Ciranda

Maurício de Macedo

Pensou que poderia

escrever um conto,

mas a poesia lhe sussurrou

no ouvido

- Não percebe

que as palavras gostam de dançar

na ciranda que você canta?!

E que girando

de mãos dadas nesta ciranda

elas se põem a cantar?!

São gagas

as palavras que se aproximam

de você.

Só cantando é que elas conseguem

falar.

A fechadura

Maurício de Macedo

Já se falava da mãe de Zumbi,

da sogra de Zumbi...

Os vivos vestiam os mortos

(criavam os mortos)

com as fantasias

que lhes fossem convenientes.

Em cima da história

outras histórias

como quem faz enxertos

nas plantas.

Na cidadezinha,

aproveitando-se do fluxo turístico

eventual,

o malandro criava o ponto de cultura

onde se exibia a fechadura da porta

da casa de Zumbi.

Era só o início.

Outras relíquias viriam

- da mãe de Zumbi,

da sogra de Zumbi...

Poetas

Maurício de Macedo

"condemned in their pit

to weep at their own pages"

Derek Walcott ("Omeros")

São poucos

os que Omeros segura

para não serem arrastados

pelo sorvedouro

dos espelhinhos de feira

que trazem nas mãos.

Literatura na cidade

Maurício de Macedo

A cumplicidade dos elogios

inter-pares

e a ignorância afetada

a respeito do estranho

que incomoda.

Entre a teia de lisonja

e o silêncio amargo

construía-se a literatura

na cidade.

Mundo, mundo,

vasto mundo...

Maior do que o mundo,

a cidade devorava-lhes

 o coração.

Com seus botões

Maurício de Macedo

O militante,

professor universitário,

afirmou

que o Quilombo dos Palmares

era mais importante

do que a Revolução Francesa

("revolução burguesa")

e que havia um projeto

do Estado

para exterminar os jovens negros.

- Não foi assim que eu imaginei,

o poeta falou com seus botões.

Político

Maurício de Macedo

"We are the hollow men"

T.S.Eliot

Saúdam com alegria malandra

- conversa rápida e superficial,

expondo-se o mínimo possível

e evitando que se aborde

qualquer assunto inconveniente.

Porque o outro é sempre um objeto

- alguém ludibriável.

Travessia

Maurício de Macedo

Não iria ao cemitério.

Não levaria flores.

Não faria uma oração

diante da lápide.

( - Talvez eles fiquem chateados.

Afinal de contas,

é apenas uma vez por ano,

alguém diria.)

Havia flores que não murchavam,

esse alguém não sabia.

Havia flores de pétalas de silêncio

nas palavras da poesia.

Porque há outras formas

de visitá-los

e de conversar com eles.

Há outras formas de se tentar

fazer ao revés a travessia.

Maceió

Maurício de Macedo

Paraíso da águas

- dos coliformes fecais.

Cidade sorriso

- sorriso amarelo

que você carrega.

A cidade consome a fama

- Graciliano, Jorge de Lima,

Arthur Ramos -

dos filhos que rejeitou.

Cães de guarda

Maurício de Macedo

Nos roubam a palavra

e nos oferecem a agitação

psicomotora

do crack e do funk

- nos afagam e nos açodam

como se tratam os cães.

O artesão (O historiador oficial)

Maurício de Macedo

Quase mudos,

semblantes inexpressivos...

Contrataram o artesão

- uma máscara vistosa do passado.

Continuariam emitindo

os mesmos sons guturais

- a máscara não lhes daria voz.

Na catraca

Maurício de Macedo

Quando não tinha dinheiro

para pagar a passagem,

passava pela catraca do ônibus

sem pagar,

enganando o cobrador.

Quando subiu na vida,

criou sua imagem no blog

- mentindo e omitindo -

para passar na catraca da História.

Não esquecera a arte que praticava

quando pegava o ônibus muitos anos atrás.

Bruxa

Maurício de Macedo

Para virar bruxa...

basta ser diferente e só

- basta não pertencer,

basta não frequentar.

É uma questão de tempo,

apenas.

E o infeliz não perde por esperar.

Não basta permanecer calado

e quietinho no seu lugar.

No seu silêncio há uma palavra,

há um grito,

a se apedrejar.

E um buraco sem fundo

no desejo

de quem apanha a pedra

para atirar.

Fugitivas

Maurício de Macedo

Palavras que você pronunciava

fugiram com você.

Inútil procurá-las nos dicionários.

(Deixaram irmãs-gêmeas no seu lugar.)

Algumas palavras, no entanto,

dormiam quando você partiu

(você esqueceu de acordá-las).

E ficaram perdidas

num canto qualquer da casa,

da rua,

da cidade,

do jardim...

Encontro, vez por outra,

uma delas

e lhe peço que fale do mundo

e de você.

Mas ela apenas sorri

muda

para mim.

Longe de você

desaprenderam a falar.

O lobo

Maurício de Macedo

Coincidência, talvez,

(falta de sorte)

ou quem sabe uma fragilidade

(coisa de bicho não adaptado

à seleção natural)...

O grande medo sempre veio

do Estado e de seus agentes.

Um lobo espreitando

na escuridão da noite

- olhos de fogo, dentes arreganhados...

Um inquietação dentro dele

parecia despertar o faro do predador.

Uma inquietação dentro dele,

independente do tempo e do lugar.

E sempre lhe parecia provisório

o abrigo que encontrava

no labirinto silencioso das palavras.

Arqueólogo

Maurício de Macedo

Voltar

sabendo que eles  não se encontram.

Voltar em busca de palavras

enterradas no silêncio

como arqueólogo

em busca dos vestígios

de uma civilização perdida.

Sol

Maurício de Macedo

"Gente é pra brilhar"

Vladimir Maiakóvski

- Você não frequenta círculos

de escritores,

de intelectuais?!

- São ressentidos e feios...

Prefiro gente alegre e bonita.

Prefiro gente que gosta do sol.

Felicidade

Maurício de Macedo

Não tem problemas

de saúde.

Não tem problemas

de família.

Não tem contas a pagar.

Toda a energia se concentra

no veneno destilado

na página do jornal

e na apreciação de meia dúzia

de leitores cúmplices.

Ai, essa energia concentrada

como traques de São João...

Policrente

Maurício de Macedo

Creio na angústia

dos que se voltam

para o que transcende.

Creio no silêncio

do que transcende.

Creio na humildade

de quem se percebe tão frágil.

Creio na alegria

de quem canta e dança

porque se percebe tão frágil.

Creio no que estava antes

- no que está em todas as religiões

e que é maior

do que todas as religiões.

Sou policrente.

Tempo de dizer

Maurício de Macedo

Uma palavra mexe no silêncio

há muito tempo

- peixe no fundo lodoso,

agitando  levemente

a cauda e as barbatanas...

Quando chegar o tempo

de dizer,

uma palavra há de saltar

no puxão da linha da poesia

como peixe saltando sobre as águas

preso no anzol

- escamas de prata reluzindo

na luz da manhã.

Belo tempo de dizer

- salto da palavra

sangrando na boca,

agitando-se contra o sol.

Belo tempo de dizer,

quando se acalma o silêncio.

Na terra e no ar

Maurício de Macedo

"Ser que nem carrapeta no chão

e virar folha seca no ar"

Zé Dantas/Luiz Gonzaga

Com o movimento dos pés,

descalços, sangrando,

escreve no chão de barro.

Com seu assovio

o vento levanta as palavras do chão

e as embalança como folhas secas

pra lá e pra cá.

A América perdeu

Maurício de Macedo

Perdeu,

a América perdeu.

A América do jazz e do blues

perdeu.

Perdeu,

a América perdeu.

A América dos grandes poetas

e escritores

- a América de Emily Dickinson,

de T.S.Eliot

e de William Faulkner -

perdeu.

Perdeu,

a América perdeu.

A América das grandes universidades

- tantos prêmios Nobel -

perdeu.

Perdeu,

a América perdeu.

A América de Abraham Lincoln

e de Martin Luther King

perdeu.

Um bufão

e suas tropas de linchadores.

Perdeu,

a América perdeu.

A bruxa

Maurício de Macedo

O funcionário público aposentado

é o grande responsável

pela recessão,

pelo desemprego,

pelo déficit público,

pela corrupção,

pela falta de escolas,

de hospitais,

de saneamento básico,

pela zika...

Para felicidade geral da nação,

erga-se a fogueira

em praça pública.