.
Mas era como se o menino tivesse morrido.
No seu silêncio havia, agora, um espantalho
de rudeza e violência.
ai, como ele chorou.
A noite inteira escutei o seu choro
no quarto ao lado.
E quando me enviou a fotografia
com a dedicatória,
já se tornavam mais altas as vozes
que o acompanhavam feito um sussurro.
Tornaram-se de repente tão altas
que perdia o prumo do silêncio.
E quando retomou,
dissemos que tinha uma mancha
no pulmão.
(A gente tinha que dizer alguma coisa
naquela cidadezinha.)
As vozes já tinham baixado
e eram apenas um sussurro
como antes.
Mas era como se o menino tivesse morrido.
No seu silêncio havia, agora, um espantalho
de rudeza e violência.
IRMÃ MAIS NOVA
Irmãzinha, querida irmãzinha,
quase da minha idade.
Peço desculpa, irmãzinha,
porque disseram um dia
que eu era a mais bonita,
porque sempre fui muito frágil
e a queridinha do papai.
(Irmãzinha, querida irmãzinha,
farei como se não percebesse
o teu risinho dissimulado
quando me ensinares a letra errada,
irmãzinha, da canção da moda.)
Irmãzinha, querida irmãzinha,
quase da minha idade.
uma vida é muito pouco,
irmãzinha,
para expiar minha culpa
diante de ti.
quase da minha idade.
Peço desculpa, irmãzinha,
porque disseram um dia
que eu era a mais bonita,
porque sempre fui muito frágil
e a queridinha do papai.
(Irmãzinha, querida irmãzinha,
farei como se não percebesse
o teu risinho dissimulado
quando me ensinares a letra errada,
irmãzinha, da canção da moda.)
Irmãzinha, querida irmãzinha,
quase da minha idade.
uma vida é muito pouco,
irmãzinha,
para expiar minha culpa
diante de ti.
E O VENTO LEVOU
Quando saí do cinema
- laço preso no cabelo,
cintura delgada,
vestido de organdi -
me disseram que eu parecia
com a atriz Vivien Leigh.
- laço preso no cabelo,
cintura delgada,
vestido de organdi -
me disseram que eu parecia
com a atriz Vivien Leigh.
MELANCOLIA
Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vive escondida
no silêncio do porão.
(Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vem pra lembrar da menina
encolhida debaixo da mesa.)
Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vem pra lembrar do medo
a gelar o coração.
Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que chega como desconhecida
trazida por outras mãos.
Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vem ocupar o lugar
de quem me abandona o coração.
que vive escondida
no silêncio do porão.
(Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vem pra lembrar da menina
encolhida debaixo da mesa.)
Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vem pra lembrar do medo
a gelar o coração.
Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que chega como desconhecida
trazida por outras mãos.
Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vem ocupar o lugar
de quem me abandona o coração.
MANSIDÃO
Ele não é violento
como meu pai.
É um homem manso.
Não tem o encanto
que vi em outros rapazes.
Não é o homem
que eu sempre quis.
Mas ele me disse
que posso ser feliz.
Sua palavra é bálsamo
para a melancolia.
E me ofereceu seus braços
como abrigo.
como meu pai.
É um homem manso.
Não tem o encanto
que vi em outros rapazes.
Não é o homem
que eu sempre quis.
Mas ele me disse
que posso ser feliz.
Sua palavra é bálsamo
para a melancolia.
E me ofereceu seus braços
como abrigo.
FELICIDADE
Uma casa modesta alugada,
os móveis da cozinha
feitos de caixão.
No fim da tarde, as cigarras cantam
no parque em frente da casa
enquanto espero por ele no portão.
Desce pelo outro lado do bonde
às vezes
e me surpreende com um beijo.
É tênue o canto das cigarras...
os móveis da cozinha
feitos de caixão.
No fim da tarde, as cigarras cantam
no parque em frente da casa
enquanto espero por ele no portão.
Desce pelo outro lado do bonde
às vezes
e me surpreende com um beijo.
É tênue o canto das cigarras...
REBENTOS
Há filhos em que vejo
o rosto do meu pai.
Há filhos de quem gosto menos.
Há filhos de quem gosto mais.
o rosto do meu pai.
Há filhos de quem gosto menos.
Há filhos de quem gosto mais.
A ESTUFA
Ele sempre soube
que a loucura não fora por ele
não.
Ele sempre soube
- mesmo não querendo saber –
dos riscos silenciosos
do amor gratidão.
Ele sempre soube
que nos olhos da mulher
- fogo de monturo no chão –
brilha ardente por vezes
a lembrança de uma paixão.
Ele sempre soube.
Por isso me trouxe assim
feito flor encarcerada
na estufa do seu medo.
que a loucura não fora por ele
não.
Ele sempre soube
- mesmo não querendo saber –
dos riscos silenciosos
do amor gratidão.
Ele sempre soube
que nos olhos da mulher
- fogo de monturo no chão –
brilha ardente por vezes
a lembrança de uma paixão.
Ele sempre soube.
Por isso me trouxe assim
feito flor encarcerada
na estufa do seu medo.
SONHOS
Presa numa redoma de vidro,
como poderia sonhar
os sonhos que eram meus?
Os sonhos que eram meus
quis sonhá-las em outros corações
como quem enxerta o broto
de uma planta
em outra planta.
Presa numa redoma de vidro...
E os sonhos que eram meus
não vingaram em outros corações
feito o enxerto da planta que não pegou.
Presa numa redoma de vidro.
Os olhos vazios
e os brotos de sonho enxertados
mirrando, inexoravelmente.
(Ai, que terrível traição!)
como poderia sonhar
os sonhos que eram meus?
Os sonhos que eram meus
quis sonhá-las em outros corações
como quem enxerta o broto
de uma planta
em outra planta.
Presa numa redoma de vidro...
E os sonhos que eram meus
não vingaram em outros corações
feito o enxerto da planta que não pegou.
Presa numa redoma de vidro.
Os olhos vazios
e os brotos de sonho enxertados
mirrando, inexoravelmente.
(Ai, que terrível traição!)
ESPELHO
Porque não tinham asas
para voar com os meus sonhos,
partiram o espelho da minha máscara.
Agora é mais fácil
ter apenas o meu rosto
que sempre esteve presente
espreitando por trás do espelho,
prenunciando tudo,
aguardando tudo.
Agora é mais fácil
ter apenas o meu rosto
e voltar para eles a indiferença
dos meus olhos cegos.
para voar com os meus sonhos,
partiram o espelho da minha máscara.
Agora é mais fácil
ter apenas o meu rosto
que sempre esteve presente
espreitando por trás do espelho,
prenunciando tudo,
aguardando tudo.
Agora é mais fácil
ter apenas o meu rosto
e voltar para eles a indiferença
dos meus olhos cegos.
O GAVIÃO
Sou a que não é.
O passarinho no viveiro
e a sombra do gavião.
(Basta que minhas irmãs se aproximem,
basta que me lembre delas
e o gavião sobrevoa
o viveiro do passarinho.
Basta que me lembre delas
carinhosamente.)
Era preciso que estivessem muito longe,
muito longe,
aquém do pensamento,
para que eu pudesse escutar
a canção do passarinho...
Mas como me compraz,
como me compraz
o assovio do gavião.
Poderia sentar-me com calma
e escutar o canto do passarinho.
Poderia. E, às vezes, escuto
quando me esqueço.
Mas o assovio do gavião,
o assovio do gavião...
Ai, as duas harpias
bicando carinhosamente
o meu coração.
Sou a que não é.
E todo o mal emana
do furta-cor das minhas palavras
cravando-se feito anzóis
(O furta-cor das minhas palavras
rasgando os peitos infantis
como se fossem anzóis.)
Sou a que não é.
Minhas mãos fazem carinhos
de sombras
e o leite seca no meu seio,
virando água rala.
Sou a que não pode ser.
Sou a sentença do não ser.
O passarinho no viveiro
e a sombra do gavião.
(Basta que minhas irmãs se aproximem,
basta que me lembre delas
e o gavião sobrevoa
o viveiro do passarinho.
Basta que me lembre delas
carinhosamente.)
Era preciso que estivessem muito longe,
muito longe,
aquém do pensamento,
para que eu pudesse escutar
a canção do passarinho...
Mas como me compraz,
como me compraz
o assovio do gavião.
Poderia sentar-me com calma
e escutar o canto do passarinho.
Poderia. E, às vezes, escuto
quando me esqueço.
Mas o assovio do gavião,
o assovio do gavião...
Ai, as duas harpias
bicando carinhosamente
o meu coração.
Sou a que não é.
E todo o mal emana
do furta-cor das minhas palavras
cravando-se feito anzóis
(O furta-cor das minhas palavras
rasgando os peitos infantis
como se fossem anzóis.)
Sou a que não é.
Minhas mãos fazem carinhos
de sombras
e o leite seca no meu seio,
virando água rala.
Sou a que não pode ser.
Sou a sentença do não ser.
HARPIAS
Minhas irmãs, pedaços de mim,
do mesmo barro de onde vim.
Ofereço o meu coração
às garras e ao bico de vosso amor
do mesmo barro de onde vim.
Ofereço o meu coração
às garras e ao bico de vosso amor
FLORES
Cada fracasso dos meus rebentos
será como uma flor
que recolho para o buquê
que ofertarei às minhas irmãs.
A dor que é deles não me importa.
Há uma dor mais antiga,
uma dor que é só minha
e que é preciso aplacar.
será como uma flor
que recolho para o buquê
que ofertarei às minhas irmãs.
A dor que é deles não me importa.
Há uma dor mais antiga,
uma dor que é só minha
e que é preciso aplacar.
AS VIÚVAS
Viúva, antes de ele morrer,
já vou arrumando as malas
para a volta ao lar.
Viúva, antes de ele morrer,
feito minha mãe,
feito minhas irmãs.
(Ele não era meu pai
e tenho uma dívida a pagar
com a amargura de minha mãe.)
já vou arrumando as malas
para a volta ao lar.
Viúva, antes de ele morrer,
feito minha mãe,
feito minhas irmãs.
(Ele não era meu pai
e tenho uma dívida a pagar
com a amargura de minha mãe.)
VOLTA AO LAR
Volto, viúva, para a casa de minha irmã.
Volto para o meu lar
de onde nunca deveria ter saído.
Deixo a memória de meu marido
que nunca substituiu a memória
de meu pai.
Deixo os filhos
que estiveram no meu ventre,
mas que nunca foram meus.
Volto para a casa de minha irmã.
Volto para o meu lar,
para a minha gente.
Volto como se nunca tivesse casado,
como se nunca tivesse gerado filhos,
como se a virgindade se restaurasse
em mim.
Volto para o meu lar
de onde nunca deveria ter saído.
Deixo a memória de meu marido
que nunca substituiu a memória
de meu pai.
Deixo os filhos
que estiveram no meu ventre,
mas que nunca foram meus.
Volto para a casa de minha irmã.
Volto para o meu lar,
para a minha gente.
Volto como se nunca tivesse casado,
como se nunca tivesse gerado filhos,
como se a virgindade se restaurasse
em mim.
1/03/2009
Maurício de Macedo: compulsão por poesia
Roberto Amorim
17/12/2007 Tudo na Hora
Autor de 17 livros publicados, poeta diz que a atual crítica da literatura alagoana está contaminada pela “cumplicidade da mentira”
Nos últimos anos, o poeta Maurício de Macedo decidiu romper com a tradição dos barulhentos coquetéis de lançamento. Seu ritual agora é silencioso e simples: depois do livro pronto, envia exemplares para amigos e escritores como Ferreira Gullar e Affonso Romano de Sant´Ana. Gente que ele tem certeza que irá ler os versos saídos da sua mente compulsiva pelo ato de fabricar poesia.
É como se não conseguisse respirar direito sem o contato diário e direto com as palavras e suas infinitas possibilidades de criação. Uma espécie de dispnéia crônica. E “Dispnéia” é justamente o título do seu 18º livro de poesia, que já está pronto. A estréia oficial foi em 1996, com “Cinzel da Língua”. É uma média de quase duas publicações por ano.
“A poesia esteve presente ou foi responsável por todos os momentos dialéticos da minha vida. É uma questão de sobrevivência, eu escrevo para continuar vivendo”, confessa Maurício, enquanto dá uma pausa na leitura da biografia do poeta norte-americano Walt Whitman (1819 – 1892).
Até pouco tempo atrás, essa intensa produção vinha somente da história (Escorial do Açúcar) e da cultura popular de Alagoas (As Aventuras da Negra Fulô). Mas, com “Fragmento”, publicado esse ano, a poesia de Maurício de Macedo fica mais intimista, autobiográfica. Em “Dispnéia” esse movimento se aprofunda e externa a infância, os dramas familiares e existenciais do poeta.
“O autor não consegue fugir dele mesmo já que o tempo da poesia não é histórico. A memória é autônoma e dita os temas, quase sempre dolorosos. Mas a dor é mola da arte, e o artista não pode escapar dessa sina”.
Dinheiro e crítica
Único financiador dos próprios livros, o médico de profissão diz que é movido pela certeza do leitor anônimo. Não lhe traz incômodo não ter ganho nenhum dinheiro com sua poesia. “O essencial é tirar as palavras da gaveta e deixá-las ao alcance de quem quiser”.
Também não está interessado no que dizem dos seus livros no blindado circuito acadêmico. Ele garante que não quer competir, ser aceito ou ter qualquer outro reconhecimento se não dos leitores.
Para Maurício, a crítica isenta e sóbria há muito deixou de ser praticada pelos mestres e doutores da Universidade Federal de Alagoas. “Existe, na verdade, um provincianismo maldoso com poder inquisitório no qual impera a cumplicidade da mentira. Eles elegem algumas celebridades e começam a delirar ao redor delas. Não quero me tornar refém desse jogo”.
E sentencia o próprio destino: “Prefiro ficar quieto no meu canto, lendo, escrevendo, escrevendo e lendo....”
É como se não conseguisse respirar direito sem o contato diário e direto com as palavras e suas infinitas possibilidades de criação. Uma espécie de dispnéia crônica. E “Dispnéia” é justamente o título do seu 18º livro de poesia, que já está pronto. A estréia oficial foi em 1996, com “Cinzel da Língua”. É uma média de quase duas publicações por ano.
“A poesia esteve presente ou foi responsável por todos os momentos dialéticos da minha vida. É uma questão de sobrevivência, eu escrevo para continuar vivendo”, confessa Maurício, enquanto dá uma pausa na leitura da biografia do poeta norte-americano Walt Whitman (1819 – 1892).
Até pouco tempo atrás, essa intensa produção vinha somente da história (Escorial do Açúcar) e da cultura popular de Alagoas (As Aventuras da Negra Fulô). Mas, com “Fragmento”, publicado esse ano, a poesia de Maurício de Macedo fica mais intimista, autobiográfica. Em “Dispnéia” esse movimento se aprofunda e externa a infância, os dramas familiares e existenciais do poeta.
“O autor não consegue fugir dele mesmo já que o tempo da poesia não é histórico. A memória é autônoma e dita os temas, quase sempre dolorosos. Mas a dor é mola da arte, e o artista não pode escapar dessa sina”.
Dinheiro e crítica
Único financiador dos próprios livros, o médico de profissão diz que é movido pela certeza do leitor anônimo. Não lhe traz incômodo não ter ganho nenhum dinheiro com sua poesia. “O essencial é tirar as palavras da gaveta e deixá-las ao alcance de quem quiser”.
Também não está interessado no que dizem dos seus livros no blindado circuito acadêmico. Ele garante que não quer competir, ser aceito ou ter qualquer outro reconhecimento se não dos leitores.
Para Maurício, a crítica isenta e sóbria há muito deixou de ser praticada pelos mestres e doutores da Universidade Federal de Alagoas. “Existe, na verdade, um provincianismo maldoso com poder inquisitório no qual impera a cumplicidade da mentira. Eles elegem algumas celebridades e começam a delirar ao redor delas. Não quero me tornar refém desse jogo”.
E sentencia o próprio destino: “Prefiro ficar quieto no meu canto, lendo, escrevendo, escrevendo e lendo....”
1/02/2009
Escorial do Açúcar: Notas de Leitura
Roberto Motta
Doutor em Antropologia e professor da UFPE
Com que finalidade um antropólogo ou sociólogo, que não é poeta nem crítico de poesia, ousa comentar um livro de poemas? A resposta só pode ser uma. O cientista social comenta, nesses poemas, aquilo que pertence ao domínio da ciência social. Sem que os dois campos se confundam, o poeta descobre sua matéria na sociedade, na cultura e na história, e, do mesmo modo, o cientista social e o historiador vão descobrir seu material na matéria do poema, mas sempre se situando aquém daquilo que constitui a essência da poesia, que outra coisa não parece ser a esse comentador que a transfiguração estética do mundo - mesmo quando o mundo é feio, penetrado pelo mal e pela injustiça -, a apreensão do existente em termos de eternidade, daquilo que "se vai da lei da morte libertando". E terá sido por isso que Aristóteles, que, entre outras coisas, era fino crítico literário e autor de uma teoria muito refinada da criação poética, dizia haver mais verdade na poesia do que na história, que, no seu vocabulário, correspondia ao que hoje entendemos por ciência social.
Quando então eu, como antropólogo, me volto para O Escorial do Açúcar, de Maurício de Macedo, creio que vou descobrindo, transformadas em poesia, algumas características centrais de nossa civilização, bem como do ângulo psicológico através do qual o autor a apreende, não ficando aliás excluído que, nesse jogo de espelhos, entrem também algumas características do leitor-comentador. E sem mais prolegômenos, passemos à enumeração dessas características. Há, para começar, uma descrição transfigurada da sociedade alagoana - de uma sociedade arcaica, uma sociedade que data do tempo em que elrei Dom Felipe II fez construir o Escorial, mas que ainda está mais presente do que nunca. Uma sociedade cheia de desigualdades sociais e raciais. Uma sociedade baseada no poder e na submissão, no sadismo de uns e no masoquismo de outros.
Já começamos a estar próximos de certas formulações de Gilberto Freyre, tendo aliás este Escorial muita coisa que é um diálogo implícito com a CasaGrande de Gilberto Freyre. Mas não tão implícito que impeça o autor pernambucano de vir citado em epígrafe, de maneira talvez um tanto irônica: "Nenhum cristianismo mais humano e mais lírico do que o português", Vamos também notar que a temática do sexo penetra praticamente cada verso de Maurício. É a "escuridão do desregramento da carne e do silêncio de Deus", São as "tentações do mundo" que "mais fortes se hão de tornar: com tanta negra e índia podem os frades não pecar?". E, junto ao sexo, a culpa, menos explicitamente declarada, mas penetrando também o livro inteiro.
Penso entretanto que Maurício não está só dialogando com Gilberto Freyre. Há alguma coisa de Freud e até de Ingmar Bergman na temática constante dos poemas e portanto - este comentador agora se dispondo a fazer um afirmação muito arriscada -, o universo de Maurício não é mais simplesmente (apesar da epígrafe) o de Gilberto Freyre e do catolicismo lírico dos lusos-brasileiros, mas contém forte infusão do protestantismo associado à chamada "modernidade". Já não se trata da naturalidade com que se pratica o sexo em CasaGrande & Senzala ou mesmo em Essa Nega Fulô, de Jorge de Lima. Maurício de Macedo acrescenta a seus predecessores, de acordo com minha percepção (mas eu nasci protestante), a angústia calvinista. Ele pertence a outro tempo. Há em Maurício alguma coisa da preocupação com as raízes do Brasil e com a "negação" dessas raízes, que se encontra em Sérgio Buarque de Holanda, sobretudo na interpretação que, do autor paulista, faz outro autor paulista: o Professor Antônio Cândido.
A filosofia da história é vício profissional deste comentador. Não creio entretanto que eu simplesmente a projete sobre o autor dos versos. Não sei até que ponto ele foi deliberado nisto, mas em muitos trechos se encontra o contraste entre a civilização da palavra e da racionalidade, que é a civilização da modernidade (e, neste sentido, Maurício também se inscreve na linhagem de Max Weber), e a civilização da festa, da imagem, do teatro ritual e do barroco, que é a do Brasil tradicional. Considero a apresentação desses contrastes como um dos pontos mais fortes de todo o livro e dou exemplos: "Para quem não lê a Bíblia, /para quem não sabe ler, /a volúpia das formas de pedra/ e dos santos de cedro, /quase vivos, /a dizer que Deus entra pelos olhos", E, mais adiante, "O drama divino tão próximo:/os santos baixando entre os homens /Deus entrando pelos olhos e pelos ouvidos". E arremata: "As palavras são os punhais /atravessando o coração. /A palavra é luz e som, flechas sacudindo o silêncio profundo"...
Mas que o vício profissional de quem redige estas notas, querendo por toda parte descobrir ciência social, não nos iluda. Maurício está fazendo em primeiro lugar literatura e é como tal que deve ser apreciado e saboreado. Não lhe falta inclusive humor: "Nosso Senhor acolhe a todos /carinhosamente, inclusive os pequenos vendilhões /do templo", nem muitas outras sutilezas. Tantas, que eu chego até a pensar que, quando ler estas notas, Maurício vai pensar que muitas me escaparam. Registro apenas uma, no poema O Gato e o Monge: "O vulto desliza sobre o muro, salta rápido, preciso, /dirigindo-se para a porta entreaberta /da cela de Frei Manuel. /Frei Manuel não tem medo".
História, antropologia, muita psicologia, paixão, culpa, não sei se redenção, mais uma teoria inteira do barroco e das formas de pensar passam pelo livro de Maurício. E cada leitor, estou persuadido, será atingido em seu ponto fraco - ou em seu ponto forte. O autor joga muitas pedras para o ar. Não há cabeça, eu penso, nem de leitor nem de autor, que deixe de ser atingida.
Doutor em Antropologia e professor da UFPE
Com que finalidade um antropólogo ou sociólogo, que não é poeta nem crítico de poesia, ousa comentar um livro de poemas? A resposta só pode ser uma. O cientista social comenta, nesses poemas, aquilo que pertence ao domínio da ciência social. Sem que os dois campos se confundam, o poeta descobre sua matéria na sociedade, na cultura e na história, e, do mesmo modo, o cientista social e o historiador vão descobrir seu material na matéria do poema, mas sempre se situando aquém daquilo que constitui a essência da poesia, que outra coisa não parece ser a esse comentador que a transfiguração estética do mundo - mesmo quando o mundo é feio, penetrado pelo mal e pela injustiça -, a apreensão do existente em termos de eternidade, daquilo que "se vai da lei da morte libertando". E terá sido por isso que Aristóteles, que, entre outras coisas, era fino crítico literário e autor de uma teoria muito refinada da criação poética, dizia haver mais verdade na poesia do que na história, que, no seu vocabulário, correspondia ao que hoje entendemos por ciência social.
Quando então eu, como antropólogo, me volto para O Escorial do Açúcar, de Maurício de Macedo, creio que vou descobrindo, transformadas em poesia, algumas características centrais de nossa civilização, bem como do ângulo psicológico através do qual o autor a apreende, não ficando aliás excluído que, nesse jogo de espelhos, entrem também algumas características do leitor-comentador. E sem mais prolegômenos, passemos à enumeração dessas características. Há, para começar, uma descrição transfigurada da sociedade alagoana - de uma sociedade arcaica, uma sociedade que data do tempo em que elrei Dom Felipe II fez construir o Escorial, mas que ainda está mais presente do que nunca. Uma sociedade cheia de desigualdades sociais e raciais. Uma sociedade baseada no poder e na submissão, no sadismo de uns e no masoquismo de outros.
Já começamos a estar próximos de certas formulações de Gilberto Freyre, tendo aliás este Escorial muita coisa que é um diálogo implícito com a CasaGrande de Gilberto Freyre. Mas não tão implícito que impeça o autor pernambucano de vir citado em epígrafe, de maneira talvez um tanto irônica: "Nenhum cristianismo mais humano e mais lírico do que o português", Vamos também notar que a temática do sexo penetra praticamente cada verso de Maurício. É a "escuridão do desregramento da carne e do silêncio de Deus", São as "tentações do mundo" que "mais fortes se hão de tornar: com tanta negra e índia podem os frades não pecar?". E, junto ao sexo, a culpa, menos explicitamente declarada, mas penetrando também o livro inteiro.
Penso entretanto que Maurício não está só dialogando com Gilberto Freyre. Há alguma coisa de Freud e até de Ingmar Bergman na temática constante dos poemas e portanto - este comentador agora se dispondo a fazer um afirmação muito arriscada -, o universo de Maurício não é mais simplesmente (apesar da epígrafe) o de Gilberto Freyre e do catolicismo lírico dos lusos-brasileiros, mas contém forte infusão do protestantismo associado à chamada "modernidade". Já não se trata da naturalidade com que se pratica o sexo em CasaGrande & Senzala ou mesmo em Essa Nega Fulô, de Jorge de Lima. Maurício de Macedo acrescenta a seus predecessores, de acordo com minha percepção (mas eu nasci protestante), a angústia calvinista. Ele pertence a outro tempo. Há em Maurício alguma coisa da preocupação com as raízes do Brasil e com a "negação" dessas raízes, que se encontra em Sérgio Buarque de Holanda, sobretudo na interpretação que, do autor paulista, faz outro autor paulista: o Professor Antônio Cândido.
A filosofia da história é vício profissional deste comentador. Não creio entretanto que eu simplesmente a projete sobre o autor dos versos. Não sei até que ponto ele foi deliberado nisto, mas em muitos trechos se encontra o contraste entre a civilização da palavra e da racionalidade, que é a civilização da modernidade (e, neste sentido, Maurício também se inscreve na linhagem de Max Weber), e a civilização da festa, da imagem, do teatro ritual e do barroco, que é a do Brasil tradicional. Considero a apresentação desses contrastes como um dos pontos mais fortes de todo o livro e dou exemplos: "Para quem não lê a Bíblia, /para quem não sabe ler, /a volúpia das formas de pedra/ e dos santos de cedro, /quase vivos, /a dizer que Deus entra pelos olhos", E, mais adiante, "O drama divino tão próximo:/os santos baixando entre os homens /Deus entrando pelos olhos e pelos ouvidos". E arremata: "As palavras são os punhais /atravessando o coração. /A palavra é luz e som, flechas sacudindo o silêncio profundo"...
Mas que o vício profissional de quem redige estas notas, querendo por toda parte descobrir ciência social, não nos iluda. Maurício está fazendo em primeiro lugar literatura e é como tal que deve ser apreciado e saboreado. Não lhe falta inclusive humor: "Nosso Senhor acolhe a todos /carinhosamente, inclusive os pequenos vendilhões /do templo", nem muitas outras sutilezas. Tantas, que eu chego até a pensar que, quando ler estas notas, Maurício vai pensar que muitas me escaparam. Registro apenas uma, no poema O Gato e o Monge: "O vulto desliza sobre o muro, salta rápido, preciso, /dirigindo-se para a porta entreaberta /da cela de Frei Manuel. /Frei Manuel não tem medo".
História, antropologia, muita psicologia, paixão, culpa, não sei se redenção, mais uma teoria inteira do barroco e das formas de pensar passam pelo livro de Maurício. E cada leitor, estou persuadido, será atingido em seu ponto fraco - ou em seu ponto forte. O autor joga muitas pedras para o ar. Não há cabeça, eu penso, nem de leitor nem de autor, que deixe de ser atingida.
Fuga
Quarenta vultos pardos seguem na estrada
entre senhores a cavalo,
senhoras em redes e liteiras
carregadas nos ombros dos negros,
meninos em carros de comboio
e soldados pagos.
Quarenta vultos pardos
entre oito mil fugitivos.
Armados de mosquetes e arcabuzes,
os índios de Felipe Camarão
seguem na retaguarda.
Quarenta vultos pardos
entre oito mil fugitivos,
que os homens bons não abandonam Deus
nem seus guardiães na terra.
Quarenta vultos pardos
entre oito mil fugitivos
que Deus não abandona os homens bons.
entre senhores a cavalo,
senhoras em redes e liteiras
carregadas nos ombros dos negros,
meninos em carros de comboio
e soldados pagos.
Quarenta vultos pardos
entre oito mil fugitivos.
Armados de mosquetes e arcabuzes,
os índios de Felipe Camarão
seguem na retaguarda.
Quarenta vultos pardos
entre oito mil fugitivos,
que os homens bons não abandonam Deus
nem seus guardiães na terra.
Quarenta vultos pardos
entre oito mil fugitivos
que Deus não abandona os homens bons.
Bom Sucesso
Abençoamos o patíbulo e a corda.
Abençoamos a mão do carrasco.
Abençoamos a espada
que esquarteja.
De Sebastião Souto abençoamos a traição.
Amaldiçoamos a carne de Calabar
que apodrece nos quatro cantos.
Abençoamos a mão do carrasco.
Abençoamos a espada
que esquarteja.
De Sebastião Souto abençoamos a traição.
Amaldiçoamos a carne de Calabar
que apodrece nos quatro cantos.
Alagoa do sul
A colina suave
derramando-se sobre a alagoa do sul
e a povoação de Madalena
por cima da colina,
a salvo dos franceses
que atracam no porto do mar.
A povoação de Madalena
não-arrependida ainda.
O desregramento da carne disponível
de índias e negras
e a sífilis acusando o pecado
no sangue...
Quase nenhum homem bom
por aqui sabe ler
e a palavra de Deus
soa como língua estrangeira.
Corre solta a magia dos negros
e a selvageria dos caetés.
Por alguns meses apenas,
em recolhimento de palha,
assistiremos neste lugar.
E depois, tudo será novamente a escuridão
do desregramento da carne
e do silêncio de Deus.
derramando-se sobre a alagoa do sul
e a povoação de Madalena
por cima da colina,
a salvo dos franceses
que atracam no porto do mar.
A povoação de Madalena
não-arrependida ainda.
O desregramento da carne disponível
de índias e negras
e a sífilis acusando o pecado
no sangue...
Quase nenhum homem bom
por aqui sabe ler
e a palavra de Deus
soa como língua estrangeira.
Corre solta a magia dos negros
e a selvageria dos caetés.
Por alguns meses apenas,
em recolhimento de palha,
assistiremos neste lugar.
E depois, tudo será novamente a escuridão
do desregramento da carne
e do silêncio de Deus.
Petição dos homens bons da Povoação de Madalena
O vigário, o juiz,
o procurador,
o alcaide-mor, o vereador
ao prelado-maior da vila do Marim
encarecidos vêm pedir
a caridade de lhes mandar
religiosos para aqui assistir,
como também a permissão
para um convento mandar levantar
no lugar do recolhimento
onde fugindo aos batavos
puderam os frades se abrigar.
Índios brabos para catequizar,
amasiados para casar,
magia de negro para se debelar
e tumbas para os homens bons
na casa de Deus descansar.
Como podeis ver trabalho muito
é o que não falta por cá.
O açúcar no entanto
tudo vai financiar.
Nesta terra tão boa,
engenhos moem sem parar.
Terra e escravos também
nos dispomos a ofertar.
o procurador,
o alcaide-mor, o vereador
ao prelado-maior da vila do Marim
encarecidos vêm pedir
a caridade de lhes mandar
religiosos para aqui assistir,
como também a permissão
para um convento mandar levantar
no lugar do recolhimento
onde fugindo aos batavos
puderam os frades se abrigar.
Índios brabos para catequizar,
amasiados para casar,
magia de negro para se debelar
e tumbas para os homens bons
na casa de Deus descansar.
Como podeis ver trabalho muito
é o que não falta por cá.
O açúcar no entanto
tudo vai financiar.
Nesta terra tão boa,
engenhos moem sem parar.
Terra e escravos também
nos dispomos a ofertar.
Interregno
Por quanto tempo teremos
nesta terra que esperar
para a primeira pedra
do convento levantar.
Residir fora do claustro
nunca foi nada exemplar.
As tentações do mundo
mais fortes se hão de tornar.
Com tanta negra e índia,
podem os frades não pecar?
A sífilis não respeita o hábito
do clérigo e do secular.
nesta terra que esperar
para a primeira pedra
do convento levantar.
Residir fora do claustro
nunca foi nada exemplar.
As tentações do mundo
mais fortes se hão de tornar.
Com tanta negra e índia,
podem os frades não pecar?
A sífilis não respeita o hábito
do clérigo e do secular.
As mãos de deus
Sem a soberba dos eruditos
- da vinha a perdição -,
- da matéria nos aproximamos
e temos calos nas mãos.
Na pedra, na madeira, no ferro,
o plano divino se faz
no trabalho do artesão.
A oficina da ordem é oficina de Deus.
(Rezamos também com as mãos.)
Até mulatinho e caboclo,
trabalhando como aprendiz,
sai daqui como artista cristão.
- da vinha a perdição -,
- da matéria nos aproximamos
e temos calos nas mãos.
Na pedra, na madeira, no ferro,
o plano divino se faz
no trabalho do artesão.
A oficina da ordem é oficina de Deus.
(Rezamos também com as mãos.)
Até mulatinho e caboclo,
trabalhando como aprendiz,
sai daqui como artista cristão.
Barroco
Para quem não lê a Bíblia,
para quem não sabe ler,
a volúpia das formas da pedra
e dos santos de cedro,
quase vivos,
a dizer que Deus entra pelos olhos.
para quem não sabe ler,
a volúpia das formas da pedra
e dos santos de cedro,
quase vivos,
a dizer que Deus entra pelos olhos.
Gramática
Os filhos dos homens bons
aprenderão a ler e a escrever.
(Não serão analfabetos como os pais.)
Que utilidade a gramática pode ter
para quem corta cana debaixo do sol
e fabrica açúcar no engenho?
aprenderão a ler e a escrever.
(Não serão analfabetos como os pais.)
Que utilidade a gramática pode ter
para quem corta cana debaixo do sol
e fabrica açúcar no engenho?
Altar-mor
Madalena, cintura de vespa,
ajoelhou-se com seu vestido dourado.
Cabelos compridos, descendo nos ombros,
não ousou olhar para o alto.
Arrependida dos seus pecados,
ajoelhou-se, cintura de vespa,
os dedos deixando à mostra
do pezinho tão delgado.
(Em terra de tanto pecado,
só Madalena poderia
com seu gesto contrito e delicado
dar esperança a quem vive
na luxúria atolado.)
O patriarca de um lado,
do outro o casamenteiro.
De pés descalços, Francisco,
braços cruzados no peito
as chagas exibe das mãos.
É das chagas prosaicas da sífilis
que o povo desta alagoa
vem lhe pedir remissão.
De todos na comunidade,
Antônio é o preferido:
sobretudo das moças da terra
que não querem ficar sozinhas
sem ter homem ou marido.
Mais na frente, de cada lado,
a Virgem Maria, prestem atenção.
Do Desterro é uma delas,
a outra é da Conceição.
Engravidar e sofrer do mundo
da mulher é sina e paixão.
É Maria quem roga por ela
no silêncio de sua aflição.
Braços levantados, cabeça erguida,
distante dos rogos humanos, jaz o Cristo,
solitário na sua paixão.
ajoelhou-se com seu vestido dourado.
Cabelos compridos, descendo nos ombros,
não ousou olhar para o alto.
Arrependida dos seus pecados,
ajoelhou-se, cintura de vespa,
os dedos deixando à mostra
do pezinho tão delgado.
(Em terra de tanto pecado,
só Madalena poderia
com seu gesto contrito e delicado
dar esperança a quem vive
na luxúria atolado.)
O patriarca de um lado,
do outro o casamenteiro.
De pés descalços, Francisco,
braços cruzados no peito
as chagas exibe das mãos.
É das chagas prosaicas da sífilis
que o povo desta alagoa
vem lhe pedir remissão.
De todos na comunidade,
Antônio é o preferido:
sobretudo das moças da terra
que não querem ficar sozinhas
sem ter homem ou marido.
Mais na frente, de cada lado,
a Virgem Maria, prestem atenção.
Do Desterro é uma delas,
a outra é da Conceição.
Engravidar e sofrer do mundo
da mulher é sina e paixão.
É Maria quem roga por ela
no silêncio de sua aflição.
Braços levantados, cabeça erguida,
distante dos rogos humanos, jaz o Cristo,
solitário na sua paixão.
Cantaria
Areia dorme prisioneira
na pedra que vem do mar.
E quando a mão cinzela a pedra
vai revelando as rendas
que o mar desenha na areia.
E a pedra contorce seu corpo,
nu ou vestido de rendas,
no Cruzeiro, na fachada,
no frontão,
na efigie de São Francisco,
nas pilastras e nos arcos.
na pedra que vem do mar.
E quando a mão cinzela a pedra
vai revelando as rendas
que o mar desenha na areia.
E a pedra contorce seu corpo,
nu ou vestido de rendas,
no Cruzeiro, na fachada,
no frontão,
na efigie de São Francisco,
nas pilastras e nos arcos.
Retábulo
Na talha dourada,
entre cachos de uva,
folhas,
acima das cariátides,
os anjinhos
que não têm sexo nem corpo.
Ai, o que não dariam esses meninos
para brincar como os outros brincam
sem a mutilação da santidade.
Ai, como é triste a bem-aventurança.
entre cachos de uva,
folhas,
acima das cariátides,
os anjinhos
que não têm sexo nem corpo.
Ai, o que não dariam esses meninos
para brincar como os outros brincam
sem a mutilação da santidade.
Ai, como é triste a bem-aventurança.
Forro (a indulgência)
Com ave-marias e padre-nossos
se redimem os pecados.
Deus é bom,
Deus é pai.
Deus acolhe sempre.
Basta que se rezem ave-marias
e padre-nossos.
se redimem os pecados.
Deus é bom,
Deus é pai.
Deus acolhe sempre.
Basta que se rezem ave-marias
e padre-nossos.
Majestade cristianíssima
No arco transepto,
a coroa do rei
acima do escudo franciscano.
O padroado adverte
que Deus é menos na própria casa.
a coroa do rei
acima do escudo franciscano.
O padroado adverte
que Deus é menos na própria casa.
Escorial
Por escritura se garante
um lugar perto de Deus.
Aos pés do altar-mor,
por vinte e cinco arrobas de açúcar,
descansarão em paz
o senhor de engenho,
sua mulher e seus herdeiros.
No corpo da igreja,
por dois mil cruzados,
o padre, o irmão do padre
e a família do irmão do padre.
Por escritura se garante
um lugar perto de Deus,
mas em certos dias chuvosos
sobe da laje do templo
um cheiro de podridão.
um lugar perto de Deus.
Aos pés do altar-mor,
por vinte e cinco arrobas de açúcar,
descansarão em paz
o senhor de engenho,
sua mulher e seus herdeiros.
No corpo da igreja,
por dois mil cruzados,
o padre, o irmão do padre
e a família do irmão do padre.
Por escritura se garante
um lugar perto de Deus,
mas em certos dias chuvosos
sobe da laje do templo
um cheiro de podridão.
Literatura
Louva-se o rei
como se louva o Pai, o Filho
e o Espírito Santo.
As letras descem do céu
para a terra
feito estrelas cadentes.
A palavra profana
tem feitio de oração.
como se louva o Pai, o Filho
e o Espírito Santo.
As letras descem do céu
para a terra
feito estrelas cadentes.
A palavra profana
tem feitio de oração.
Carregando o tigre
O negro vai levando na cabeça
o barril dos frades.
Tão cheio, quase rebentando.
(Por que será
que mesmo rezando tanto
o barril dos frades está sempre cheio
e cheirando igual
ao barril dos outros brancos?)
Será que agüenta o negro
chegar até a lagoa?
Será que agüenta?
Apressa o passo, negro,
apressa o passo
pra chegar na lagoa ligeiro
antes que o barril rebente
te cobrindo todo, negro,
da riqueza cheirosa dos brancos.
o barril dos frades.
Tão cheio, quase rebentando.
(Por que será
que mesmo rezando tanto
o barril dos frades está sempre cheio
e cheirando igual
ao barril dos outros brancos?)
Será que agüenta o negro
chegar até a lagoa?
Será que agüenta?
Apressa o passo, negro,
apressa o passo
pra chegar na lagoa ligeiro
antes que o barril rebente
te cobrindo todo, negro,
da riqueza cheirosa dos brancos.
Mal português
Essas feridas em teu corpo, frade,
não são as chagas do Cristo
no corpo de São Francisco,
não são.
Essas feridas que espiam na pele
e se escondem no sangue
não são os estigmas no santo.
Mas poderiam dizer que são
se nessa terra não houvesse tantas negras
e índias semi-nuas
à tua disposição.
não são as chagas do Cristo
no corpo de São Francisco,
não são.
Essas feridas que espiam na pele
e se escondem no sangue
não são os estigmas no santo.
Mas poderiam dizer que são
se nessa terra não houvesse tantas negras
e índias semi-nuas
à tua disposição.
Cinzas
Carregando a foice,
fazendo barulho com a matraca,
surge a Morte assustadora.
Atrás da Morte, o anjo anuncia
que a vida é passageira.
Adão e Eva vêm depois,
castigados pelo Querubim
de espada de fogo na mão.
A palma do sofrimento,
os mártires do Oriente
e outro anjo, ainda,
carregando da justiça
a balança e a espada.
Andores,
inúmeros andores...
Santos de roca,
ricamente vestidos.
E fogos,
fogos e fanfarras.
O teatro ambulante de Deus
percorre as ruas,
sobe ladeiras,
dobra as esquinas...
O drama divino tão próximo:
os santos baixando entre os homens,
Deus entrando pelos olhos
e pelos ouvidos.
fazendo barulho com a matraca,
surge a Morte assustadora.
Atrás da Morte, o anjo anuncia
que a vida é passageira.
Adão e Eva vêm depois,
castigados pelo Querubim
de espada de fogo na mão.
A palma do sofrimento,
os mártires do Oriente
e outro anjo, ainda,
carregando da justiça
a balança e a espada.
Andores,
inúmeros andores...
Santos de roca,
ricamente vestidos.
E fogos,
fogos e fanfarras.
O teatro ambulante de Deus
percorre as ruas,
sobe ladeiras,
dobra as esquinas...
O drama divino tão próximo:
os santos baixando entre os homens,
Deus entrando pelos olhos
e pelos ouvidos.
Sermão
No púlpito, no Largo do Convento,
a palavra é a voz,
a palavra é o gesto,
a palavra são os punhais
atravessando o coração.
A palavra é luz e som,
flechas sacudindo o silêncio profundo
do corpo e da alma do cristão.
a palavra é a voz,
a palavra é o gesto,
a palavra são os punhais
atravessando o coração.
A palavra é luz e som,
flechas sacudindo o silêncio profundo
do corpo e da alma do cristão.
Encontro
Desliza a serpente luminosa
e a procissão vai chegando
ao Largo do convento,
onde as negras aguardam
com seus tabuleiros enfeitados
de cocadas e pés-de-moleque.
É festa,
Nosso Senhor acolhe a todos,
carinhosamente,
inclusive os pequenos vendilhões
do templo.
e a procissão vai chegando
ao Largo do convento,
onde as negras aguardam
com seus tabuleiros enfeitados
de cocadas e pés-de-moleque.
É festa,
Nosso Senhor acolhe a todos,
carinhosamente,
inclusive os pequenos vendilhões
do templo.
Escada
Sandálias de couro pisam os degraus,
um a um...
A noite se abate sobre o convento
e o vulto pardo sobe a pedra cinzelada.
Será de pedra o seu sono,
depois do trabalho na oficina de Deus.
Não passou o tempo à toa,
lendo filosofia em latim.
As mãos redimem.
O ócio é oficina do Diabo.
um a um...
A noite se abate sobre o convento
e o vulto pardo sobe a pedra cinzelada.
Será de pedra o seu sono,
depois do trabalho na oficina de Deus.
Não passou o tempo à toa,
lendo filosofia em latim.
As mãos redimem.
O ócio é oficina do Diabo.
Santo
Não era de sífilis
a ferida do frade
que sabia todos os ofícios
e que levitava ao rezar.
A ferida virou gangrena
na perna do frade
que era casto e humilde
e corrompeu-lhe a carne
sem que o frade precisasse pecar.
a ferida do frade
que sabia todos os ofícios
e que levitava ao rezar.
A ferida virou gangrena
na perna do frade
que era casto e humilde
e corrompeu-lhe a carne
sem que o frade precisasse pecar.
O mata-gatos
É manso e inofensivo o bicho,
caça os ratos que proliferam por aqui.
Mas há algo no seu miado,
algo no seu ronronar,
algo na sinuosidade do seu corpo
esfregando-se nas pernas da gente,
algo nos seus gritos de amor
dentro da noite...
algo que faz medo.
Como guardião do convento,
aponto a escopeta.
caça os ratos que proliferam por aqui.
Mas há algo no seu miado,
algo no seu ronronar,
algo na sinuosidade do seu corpo
esfregando-se nas pernas da gente,
algo nos seus gritos de amor
dentro da noite...
algo que faz medo.
Como guardião do convento,
aponto a escopeta.
O gato e o monge
No silêncio da noite,
duas estrelas cortam a escuridão.
Em movimentos suaves,
o vulto desliza sobre o muro,
salta rápido, preciso,
dirigindo-se para a porta entreaberta
da cela de frei Manuel.
Frei Manuel não tem medo.
duas estrelas cortam a escuridão.
Em movimentos suaves,
o vulto desliza sobre o muro,
salta rápido, preciso,
dirigindo-se para a porta entreaberta
da cela de frei Manuel.
Frei Manuel não tem medo.
Na conversadeira
O jovem frade olhou a lagoa
no fim da tarde...
os coqueiros,
a mata subindo pelo morro,
o sol arrancando lancetas de luz
da água...
Lembrou do Tejo,
lembrou do rio da sua aldeia,
lembrou do mar tão grande
que unia e já não separava.
Mas lembrou também da água morna
no calor do trópico,
da lama entre os dedos.
Lembrou da negrinha quase nua lavando roupa na lagoa...
E, de repente,
não havia Tejo,
não havia rio da aldeia
e nenhum mar que unisse
os pedaços do seu coração.
no fim da tarde...
os coqueiros,
a mata subindo pelo morro,
o sol arrancando lancetas de luz
da água...
Lembrou do Tejo,
lembrou do rio da sua aldeia,
lembrou do mar tão grande
que unia e já não separava.
Mas lembrou também da água morna
no calor do trópico,
da lama entre os dedos.
Lembrou da negrinha quase nua lavando roupa na lagoa...
E, de repente,
não havia Tejo,
não havia rio da aldeia
e nenhum mar que unisse
os pedaços do seu coração.
Disputa
É próspera a comarca.
Terra de cana e engenho de açúcar.
Mas não é grande o bastante para dois.
É alto o preço
dos serviços prestados por Deus:
Terra, açúcar, escravos, dinheiro, gado...
E a comarca não é grande o bastante
para dois.
Armam-se os espíritos:
Maquiavel circula no claustro
na terra dos canaviais sem fim.
(De boas intenções o inferno está cheio.
Vença quem estiver mais perto
do rei.)
Terra de cana e engenho de açúcar.
Mas não é grande o bastante para dois.
É alto o preço
dos serviços prestados por Deus:
Terra, açúcar, escravos, dinheiro, gado...
E a comarca não é grande o bastante
para dois.
Armam-se os espíritos:
Maquiavel circula no claustro
na terra dos canaviais sem fim.
(De boas intenções o inferno está cheio.
Vença quem estiver mais perto
do rei.)
Vitória
O preço do açúcar despenca
no mercado internacional.
A Igreja se enfraquece
no regime de Pombal.
E eis que aparecem as bruxas
nesse imenso canavial.
Delações ao Santo Oficio
não nos podem fazer mal.
(Pedir à corte não basta
para afastar o rival.)
Hospício fará pouca falta.
A doença da alma é o grande mal.
no mercado internacional.
A Igreja se enfraquece
no regime de Pombal.
E eis que aparecem as bruxas
nesse imenso canavial.
Delações ao Santo Oficio
não nos podem fazer mal.
(Pedir à corte não basta
para afastar o rival.)
Hospício fará pouca falta.
A doença da alma é o grande mal.
Decadência
O padroado nos alimentou,
o padroado vai nos matar.
Se muda a vontade do rei,
ficamos ao Deus dará.
(E Deus dá o que o rei manda,
quem é tolo pra duvidar?!)
Parcos são os recursos,
noviços quase não há.
É a política de Pombal
que vai nos arrumar.
o padroado vai nos matar.
Se muda a vontade do rei,
ficamos ao Deus dará.
(E Deus dá o que o rei manda,
quem é tolo pra duvidar?!)
Parcos são os recursos,
noviços quase não há.
É a política de Pombal
que vai nos arrumar.
Quartel
O soldado deitou-se no colchão de palha do beliche
na antiga cela do convento.
E lembrou-se de Madalena,
a negrinha que lavava roupa na lagoa.
Lembrou-se da ferida no pênis
- ferida que desaparecera sem tratamento...
E quando dormiu
- sono agitado, como acontecia ultimamente -,
sonhou com a negrinha Madalena
que lhe dizia:
- Não me arrependo de nada.
na antiga cela do convento.
E lembrou-se de Madalena,
a negrinha que lavava roupa na lagoa.
Lembrou-se da ferida no pênis
- ferida que desaparecera sem tratamento...
E quando dormiu
- sono agitado, como acontecia ultimamente -,
sonhou com a negrinha Madalena
que lhe dizia:
- Não me arrependo de nada.
Orfanato
Não tinha o osso do nariz a menina,
achatado como uma sela.
E quando brincava de pega com as outras no pátio
por vezes lhe diziam:
- Madalena, cara de macaco!
Não me pega, não me pega,
Madalena, cara de macaco!
achatado como uma sela.
E quando brincava de pega com as outras no pátio
por vezes lhe diziam:
- Madalena, cara de macaco!
Não me pega, não me pega,
Madalena, cara de macaco!
Tempo
A canção silenciosa dos cupins
no retábulo dourado
e a resistência estóica,
solitária e orgulhosa,
do Cristo jansenista na Cruz.
A nave vazia
sob o beneplácito da Indulgência do Tempo
e as guirlandas dos morcegos
sustentando a madeira do teto
no ar.
O trio elétrico dos políticos
passa em frente ao Cruzeiro,
ferindo os ouvidos
com os mais altos decibéis.
no retábulo dourado
e a resistência estóica,
solitária e orgulhosa,
do Cristo jansenista na Cruz.
A nave vazia
sob o beneplácito da Indulgência do Tempo
e as guirlandas dos morcegos
sustentando a madeira do teto
no ar.
O trio elétrico dos políticos
passa em frente ao Cruzeiro,
ferindo os ouvidos
com os mais altos decibéis.
Affonso Romano de Sant'Anna
Em correspondência ao autor, o renomado poeta comentou:
Seu livro "À sombra das palavras" me deu a alegria de descobrir um poeta que restabelece no leitor a surpresa e a magia da poesia. Comecei a lê-lo e fui em frente. Você não complica, não se dispersa, não joga para a arquibancada. Tem um sentido agudo da vida, conhece os segredos da escrita. Você bem diz: "Escrever é minha maneira de suportar". E agora que sei que você também é médico, percebo que a sua, como toda autêntica poesia, é ima maneira de "lancetar o abscesso do silêncio.
Affonso Romano de Sant'Anna
Rio. 20.07.2006.
Seu livro "À sombra das palavras" me deu a alegria de descobrir um poeta que restabelece no leitor a surpresa e a magia da poesia. Comecei a lê-lo e fui em frente. Você não complica, não se dispersa, não joga para a arquibancada. Tem um sentido agudo da vida, conhece os segredos da escrita. Você bem diz: "Escrever é minha maneira de suportar". E agora que sei que você também é médico, percebo que a sua, como toda autêntica poesia, é ima maneira de "lancetar o abscesso do silêncio.
Affonso Romano de Sant'Anna
Rio. 20.07.2006.
PRENÚNCIO
A poesia pousou no papel.
Já basta.
Ainda que a ave esteja cansada,
ainda que esteja ferida
e arraste a asa sangrando na superfície branca,
já basta.
Deixa que a ave descanse
da migração tão longa
ou da ferida na asa.
Deixa,
que em breve alçará vôo do papel branco
e deixará as marcas de suas pegadas
ou filetes de sangue vivo
no desenho das palavras.
Já basta.
Ainda que a ave esteja cansada,
ainda que esteja ferida
e arraste a asa sangrando na superfície branca,
já basta.
Deixa que a ave descanse
da migração tão longa
ou da ferida na asa.
Deixa,
que em breve alçará vôo do papel branco
e deixará as marcas de suas pegadas
ou filetes de sangue vivo
no desenho das palavras.
TÂNTALO
Há mistérios inacessíveis,
segredos que a língua não consegue articular.
Mas o poeta insiste,
insiste
num martírio desmedido de sede e tome
de mistérios.
segredos que a língua não consegue articular.
Mas o poeta insiste,
insiste
num martírio desmedido de sede e tome
de mistérios.
DESASSOSSEGO
Há uma palavra radioativa
no fundo da noite
Há vozes de estrelas
cintilando no silêncio
Há verbos mexendo-se no quarto
feito caranguejos
Há sílabas feito pétalas
espalhadas na sala e no corredor
Há um barco extasiado e uma sereia muda
na maré dos olhos
Há ouriços do mar
tocando a pele do sono
e uma língua desconhecida ainda
que chama não sei de onde.
não sei de onde.
no fundo da noite
Há vozes de estrelas
cintilando no silêncio
Há verbos mexendo-se no quarto
feito caranguejos
Há sílabas feito pétalas
espalhadas na sala e no corredor
Há um barco extasiado e uma sereia muda
na maré dos olhos
Há ouriços do mar
tocando a pele do sono
e uma língua desconhecida ainda
que chama não sei de onde.
não sei de onde.
URGE
As palavras se agitam no peito famintas
feito cães esquecidos presos num canil.
É preciso dar comida às palavras
que se movimentam desesperadas,
famintas.
É preciso encontrar comida para as palavras
antes que devorem o peito,
a garganta,
a língua.
Urge. Urge.
E noite e dia, dia e noite,
procura-se a comida das palavras
que não dão tréguas
com seus ganidos de fome.
feito cães esquecidos presos num canil.
É preciso dar comida às palavras
que se movimentam desesperadas,
famintas.
É preciso encontrar comida para as palavras
antes que devorem o peito,
a garganta,
a língua.
Urge. Urge.
E noite e dia, dia e noite,
procura-se a comida das palavras
que não dão tréguas
com seus ganidos de fome.
A BELA ADORMECIDA
Você procura um mote
como quem deseja despertar
a bela adormecida.
O beijo na palavra
e a palavra no beijo.
A língua na língua
acorda poesia e carne.
como quem deseja despertar
a bela adormecida.
O beijo na palavra
e a palavra no beijo.
A língua na língua
acorda poesia e carne.
OS VISITANTES
Ao som fortuito da bossa-nova instrumental no disco,
espero os visitantes invisíveis
que mandam cartas em hieróglifos
bailando no ar
feito folhas ao vento.
Esses visitantes que são silêncio
antes de serem códigos,
que surgem quando querem
com seus rostos de esfinge
pedindo-me que os decifrem.
Que não demorem.
Que venham logo.
Minha pele e minha língua imploram.
Que venham logo
silêncio, código, esfinge.
Não serei devorado.
E preciso dormir o sono dos justos.
espero os visitantes invisíveis
que mandam cartas em hieróglifos
bailando no ar
feito folhas ao vento.
Esses visitantes que são silêncio
antes de serem códigos,
que surgem quando querem
com seus rostos de esfinge
pedindo-me que os decifrem.
Que não demorem.
Que venham logo.
Minha pele e minha língua imploram.
Que venham logo
silêncio, código, esfinge.
Não serei devorado.
E preciso dormir o sono dos justos.
LAPSO
O mote esquecido bate na minha teta,
puxa as minhas pálpebras.
Aquele mote que veio me visitar ontem
vinga-se agora
de minha preguiça e
do meu cansaço.
o mote que me cortejou
durante horas,
com um sorriso sedutor.
Algo não sossega no esquecimento recente
feito batidas misteriosas na porta do sono.
No silêncio se debatem aflitas
palavras irreconhecíveis.
puxa as minhas pálpebras.
Aquele mote que veio me visitar ontem
vinga-se agora
de minha preguiça e
do meu cansaço.
o mote que me cortejou
durante horas,
com um sorriso sedutor.
Algo não sossega no esquecimento recente
feito batidas misteriosas na porta do sono.
No silêncio se debatem aflitas
palavras irreconhecíveis.
O ROSTO DO POEMA
Não terá a tua emoção
o poema que escrevi.
Não sofrerá a tua dor
nem a tua tristeza.
Escrevo o poema
a partir do que em mim dói
da tua ferida
que ele cauteriza como cirurgião.
Não cantará a tua alegria
o poema que escrevi.
Não terá o teu sorriso
nem a sonoridade da tua gargalhada.
Escrevo o poema
a partir do que em mim se alegra
do que em ti é criança
a quem ele dá as mãos para brincar de roda.
Não terá a cor de teus olhos
o poema que escrevi.
Não terá a maciez de tua pele
nem o arco das tuas sobrancelhas.
Escrevo o poema
a partir do meu rosto
no teu,
de onde ele escorre
e vira espelho.
Não será para ti
o poema que escrevi.
Não será sobre ti
nem a partir de ti.
Escrevo o poema
a partir da minha presença na tua,
de onde ele escapa
feito pássaro.
o poema que escrevi.
Não sofrerá a tua dor
nem a tua tristeza.
Escrevo o poema
a partir do que em mim dói
da tua ferida
que ele cauteriza como cirurgião.
Não cantará a tua alegria
o poema que escrevi.
Não terá o teu sorriso
nem a sonoridade da tua gargalhada.
Escrevo o poema
a partir do que em mim se alegra
do que em ti é criança
a quem ele dá as mãos para brincar de roda.
Não terá a cor de teus olhos
o poema que escrevi.
Não terá a maciez de tua pele
nem o arco das tuas sobrancelhas.
Escrevo o poema
a partir do meu rosto
no teu,
de onde ele escorre
e vira espelho.
Não será para ti
o poema que escrevi.
Não será sobre ti
nem a partir de ti.
Escrevo o poema
a partir da minha presença na tua,
de onde ele escapa
feito pássaro.
PEQUENA POESIA
A quem interessa os dramas tecidos
numa rede tão pequena,
o novelo de nós
cegos?
A quem interessa as palavras espremidas
entre as pedras do silêncio
feito uma dispnéia?
A quem interessa a cantiga rouca
na garganta
quando existe o mar imenso e as navegações,
os desertos e as transumâncias?
...Mas tudo que é pequeno persiste feito uma sombra,
feito um dicionário impresso na língua,
ainda que se ouse talar
de navegações e transumâncias.
numa rede tão pequena,
o novelo de nós
cegos?
A quem interessa as palavras espremidas
entre as pedras do silêncio
feito uma dispnéia?
A quem interessa a cantiga rouca
na garganta
quando existe o mar imenso e as navegações,
os desertos e as transumâncias?
...Mas tudo que é pequeno persiste feito uma sombra,
feito um dicionário impresso na língua,
ainda que se ouse talar
de navegações e transumâncias.
OS DEDOS DA NÁIADE
O alumbramento do texto
e a linguagem que já corre nua
para se esconder pra lá do esquecimento
onde a memória é como se não fosse,
mas é e está
feito a náiade submersa no rio
deslizando a ponta dos dedos na lâmina da água
mais acima,
tocando os raios de luz
delicadamente.
e a linguagem que já corre nua
para se esconder pra lá do esquecimento
onde a memória é como se não fosse,
mas é e está
feito a náiade submersa no rio
deslizando a ponta dos dedos na lâmina da água
mais acima,
tocando os raios de luz
delicadamente.
TESTEMUNHAS
Não serão deixadas entrevistas.
publicadas em jornais ou em livros,
ou gravadas na TV.
Não haverá vestígios do homem sem importância
que a terra há de comer.
As testemunhas serão as palavras encantadas
da poesia
no ar
feito folhas ao vento
ou passarinhos adejando.
publicadas em jornais ou em livros,
ou gravadas na TV.
Não haverá vestígios do homem sem importância
que a terra há de comer.
As testemunhas serão as palavras encantadas
da poesia
no ar
feito folhas ao vento
ou passarinhos adejando.
POETA
Porque fizeste da coisa mais pequena
a coisa maior do mundo
Porque transformaste o grão de areia
em estrela
Porque deste à tua infância
a memória de um império
e à voz de tua mãe
o ciclo infinito das ondas do mar
Porque na solidão convocaste os fantasmas
Porque transformaste a sede em água
Por tudo isso
e porque as palavras aprenderam a cantar
em tua boca
a coisa maior do mundo
Porque transformaste o grão de areia
em estrela
Porque deste à tua infância
a memória de um império
e à voz de tua mãe
o ciclo infinito das ondas do mar
Porque na solidão convocaste os fantasmas
Porque transformaste a sede em água
Por tudo isso
e porque as palavras aprenderam a cantar
em tua boca
SINÔNIMO
Cada uma é múltipla
- espelho na íris.
Cada uma é única
- histórias na retina.
Mas coloca-se uma em frente à outra
e no reflexo dos olhos nos olhos
faz-se a mágica da identidade.
- espelho na íris.
Cada uma é única
- histórias na retina.
Mas coloca-se uma em frente à outra
e no reflexo dos olhos nos olhos
faz-se a mágica da identidade.
HERANÇA
Me disse sábias palavras
- passarinhos invisíveis
pousando no meu silêncio.
Mas não basta.
E sentirei falta de ouvi-las de sua boca
ou de ouvir o que delas ficou faltando
sempre que o mundo me fizer medo.
E vez por outra terei o impulso
de dar um telefonema.
- passarinhos invisíveis
pousando no meu silêncio.
Mas não basta.
E sentirei falta de ouvi-las de sua boca
ou de ouvir o que delas ficou faltando
sempre que o mundo me fizer medo.
E vez por outra terei o impulso
de dar um telefonema.
PORQUE TINHAS QUE VIRAR ESTRELA
Porque tinhas que virar estrela,
inacessível, sangrando em mim,
desandei do teu rastro
- luz esquiva, piscando na distância escura
e já não te refletes no poço
onde agora pouso as mãos em concha.
Agora mato a sede na água
de onde arranquei teus olhos
e na cacimba cega,
recolhendo o vício de tua ausência,
sobrevivo como exilado
e me esqueço feito suicida.
(Por que tinhas que virar estrela
e levar contigo a borboleta
que pousava em minha boca,
deixando um caranguejo apenas
mexendo por baixo da minha pele?)
inacessível, sangrando em mim,
desandei do teu rastro
- luz esquiva, piscando na distância escura
e já não te refletes no poço
onde agora pouso as mãos em concha.
Agora mato a sede na água
de onde arranquei teus olhos
e na cacimba cega,
recolhendo o vício de tua ausência,
sobrevivo como exilado
e me esqueço feito suicida.
(Por que tinhas que virar estrela
e levar contigo a borboleta
que pousava em minha boca,
deixando um caranguejo apenas
mexendo por baixo da minha pele?)
ANOS
Tão inacessível aos meus olhos
quando estavas próxima.
Só quando a morte cavou um buraco no tempo
e os anos foram limpando, limpando
o espelho da memória
é que pude perceber todas as luzes tuas.
tão tarde embora.
No metal da lembrança
que os anos poliam
tua imagem ia surgindo para mim
cada vez mais clara.
quando estavas próxima.
Só quando a morte cavou um buraco no tempo
e os anos foram limpando, limpando
o espelho da memória
é que pude perceber todas as luzes tuas.
tão tarde embora.
No metal da lembrança
que os anos poliam
tua imagem ia surgindo para mim
cada vez mais clara.
FATALIDADE
Na livraria, não sei por que,
de repente lembrei-me de você,
do seu drama, de sua destruição.
Tudo que poderia ter sido
não foi...
E a fatalidade era apenas uma desculpa
que inventávamos
para justificar a nossa omissão,
para acalmar a nossa consciência.
Não, o tempo não filtraria as lembranças,
dando-lhes o sentido que nos fosse conveniente.
O tempo só desembaçaria o espelho da memória,
tornando mais claro o nosso rosto monstruoso.
Transformá-lo num ser inocente,
apagar os seus defeitos
era apenas o outro lado da culpa.
E teria pouca sustentação.
de repente lembrei-me de você,
do seu drama, de sua destruição.
Tudo que poderia ter sido
não foi...
E a fatalidade era apenas uma desculpa
que inventávamos
para justificar a nossa omissão,
para acalmar a nossa consciência.
Não, o tempo não filtraria as lembranças,
dando-lhes o sentido que nos fosse conveniente.
O tempo só desembaçaria o espelho da memória,
tornando mais claro o nosso rosto monstruoso.
Transformá-lo num ser inocente,
apagar os seus defeitos
era apenas o outro lado da culpa.
E teria pouca sustentação.
A CANÇÃO
Ouvi a canção e me lembrei de você,
mas não como lembrava antes.
O tempo desfigurava a memória,
fazia-me lembrar sem sentir.
Nos perdêramos um do outro
e as pegadas que me levaram a você um dia
tinham desaparecido.
Tudo que aquela canção dissera
não dizia mais.
As palavras se metamorfosearam,
perderam as asas,
e a música que carregara o coração
num vórtice caudaloso
apenas banhava os pés
de quem atravessa descalço um regato.
A canção era uma casa vazia e asseada.
E aguardava novos moradores.
mas não como lembrava antes.
O tempo desfigurava a memória,
fazia-me lembrar sem sentir.
Nos perdêramos um do outro
e as pegadas que me levaram a você um dia
tinham desaparecido.
Tudo que aquela canção dissera
não dizia mais.
As palavras se metamorfosearam,
perderam as asas,
e a música que carregara o coração
num vórtice caudaloso
apenas banhava os pés
de quem atravessa descalço um regato.
A canção era uma casa vazia e asseada.
E aguardava novos moradores.
AMIZADE
Perdoa-me,
se existem os limites da solidão.
Talvez seja difícil para entenderes,
mas há uma fronteira que não deves transpor,
um santuário que não deves invadir.
Há um lugar onde passeio com os mistérios
e converso com eles.
E um intrudo poderia expulsá-los
como se me cortasse a língua ou me arrancasse
os olhos.
Perdoa-me e procura entender se quiseres.
Podemos ser amigos em toda a extensão da terra,
mas deixa-me só no quando e no onde
em que decifro e falo.
Aprende se puderes ou se quiseres
a deixar-me muitas vezes, muitas vezes
no sítio onde ando nu, sozinho,
a colher metáforas das árvores do silêncio.
se existem os limites da solidão.
Talvez seja difícil para entenderes,
mas há uma fronteira que não deves transpor,
um santuário que não deves invadir.
Há um lugar onde passeio com os mistérios
e converso com eles.
E um intrudo poderia expulsá-los
como se me cortasse a língua ou me arrancasse
os olhos.
Perdoa-me e procura entender se quiseres.
Podemos ser amigos em toda a extensão da terra,
mas deixa-me só no quando e no onde
em que decifro e falo.
Aprende se puderes ou se quiseres
a deixar-me muitas vezes, muitas vezes
no sítio onde ando nu, sozinho,
a colher metáforas das árvores do silêncio.
O SONHO
Não pensei que pudesses vir ainda
como antes, muito antes.
Não pensei que viesses como há muitos anos,
muitos anos...
Não pensei que viesses
como já não sou.
Mas chegasse naquele espaço que só existe
entre a luz tênue do esquecimento
e a sombra da culpa na memória.
E a serpente que se imaginava esmagada sob os pés
levantou-se de súbito, agitando a língua partida.
O sono levantou a pedra
onde o réptil se escondia refeito
e o veneno do pecado
manifestou-se na carne etérea, de repente.
Despertei com o peito sangrando,
a marca dos dentes da cobra no coração.
como antes, muito antes.
Não pensei que viesses como há muitos anos,
muitos anos...
Não pensei que viesses
como já não sou.
Mas chegasse naquele espaço que só existe
entre a luz tênue do esquecimento
e a sombra da culpa na memória.
E a serpente que se imaginava esmagada sob os pés
levantou-se de súbito, agitando a língua partida.
O sono levantou a pedra
onde o réptil se escondia refeito
e o veneno do pecado
manifestou-se na carne etérea, de repente.
Despertei com o peito sangrando,
a marca dos dentes da cobra no coração.
UMA QUESTÃO DE MINUTOS E DE ETERNIDADE
Um trato formal, apenas.
Uma questão de minutos.
É aguardar a luz
que pudesse brilhar nos teus olhos
feito estrela cadente,
a palavra desprevenida
que pudesse escorregar de tua boca
feito mel escorrendo no cortiço.
Um trato formal, apenas.
Uma questão de eternidade.
A ânsia a queimar o espírito.
E depois, carregar brasas no peito
nos labirintos da noite.
Uma questão de minutos.
É aguardar a luz
que pudesse brilhar nos teus olhos
feito estrela cadente,
a palavra desprevenida
que pudesse escorregar de tua boca
feito mel escorrendo no cortiço.
Um trato formal, apenas.
Uma questão de eternidade.
A ânsia a queimar o espírito.
E depois, carregar brasas no peito
nos labirintos da noite.
SURDO
Você não me contou a história.
Uma frase recolhida
num recanto qualquer da memória
toma a dimensão de repente
de um meteoro azul passando ao largo
na noite profunda
ou da sombra do vôo
de pássaros silenciosos.
Da história, nem um terço...
Sobraram essas migalhas na lembrança
e os farrapos de testemunhos perdidos
das máscaras de papel desfazendo-se no seu rosto.
Nenhum arqueólogo recolherá o impalpável
dos êxtases do seu olhar.
Nenhum arqueólogo poderá reconstruir
o castelo de areia
levado pelas ondas do mar.
Você não me contou a história....
E a história sempre se dispunha
na sua garganta e na sua língua
feito as pequenas flores que crescem
na beira da estrada.
Não pude escutar.
Uma frase recolhida
num recanto qualquer da memória
toma a dimensão de repente
de um meteoro azul passando ao largo
na noite profunda
ou da sombra do vôo
de pássaros silenciosos.
Da história, nem um terço...
Sobraram essas migalhas na lembrança
e os farrapos de testemunhos perdidos
das máscaras de papel desfazendo-se no seu rosto.
Nenhum arqueólogo recolherá o impalpável
dos êxtases do seu olhar.
Nenhum arqueólogo poderá reconstruir
o castelo de areia
levado pelas ondas do mar.
Você não me contou a história....
E a história sempre se dispunha
na sua garganta e na sua língua
feito as pequenas flores que crescem
na beira da estrada.
Não pude escutar.
CONVITE
"Foi então
que da minha infinita tristeza
aconteceu você" (Vinícius de Moraes)
Meia palavra, entre mim e ti
- educadamente impessoal -,
teu gesto amável
e tua piscadela ambígua,
apenas.
E eis que te convido
para o meu pensamento,
para iluminar o sótão escuro
do meu pensamento
com a luz do teu rosto.
Meia palavra,
um gesto amável,
uma piscadela ambígua.
E tua pele roçando a pele
das minhas noites brancas
e teu rosto feito uma rosa
flutuando na semi-escuridão...
Vem,
eis que te convido.
Vem com teu corpo delicado
procurar no meu abraço
os gestos de mim perdidos.
Vem com tua boca molhada
procurar na sofreguidão da minha
as palavras esquecidas
quando não estavam impuras ainda.
Vem,
que já não cabes
no pensamento
e o verbo sonha em fazer-se carne.
Vem,
eis que te convido
para mergulhar no meu desejo
e voltar comigo à superfície translúcida,
meu braço a enlaçar tua cintura delgada.
que da minha infinita tristeza
aconteceu você" (Vinícius de Moraes)
Meia palavra, entre mim e ti
- educadamente impessoal -,
teu gesto amável
e tua piscadela ambígua,
apenas.
E eis que te convido
para o meu pensamento,
para iluminar o sótão escuro
do meu pensamento
com a luz do teu rosto.
Meia palavra,
um gesto amável,
uma piscadela ambígua.
E tua pele roçando a pele
das minhas noites brancas
e teu rosto feito uma rosa
flutuando na semi-escuridão...
Vem,
eis que te convido.
Vem com teu corpo delicado
procurar no meu abraço
os gestos de mim perdidos.
Vem com tua boca molhada
procurar na sofreguidão da minha
as palavras esquecidas
quando não estavam impuras ainda.
Vem,
que já não cabes
no pensamento
e o verbo sonha em fazer-se carne.
Vem,
eis que te convido
para mergulhar no meu desejo
e voltar comigo à superfície translúcida,
meu braço a enlaçar tua cintura delgada.
EXPERIÊNCIA MÍSTICA DA CARNE
Tua voz longe de tua presença,
tua voz no ar feito um pássaro
pousando no meu ouvido.
arrulhando feito um pombo.
Tua voz erguendo altares
onde rezo o teu corpo ausente
e levito feito um santo místico
e escrevo na carne a poesia fremente
e despojada
- pele. mão e língua
das palavras bêbadas na saliva.
Tua voz molhando-se na baba
da minha boca
como uma ninfa lúbrica.
Tua voz longe de tua presença,
nos fazendo
feito o mito da serpente no paraíso.
tua voz no ar feito um pássaro
pousando no meu ouvido.
arrulhando feito um pombo.
Tua voz erguendo altares
onde rezo o teu corpo ausente
e levito feito um santo místico
e escrevo na carne a poesia fremente
e despojada
- pele. mão e língua
das palavras bêbadas na saliva.
Tua voz molhando-se na baba
da minha boca
como uma ninfa lúbrica.
Tua voz longe de tua presença,
nos fazendo
feito o mito da serpente no paraíso.
CATADOR
Cato, hoje,
na escuridão dos meus ouvidos
as estrelas de tuas palavras
tão poucas,
aqui e acolá.
Cato, hoje,
avaramente,
percebendo tarde demais
que eram muitas, muitas
as estrelas de tuas palavras.
na escuridão dos meus ouvidos
as estrelas de tuas palavras
tão poucas,
aqui e acolá.
Cato, hoje,
avaramente,
percebendo tarde demais
que eram muitas, muitas
as estrelas de tuas palavras.
PATINHO FEIO
O menino mergulhou de cabeça na piscina
e quando emergiu
tinha os incisivos centrais quebrados
na dentadura tão bonita.
Não demonstrou sofrimento,
não ticou acanhado,
apenas constatou o resultado do acidente.
Os dentes quebrados
e não consertados depois, por muito tempo,
pareciam apenas confirmar algo oculto
na sombra das palavras.
Depois veio o cabelo eriçado com desleixo,
as drogas,
o álcool,
a queda.
O espelho e os outros confirmavam a sentença
do patinho feio que não viraria cisne.
e quando emergiu
tinha os incisivos centrais quebrados
na dentadura tão bonita.
Não demonstrou sofrimento,
não ticou acanhado,
apenas constatou o resultado do acidente.
Os dentes quebrados
e não consertados depois, por muito tempo,
pareciam apenas confirmar algo oculto
na sombra das palavras.
Depois veio o cabelo eriçado com desleixo,
as drogas,
o álcool,
a queda.
O espelho e os outros confirmavam a sentença
do patinho feio que não viraria cisne.
TEMPOS DEPOIS
Aquela reunião tempos depois
como quem volta de repente a uma época perdida,
como quem desce de pára-quedas numa cidade
fantasma.
A língua já quase esquecida
subitamente costurada
pelos espectros reunidos.
A língua puída
cada vez mais deslembrada
tem os pedacinhos milagrosamente cerzidos
naquele encontro.
A língua rediviva
pelos fantasmas de olhos cegos,
como antiga sentença
que apenas dormisse nas bocas.
Aquela sentença que se espreguiça nas salivas
feito serpente agitando o guizo,
ferindo os ouvidos.
como quem volta de repente a uma época perdida,
como quem desce de pára-quedas numa cidade
fantasma.
A língua já quase esquecida
subitamente costurada
pelos espectros reunidos.
A língua puída
cada vez mais deslembrada
tem os pedacinhos milagrosamente cerzidos
naquele encontro.
A língua rediviva
pelos fantasmas de olhos cegos,
como antiga sentença
que apenas dormisse nas bocas.
Aquela sentença que se espreguiça nas salivas
feito serpente agitando o guizo,
ferindo os ouvidos.
MARCAS
Faço a minha barba cuidadosamente.
Não convém arranhar a tua pele.
Não convém deixar marcas no teu rosto,
no teu pescoço...
Trabalho inútil, talvez não saibas:
Deixaremos marcas indeléveis
nos sussurros no ouvido,
nas acrobacias da língua na língua.
Não convém arranhar a tua pele.
Não convém deixar marcas no teu rosto,
no teu pescoço...
Trabalho inútil, talvez não saibas:
Deixaremos marcas indeléveis
nos sussurros no ouvido,
nas acrobacias da língua na língua.
LUZ
Luz do verão na água,
luz penetrando na água até o fundo,
verde translúcido,
mar em que me reconheço.
Água da memória
dançando entre as mãos,
beijando os olhos,
conduzindo sombras
por sobre as fortalezas submersas,
subitamente alumbradas.
Memória da água
tépida
lambendo o peito, os braços,
deixando-se abrir em fendas de silêncio.
Verde translúcido,
vibrações de luz e água
no repertório da metáfora.
Corrente translúcida
conduzindo os corpos lânguidos
das palavras adormecidas,
cabeleiras verdes das palavras-sereias sonolentas
aflorando.
Palavras-sereias emergindo,
emergindo,
desgrudando-se dos corais,
subindo pelas réstias de luz
com suas cabeleiras verdes de algas.
Mar em que me reconheço.
Sol e água, sol e água,
translúcido.
Verde, verde.
Verde que te quero verde.
Verde beijo luminoso de Lorca
na garganta.
luz penetrando na água até o fundo,
verde translúcido,
mar em que me reconheço.
Água da memória
dançando entre as mãos,
beijando os olhos,
conduzindo sombras
por sobre as fortalezas submersas,
subitamente alumbradas.
Memória da água
tépida
lambendo o peito, os braços,
deixando-se abrir em fendas de silêncio.
Verde translúcido,
vibrações de luz e água
no repertório da metáfora.
Corrente translúcida
conduzindo os corpos lânguidos
das palavras adormecidas,
cabeleiras verdes das palavras-sereias sonolentas
aflorando.
Palavras-sereias emergindo,
emergindo,
desgrudando-se dos corais,
subindo pelas réstias de luz
com suas cabeleiras verdes de algas.
Mar em que me reconheço.
Sol e água, sol e água,
translúcido.
Verde, verde.
Verde que te quero verde.
Verde beijo luminoso de Lorca
na garganta.
APRENDIZADO
O romance antes
da poesia.
Aqueles colchões de baronesas
com flores de ametista
boiando ao sabor da corrente
dos rios caudalosos das palavras.
Aqueles cardumes de peixes de prata
agitando as barbatanas
nos remansos daqueles rios.
A manifestação súbita do belo
magnetizando, magnetizando.
alçando vôo do enredo,
pondo ovos de luz nos recônditos da memória.
Faulkner, García Márquez, Guimarães Rosa...
E o garimpeiro remexia a bateia
em busca do ouro de aluvião.
E quando encontrou os poetas depois,
majestosos em sua nudez,
já tinha nos olhos as estrelas
para poder enxergá-los,
já tinha na língua as sílabas
para poder soletrá-los.
da poesia.
Aqueles colchões de baronesas
com flores de ametista
boiando ao sabor da corrente
dos rios caudalosos das palavras.
Aqueles cardumes de peixes de prata
agitando as barbatanas
nos remansos daqueles rios.
A manifestação súbita do belo
magnetizando, magnetizando.
alçando vôo do enredo,
pondo ovos de luz nos recônditos da memória.
Faulkner, García Márquez, Guimarães Rosa...
E o garimpeiro remexia a bateia
em busca do ouro de aluvião.
E quando encontrou os poetas depois,
majestosos em sua nudez,
já tinha nos olhos as estrelas
para poder enxergá-los,
já tinha na língua as sílabas
para poder soletrá-los.
ARQUEOLOGIA DA INFÂMIA
Veja que há algo feito um arpão
encravado na gente.
E que às vezes dói mais
e que às vezes a gente esquece.
Veja que há pecados
que o cordeiro de Deus não tira,
ainda que sejam do mundo,
ainda que venham antes dos pecados da gente.
Veja essa arqueologia da cumplicidade
e da indiferença,
revelando a história da infâmia
dolorosamente.
E a memória sangra, por vezes, nas feridas
feito os estigmas do cordeiro de Deus
que não tiram os pecados do mundo.
encravado na gente.
E que às vezes dói mais
e que às vezes a gente esquece.
Veja que há pecados
que o cordeiro de Deus não tira,
ainda que sejam do mundo,
ainda que venham antes dos pecados da gente.
Veja essa arqueologia da cumplicidade
e da indiferença,
revelando a história da infâmia
dolorosamente.
E a memória sangra, por vezes, nas feridas
feito os estigmas do cordeiro de Deus
que não tiram os pecados do mundo.
O CERCO
Aqueles dias em que uma draga
puxa o velho navio naufragado
com uma penca de quinquilharias
grudadas no casco.
o cerco vitorioso das sombras
à cidadela das metátoras.
A palavra recolhe-se num canto
arrastando as asas quebradas.
puxa o velho navio naufragado
com uma penca de quinquilharias
grudadas no casco.
o cerco vitorioso das sombras
à cidadela das metátoras.
A palavra recolhe-se num canto
arrastando as asas quebradas.
VIRTUDE
Do morto escolhe uma virtude
e te ampara na virtude do morto
feito um manco apoiando-se num bastão.
Escolhe uma virtude do morto.
E a virtude do morto
feito um bastão
te ajudará a caminhar.
Escolhe uma virtude do morto
e a virtude do morto o ressuscitará
feito o apelo de Jesus a Lázaro.
E a virtude do morto escolhida
há de segurar o teu corpo entrevado
e há de brilhar feito uma estrela
na noite escura dos teus pecados.
e te ampara na virtude do morto
feito um manco apoiando-se num bastão.
Escolhe uma virtude do morto.
E a virtude do morto
feito um bastão
te ajudará a caminhar.
Escolhe uma virtude do morto
e a virtude do morto o ressuscitará
feito o apelo de Jesus a Lázaro.
E a virtude do morto escolhida
há de segurar o teu corpo entrevado
e há de brilhar feito uma estrela
na noite escura dos teus pecados.
BEM E MAL
Conhecia o mal na intimidade
como poucos.
Por isso podia enxergá-lo
onde poucos conseguiam ver.
E pregava o bem
para se defender do mal
nos outros
e em si mesmo.
como poucos.
Por isso podia enxergá-lo
onde poucos conseguiam ver.
E pregava o bem
para se defender do mal
nos outros
e em si mesmo.
ESTIGMA
"Dor a pino
de te saberes resto de um menino”
(Ivan Junqueira)
Não sabia jogar futebol.
E não ousava.
Não ousava.
Pode existir maior exclusão
e estigma
para um menino
do que não jogar futebol?
de te saberes resto de um menino”
(Ivan Junqueira)
Não sabia jogar futebol.
E não ousava.
Não ousava.
Pode existir maior exclusão
e estigma
para um menino
do que não jogar futebol?
A MENINA DE ILLINOIS
Tínhamos dezessete anos.
("On n'est pas sérieux", diria Rimbaud.)
Um menino provinciano e solitário
e uma menina linda de Illinois,
olhos tão azuis.
Nada mais do que uma dança lenta
num clube da cidade,
o corpo junto ao corpo,
o rosto junto ao rosto.
E a carne tão sublime que tremia
e a canção em mim do que se dizia amor.
Durou algum tempo a ilusão do menino
provinciano e solitário,
mesmo quando a menina voltou para sua terra
tão distante.
E apesar da Guerra do Vietnã,
os Estados Unidos teriam para mim
o rosto daquela menina tão linda,
de olhos azuis.
Depois veio a tempestade
que me revelou esfinge encoberta sob a areia.
Mas a América do Norte que passei a amar,
a América de Faulkner e de Whitman,
do blues e do jazz,
de Bernstein e Gershwin
teria o rosto tão lindo da menina de Illinois.
("On n'est pas sérieux", diria Rimbaud.)
Um menino provinciano e solitário
e uma menina linda de Illinois,
olhos tão azuis.
Nada mais do que uma dança lenta
num clube da cidade,
o corpo junto ao corpo,
o rosto junto ao rosto.
E a carne tão sublime que tremia
e a canção em mim do que se dizia amor.
Durou algum tempo a ilusão do menino
provinciano e solitário,
mesmo quando a menina voltou para sua terra
tão distante.
E apesar da Guerra do Vietnã,
os Estados Unidos teriam para mim
o rosto daquela menina tão linda,
de olhos azuis.
Depois veio a tempestade
que me revelou esfinge encoberta sob a areia.
Mas a América do Norte que passei a amar,
a América de Faulkner e de Whitman,
do blues e do jazz,
de Bernstein e Gershwin
teria o rosto tão lindo da menina de Illinois.
FADA
Vinte e poucos anos,
o pescoço partido num acidente,
parecia estar dormindo
como a bela adormecida.
E toda aquela graça,
aquele sorriso,
a leveza dos movimentos do corpo esguio
imobilizavam-se.
Toda a palavra que perfumava
a flor da boca
e os dentes alvos
calava-se.
Vinte e poucos anos,
loura e linda,
era difícil acreditar
que o corpo apodrecia agora,
sob a terra.
Vinte e poucos anos,
teria eternamente vinte e poucos anos,
num bailado etéreo
com a leveza de uma libélula.
Deve ser assim que nascem as fadas.
o pescoço partido num acidente,
parecia estar dormindo
como a bela adormecida.
E toda aquela graça,
aquele sorriso,
a leveza dos movimentos do corpo esguio
imobilizavam-se.
Toda a palavra que perfumava
a flor da boca
e os dentes alvos
calava-se.
Vinte e poucos anos,
loura e linda,
era difícil acreditar
que o corpo apodrecia agora,
sob a terra.
Vinte e poucos anos,
teria eternamente vinte e poucos anos,
num bailado etéreo
com a leveza de uma libélula.
Deve ser assim que nascem as fadas.
HISTÓRIA*
Experts nas técnicas do esquecimento,
destroem,
expurgam,
escondem os destroços.
E erguem estranho bricolage
sobre o tempo
onde se enterram
os escombros da memória.
A História é Arqueologia.
* A partir do desaparecimento de uma placa de formatura no Hospital Universitário (UFAL).
destroem,
expurgam,
escondem os destroços.
E erguem estranho bricolage
sobre o tempo
onde se enterram
os escombros da memória.
A História é Arqueologia.
* A partir do desaparecimento de uma placa de formatura no Hospital Universitário (UFAL).
PSIQUIATRIA
Junte alguns traços de comportamento,
de preferência quando parecerem estranhos.
Classifique.
Classifique.
Classifique.
A bioquímica explica.
A farmacologia resolve.
de preferência quando parecerem estranhos.
Classifique.
Classifique.
Classifique.
A bioquímica explica.
A farmacologia resolve.
MENINA
O que lhe restava
senão ser aquela menina,
usar aquela bermuda curtinha,
apertando-lhe os quadris estreitos,
exibindo as pernas finas
de musculatura disforme
e aquela blusinha de alça, apertada,
sobre os peitinhos atrofiados?!
O que lhe restava
se desde pequena a empurraram,
a enxotaram
para o mundo do não ser?!
O que lhe restava
senão se criar no espelho
para além daquilo que imaginavam,
fazendo das palavras que recebia
feito cuspe na cara
flores de maria-sem-vergonha
dos desejos proibidos?!
O que lhe restava
quando acompanhava os cânticos
nas homenagens a lemanjá
senão pedir por um amor impossível
com os olhos desassossegados injetados
e lançar-se ao mar
seguindo o barquinho das oferendas
com uma pombinha branca nas mãos?!
O que restava àquela menina
quando o mundo se estreitava à sua volta
senão implodir o mundo
feito borboleta rompendo o casulo?!
senão ser aquela menina,
usar aquela bermuda curtinha,
apertando-lhe os quadris estreitos,
exibindo as pernas finas
de musculatura disforme
e aquela blusinha de alça, apertada,
sobre os peitinhos atrofiados?!
O que lhe restava
se desde pequena a empurraram,
a enxotaram
para o mundo do não ser?!
O que lhe restava
senão se criar no espelho
para além daquilo que imaginavam,
fazendo das palavras que recebia
feito cuspe na cara
flores de maria-sem-vergonha
dos desejos proibidos?!
O que lhe restava
quando acompanhava os cânticos
nas homenagens a lemanjá
senão pedir por um amor impossível
com os olhos desassossegados injetados
e lançar-se ao mar
seguindo o barquinho das oferendas
com uma pombinha branca nas mãos?!
O que restava àquela menina
quando o mundo se estreitava à sua volta
senão implodir o mundo
feito borboleta rompendo o casulo?!
PECADO
Sentado no trono dourado.
no palácio suntuoso.
faz solene declaração sobre o que é vício,
transgressão dos preceitos da religião.
Em sua boca a palavra pecado prolifera
feito bactéria do mau-hálito.
no palácio suntuoso.
faz solene declaração sobre o que é vício,
transgressão dos preceitos da religião.
Em sua boca a palavra pecado prolifera
feito bactéria do mau-hálito.
MELINDRE
Falei.
E deveria saber
que você sentir-se-ia ofendida
e que o melindre moveria uma ação de despejo
contra a filosofia.
Deveria saber. Sabia.
Mas era preciso lancetear
o abscesso do silêncio.
E deveria saber
que você sentir-se-ia ofendida
e que o melindre moveria uma ação de despejo
contra a filosofia.
Deveria saber. Sabia.
Mas era preciso lancetear
o abscesso do silêncio.
COMENDAS
Ai de vós que edificais os túmulos
dos profetas, enquanto foram vossos
pais que os mataram!" (Lucas 11, 47)
O poder apunhala os nomes no peito
e pendura os corpos exangues dos nomes
feito bois abatidos
pendurados no matadouro.
dos profetas, enquanto foram vossos
pais que os mataram!" (Lucas 11, 47)
O poder apunhala os nomes no peito
e pendura os corpos exangues dos nomes
feito bois abatidos
pendurados no matadouro.
PREPARO FÍSICO
O poeta Lord Byron atravessou o rio Tejo
e o estreito de Bósforo
a nado.
O poeta Lord Byron nunca soube
do preparo físico que se precisa ter
para não se afundar no sorvedouro
do rio estreito da província.
e o estreito de Bósforo
a nado.
O poeta Lord Byron nunca soube
do preparo físico que se precisa ter
para não se afundar no sorvedouro
do rio estreito da província.
AUGÚRIO
Quando o menino nasceu,
laçado,
numa longínqua manhã de fevereiro,
na capela da maternidade entoava-se o hino
de São José
e, na rua, um bloco carnavalesco passava
cantando a marchinha "As águas vão rolar".
Muitas águas iriam rolar, ainda...
E o homem conversaria com os anjos
feito José,
um carnaval silencioso
arrastaria palavras bacantes em sua língua
e as mãos do mundo apertariam o seu pescoço
para que as dores da vida cantassem
em sua garganta.
laçado,
numa longínqua manhã de fevereiro,
na capela da maternidade entoava-se o hino
de São José
e, na rua, um bloco carnavalesco passava
cantando a marchinha "As águas vão rolar".
Muitas águas iriam rolar, ainda...
E o homem conversaria com os anjos
feito José,
um carnaval silencioso
arrastaria palavras bacantes em sua língua
e as mãos do mundo apertariam o seu pescoço
para que as dores da vida cantassem
em sua garganta.
PESTE NEGRA
Quando o lobo do medo
espreita na porta do quarto
com seus olhos de fogo,
de madrugada,
não é loucura,
não se iluda.
É porque existe uma doença no tempo
feito a peste negra na Idade Média
e as fogueiras onde ardiam as bruxas.
É porque há algo de podre no tempo.
espreita na porta do quarto
com seus olhos de fogo,
de madrugada,
não é loucura,
não se iluda.
É porque existe uma doença no tempo
feito a peste negra na Idade Média
e as fogueiras onde ardiam as bruxas.
É porque há algo de podre no tempo.
OS VIRTUOSOS
"aqueles que se preocupam demais
com o destino do homem acabam mais
cedo ou mais tarde ficando cruéis. "
(Isaac B. Singer, tradução de José
Rubens Siqueira)
Os virtuosos não sentem culpa.
Os virtuosos não têm dúvidas.
Os virtuosos não sentem medo.
Os virtuosos só têm virtudes.
Os virtuosos erguem guilhotinas
em nome da virtude.
com o destino do homem acabam mais
cedo ou mais tarde ficando cruéis. "
(Isaac B. Singer, tradução de José
Rubens Siqueira)
Os virtuosos não sentem culpa.
Os virtuosos não têm dúvidas.
Os virtuosos não sentem medo.
Os virtuosos só têm virtudes.
Os virtuosos erguem guilhotinas
em nome da virtude.
MEDUSAS
Por que as tristezas se aproximam
com suas mãos geladas,
abrindo as cortinas da madrugada?
Por que chegam todas,
pontualmente
- olhos de Medusa na semi-escuridão
do quarto?
Por que as tristezas se buscam
nos arquipélagos do tempo
onde estão exiladas?
Por que, de repente,
ficam da mesma idade
e se reúnem todas,
essas irmãs monstruosas?
Por que as tristezas se achegam
e colam-se no corpo,
abraçando, abraçando
com suas carnes frias e magras?
Por que as tristezas não esquecem,
por que não dão tréguas às madrugadas
com esta obsessão de burocratas?
com suas mãos geladas,
abrindo as cortinas da madrugada?
Por que chegam todas,
pontualmente
- olhos de Medusa na semi-escuridão
do quarto?
Por que as tristezas se buscam
nos arquipélagos do tempo
onde estão exiladas?
Por que, de repente,
ficam da mesma idade
e se reúnem todas,
essas irmãs monstruosas?
Por que as tristezas se achegam
e colam-se no corpo,
abraçando, abraçando
com suas carnes frias e magras?
Por que as tristezas não esquecem,
por que não dão tréguas às madrugadas
com esta obsessão de burocratas?
NA REPARTIÇÃO PÚBLICA
As luzes em série no teto das salas
separadas por tabiques
iluminam os gestos mecânicos dos vultos anêmicos,
grunhindo com suas línguas cortadas.
O grande vampiro espreita,
insaciável,
as presas molhadas de sangue,
enquanto os capatazes se debruçam
sobre os processos
como quem preenche atestados de óbito.
separadas por tabiques
iluminam os gestos mecânicos dos vultos anêmicos,
grunhindo com suas línguas cortadas.
O grande vampiro espreita,
insaciável,
as presas molhadas de sangue,
enquanto os capatazes se debruçam
sobre os processos
como quem preenche atestados de óbito.
O BUROCRATA
Micro-mundo.
Micro-palavra,
afasia quase.
E o ressentimento dissimulado
nos despachos e na rede eletrônica
de controle.
A indenização é o poder
de adoecer o outro.
Micro-palavra,
afasia quase.
E o ressentimento dissimulado
nos despachos e na rede eletrônica
de controle.
A indenização é o poder
de adoecer o outro.
INFRATOR
Era preciso roubar-lhe todo o tempo.
Não lhe deixar um minuto sequer.
Não lhe deixar nada.
Era preciso dobrar o insolente
que brincava nas fímbrias das horas
alumiando as palavras.
Era preciso roubar-lhe todo o tempo.
Não lhe deixar um minuto sequer.
Era preciso partir o espelho
que aquele homem polia solitário.
Era preciso que não se vissem naquele espelho.
Era preciso roubar-lhe o tempo
como quem rouba do ar o oxigênio.
Era preciso fazer daquele homem um infrator
e obrigá-lo a carregar pedras feito Sísifo.
Não lhe deixar um minuto sequer.
Não lhe deixar nada.
Era preciso dobrar o insolente
que brincava nas fímbrias das horas
alumiando as palavras.
Era preciso roubar-lhe todo o tempo.
Não lhe deixar um minuto sequer.
Era preciso partir o espelho
que aquele homem polia solitário.
Era preciso que não se vissem naquele espelho.
Era preciso roubar-lhe o tempo
como quem rouba do ar o oxigênio.
Era preciso fazer daquele homem um infrator
e obrigá-lo a carregar pedras feito Sísifo.
DOENÇA
A hérnia de disco,
a sinusite alérgica crônica,
o episódio súbito de hipertensão arterial...
O corpo contorcendo-se por dentro
sob o açoite do mundo.
O corpo gritando a angústia,
a indignação e a impotência
diante do mundo.
A linguagem lançando-se feito um bezerro
contra a cerca de arame farpado,
inabalável a sangrar-lhe o peito.
A linguagem não basta.
a sinusite alérgica crônica,
o episódio súbito de hipertensão arterial...
O corpo contorcendo-se por dentro
sob o açoite do mundo.
O corpo gritando a angústia,
a indignação e a impotência
diante do mundo.
A linguagem lançando-se feito um bezerro
contra a cerca de arame farpado,
inabalável a sangrar-lhe o peito.
A linguagem não basta.
O MAPA
Mal dormi.
O arrulho amoroso das palavras
toi espantado pelos guinchos das aves de rapina.
E a noite insone dói no meu corpo.
Mal dormi.
E não encontro o mapa da cidade,
o itinerário que me conduza ao bairro,
à rua, à casa
do consulado da poesia,
onde costumo pedir asilo.
E o medo abre suas asas negras
no peitoril da janela.
Onde esqueci o mapa da cidade, meu Deus?
Teria, porventura, perdido o mapa?
Teriam roubado o mapa os agentes da grande
máquina?
É preciso encontrá-lo. O tempo urge.
É preciso encontrá-lo para doer menos.
O arrulho amoroso das palavras
toi espantado pelos guinchos das aves de rapina.
E a noite insone dói no meu corpo.
Mal dormi.
E não encontro o mapa da cidade,
o itinerário que me conduza ao bairro,
à rua, à casa
do consulado da poesia,
onde costumo pedir asilo.
E o medo abre suas asas negras
no peitoril da janela.
Onde esqueci o mapa da cidade, meu Deus?
Teria, porventura, perdido o mapa?
Teriam roubado o mapa os agentes da grande
máquina?
É preciso encontrá-lo. O tempo urge.
É preciso encontrá-lo para doer menos.
TRISTEZA
"É preciso um bocado de tristeza
se não não de faz um samba não.”
(Vinícius de Moraes)
A arte não deve expressar tristeza.
Não deve.
Os burocratas exigem a mensagem
da confiança e da alegria.
Aos tiranos agrada
o aplauso do otimismo.
É perigoso ser triste
ainda que a tristeza se esconda no silêncio.
É perigoso o silêncio.
se não não de faz um samba não.”
(Vinícius de Moraes)
A arte não deve expressar tristeza.
Não deve.
Os burocratas exigem a mensagem
da confiança e da alegria.
Aos tiranos agrada
o aplauso do otimismo.
É perigoso ser triste
ainda que a tristeza se esconda no silêncio.
É perigoso o silêncio.
O CÁLICE
Afasta de mim esse cálice,
peço em silêncio nas madrugadas
quando os cravos me ferem profundamente
crucificado na memória.
Afasta de mim esse cálice,
como no grito de Munch.
e se Deus não escuta,
apelo ao corpo
como quem toma mofina para a alma.
peço em silêncio nas madrugadas
quando os cravos me ferem profundamente
crucificado na memória.
Afasta de mim esse cálice,
como no grito de Munch.
e se Deus não escuta,
apelo ao corpo
como quem toma mofina para a alma.
FANTASMAS
Esses fantasmas que constroem enredos kafkeanos
no meu sono
esses fantasmas que cercam a minha cama
de madrugada
com suas caras assustadoras
não vêm do além.
Vêm da estrada que percorro no tempo,
do terreno minado da minha história.
Vêm do terreno minado da História.
Esses fantasmas não vêm das trevas.
Vêm do dia,
quando apenas trocam de máscara.
no meu sono
esses fantasmas que cercam a minha cama
de madrugada
com suas caras assustadoras
não vêm do além.
Vêm da estrada que percorro no tempo,
do terreno minado da minha história.
Vêm do terreno minado da História.
Esses fantasmas não vêm das trevas.
Vêm do dia,
quando apenas trocam de máscara.
ENQUANTO PUDER CHAMÁ-LA
Os banqueiros dormem tranqüilos,
o lumpen é adulado pelo poder,
os burocratas exercitam a idéia bixa.
Entre o beijo clandestino
e o terror a invadir as horas,
a violentar as madrugadas,
o coração se debate.
Na manhã que surge, escuro ainda,
sento-me à mesa e convido a poesia
- sobrevivente e testemunha de todos os crimes,
das inquisições,
dos campos de concentração,
dos gulags...
E ela me diz e eu sinto
que terei forças enquanto puder chamá-la.
o lumpen é adulado pelo poder,
os burocratas exercitam a idéia bixa.
Entre o beijo clandestino
e o terror a invadir as horas,
a violentar as madrugadas,
o coração se debate.
Na manhã que surge, escuro ainda,
sento-me à mesa e convido a poesia
- sobrevivente e testemunha de todos os crimes,
das inquisições,
dos campos de concentração,
dos gulags...
E ela me diz e eu sinto
que terei forças enquanto puder chamá-la.
ANNA AKHMÁTOVA
Conversava com Pushkin,
com Dante, Shakespeare.
Trocavam cartas.
E o burocrata gerenciava
a falsa alegria das putas
e o silêncio medroso das monjas.
O delito de entrar na vida sonâmbula
e assustar a vida.
E o anel no dedo feito de raios da lua nova
que o terror não conseguiu arrancar.
com Dante, Shakespeare.
Trocavam cartas.
E o burocrata gerenciava
a falsa alegria das putas
e o silêncio medroso das monjas.
O delito de entrar na vida sonâmbula
e assustar a vida.
E o anel no dedo feito de raios da lua nova
que o terror não conseguiu arrancar.
GUIMARÃES ROSA - 1
Carregando uma bateia,
o garimpeiro caminha grande sertão adentro
- veredas longínquas
em busca do ouro da palavra
brilhando nos aluviões esquecidos.
o garimpeiro caminha grande sertão adentro
- veredas longínquas
em busca do ouro da palavra
brilhando nos aluviões esquecidos.
GUIMARÃES ROSA - 2
É nas veredas perdidas
nas brenhas do grande sertão
que brota a água da palavra
a alimentar os rios da língua.
nas brenhas do grande sertão
que brota a água da palavra
a alimentar os rios da língua.
WALT WHITMAN
Todos os homens banhavam-se nas ondas,
os corpos atléticos nus.
Todos os homens de mãos calejadas
tinham um colibri no coração.
Todas as borboletas revoavam
em torno da estátua da liberdade.
E a América cantava a canção de si mesma
na voz máscula dos trabalhadores
com rosas na garganta.
Todos os marceneiros, todos os barqueiros,
todos os ferroviários, todos os pedreiros
cantavam o coro da ópera de Adão.
Todas as meias-palavras,
todos os subentendidos do amor
raiavam na aurora da América.
O bardo nascido do povo
punha guirlandas de flores de palavras
nos peitos rudes.
O júbilo da carne fazia-se casto
e doce
na canção do novo mundo
e os homens davam-se as mãos
numa ciranda de fraternidade.
A voz da terra, a voz das florestas,
a voz dos campos, a voz do mar,
a voz das cidades
estavam em todos e em cada um
no proscênio da língua de um continente novo.
E, de repente, na poesia, as cartas dos soldados rasos
feridos,
moribundos, mortos.
Na poesia as cartas dos soldados rasos
com seus gritos silenciosos à mãe terra,
com seus mistérios não falados
expostos nas vísceras, nos ossos, no sangue.
Nos versos do poeta
os soldados estripados não aguardariam
inutilmente
os soldos,
nem procurariam exaustos suas identidades
erradas.
A poesia já não toca as feridas da alma
apenas.
A poesia toca o sangue, as vísceras, a febre,
o pus, a diarréia.
Toca o grito e o silêncio dos feridos
e dos mutilados
expostos nos corredores
com seus olhares mudos.
Agora a poesia se debruça sobre o jovem soldado
moribundo
e beija-lhe a face e a palavra.
A poesia segura a fragilidade
e o adeus do jovem soldado
no pescoço do enfermeiro
nos longos corredores da morte.
O amor selvagem e casto
pousa no beijo na boca
feito bálsamo.
Já sabias, poeta,
que a morte feito uma mãe
acolheria os homens ob a noite estrelada
com um buquê de flores brancas e púrpuras,
cantando um lullaby.
os corpos atléticos nus.
Todos os homens de mãos calejadas
tinham um colibri no coração.
Todas as borboletas revoavam
em torno da estátua da liberdade.
E a América cantava a canção de si mesma
na voz máscula dos trabalhadores
com rosas na garganta.
Todos os marceneiros, todos os barqueiros,
todos os ferroviários, todos os pedreiros
cantavam o coro da ópera de Adão.
Todas as meias-palavras,
todos os subentendidos do amor
raiavam na aurora da América.
O bardo nascido do povo
punha guirlandas de flores de palavras
nos peitos rudes.
O júbilo da carne fazia-se casto
e doce
na canção do novo mundo
e os homens davam-se as mãos
numa ciranda de fraternidade.
A voz da terra, a voz das florestas,
a voz dos campos, a voz do mar,
a voz das cidades
estavam em todos e em cada um
no proscênio da língua de um continente novo.
E, de repente, na poesia, as cartas dos soldados rasos
feridos,
moribundos, mortos.
Na poesia as cartas dos soldados rasos
com seus gritos silenciosos à mãe terra,
com seus mistérios não falados
expostos nas vísceras, nos ossos, no sangue.
Nos versos do poeta
os soldados estripados não aguardariam
inutilmente
os soldos,
nem procurariam exaustos suas identidades
erradas.
A poesia já não toca as feridas da alma
apenas.
A poesia toca o sangue, as vísceras, a febre,
o pus, a diarréia.
Toca o grito e o silêncio dos feridos
e dos mutilados
expostos nos corredores
com seus olhares mudos.
Agora a poesia se debruça sobre o jovem soldado
moribundo
e beija-lhe a face e a palavra.
A poesia segura a fragilidade
e o adeus do jovem soldado
no pescoço do enfermeiro
nos longos corredores da morte.
O amor selvagem e casto
pousa no beijo na boca
feito bálsamo.
Já sabias, poeta,
que a morte feito uma mãe
acolheria os homens ob a noite estrelada
com um buquê de flores brancas e púrpuras,
cantando um lullaby.
URANO
Inútil a mutilação.
Não reside na parte
o desejo.
Como verbo que se faz carne
se contorce no todo.
Eterno, insaciável,
multiforme como Proteu.
Não reside na parte
o desejo.
Como verbo que se faz carne
se contorce no todo.
Eterno, insaciável,
multiforme como Proteu.
HIPNOS E ENDIMIÃO
Filho da noite, irmão da morte,
concede ao jovem tão belo o sono eterno
para o gáudio dos teus olhos
nos .seus olhos.
Toma o lugar de teus filhos
Morfeu, Ícelo, Fantaso...
Sê todos eles em si próprio
para que sozinho, sem rivais,
possas percorrer o coração adormecido.
concede ao jovem tão belo o sono eterno
para o gáudio dos teus olhos
nos .seus olhos.
Toma o lugar de teus filhos
Morfeu, Ícelo, Fantaso...
Sê todos eles em si próprio
para que sozinho, sem rivais,
possas percorrer o coração adormecido.
CANÇÕES DA MARÉ
Alguma poesia impressionista ou seis pequenos poemas em busca de luz
POEMA Nº 1
Entre a areia e o mar,
como o dorso de uma mão enorme,
calosa, gretada pelo sol
- a mão de um cigano velho
com anéis de pedra verde -,
o arrecife silencia
na reverberação da luz.
Só perto do quebra-mar
é que o coral canta
quando o mar sobe e desce,
sobe e desce,
pelas veias e pela garganta aberta
do arrecife.
POEMA Nº 2
O mar arranca os olhos
- verdes
e os oferece ao sol
numa taça de corais,
enquanto se retira
cego
para sua peregrinação abissal.
POEMA Nº 3
Os cavalos saem correndo do mar.
Em galope desenfreado,
os cavalos saem do mar.
Verdes, com suas crinas brancas,
os cavalos saem correndo do mar.
POEMA Nº 4
Agora não é mais o silêncio
do cemitério violado
- ossário de coral exposto ao sol.
Agora já não existe o espanto
- hiato árido
entre terra e água.
Agora é sim e não,
sim e não...
- murmúrio do galanteio do mar
depositando o colar de espumas
no regaço da areia.
POEMA Nº 5
O barco está bêbado
- embora não seja o de Rimbaud
e se agarra tombando
à corda tensa da âncora.
Se não segura a corda,
se a corda rompe,
o barco cai nas ondas.
E quem há de segurar o barco,
quem há de levantá-lo,
quem há de colocá-lo novamente
sobre as ondas?
E se o vento leva o barco
como uma folha,
descansará de bruços na areia?
Quem há de ter torças para erguê-lo,
para trazer o barco de volta
às ondas?
O barco está bêbado
- embora não seja o de Rimbaud
e se agarra tombando
à corda tensa da âncora.
POEMA Nº 6
Entre a praia e o horizonte,
- imenso lençol cintilante
as borboletas verdes tremulam
pousadas no sonido do acalanto.
Entre a praia e o horizonte,
infinitas,
as borboletas verdes são cativas do sol,
senhor de suas asas
a se moverem sincronizadas.
POEMA Nº 1
Entre a areia e o mar,
como o dorso de uma mão enorme,
calosa, gretada pelo sol
- a mão de um cigano velho
com anéis de pedra verde -,
o arrecife silencia
na reverberação da luz.
Só perto do quebra-mar
é que o coral canta
quando o mar sobe e desce,
sobe e desce,
pelas veias e pela garganta aberta
do arrecife.
POEMA Nº 2
O mar arranca os olhos
- verdes
e os oferece ao sol
numa taça de corais,
enquanto se retira
cego
para sua peregrinação abissal.
POEMA Nº 3
Os cavalos saem correndo do mar.
Em galope desenfreado,
os cavalos saem do mar.
Verdes, com suas crinas brancas,
os cavalos saem correndo do mar.
POEMA Nº 4
Agora não é mais o silêncio
do cemitério violado
- ossário de coral exposto ao sol.
Agora já não existe o espanto
- hiato árido
entre terra e água.
Agora é sim e não,
sim e não...
- murmúrio do galanteio do mar
depositando o colar de espumas
no regaço da areia.
POEMA Nº 5
O barco está bêbado
- embora não seja o de Rimbaud
e se agarra tombando
à corda tensa da âncora.
Se não segura a corda,
se a corda rompe,
o barco cai nas ondas.
E quem há de segurar o barco,
quem há de levantá-lo,
quem há de colocá-lo novamente
sobre as ondas?
E se o vento leva o barco
como uma folha,
descansará de bruços na areia?
Quem há de ter torças para erguê-lo,
para trazer o barco de volta
às ondas?
O barco está bêbado
- embora não seja o de Rimbaud
e se agarra tombando
à corda tensa da âncora.
POEMA Nº 6
Entre a praia e o horizonte,
- imenso lençol cintilante
as borboletas verdes tremulam
pousadas no sonido do acalanto.
Entre a praia e o horizonte,
infinitas,
as borboletas verdes são cativas do sol,
senhor de suas asas
a se moverem sincronizadas.
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