Sacudindo a cabeleira

Maurício de Macedo

"I'll follow the sun"

Lennon/McCartney

Tímido e distante

o canto do bem-te-vi

na manhã cinzenta

- imprevisto horizonte

em dezembro.

O passarinho vai soltando

com o bico

pouco a pouco

a cabeleira do sol

para que o sol possa ir sacudindo

a cabeleira solta.

E a gente vai poder seguir

pela estrada por onde caminha o sol

tão airoso

sacudindo a cabeleira solta.

E seguindo o sol com sua cabeleira solta,

a gente vai poder ver

Bem-te-vi, bem-te-vi...

Língua portuguesa

Maurício de Macedo

Esse rio em mim

para onde correm outras línguas

- afluentes do rio em mim.

Toda água em que um dia

soletrar o mundo

e me soletrar

há de correr para este rio.

Todas as canções

que o rio em mim receber

na canção da saudade

se traduzem.

Para o rio em mim

correm todos os rios

em que me espelhar.

E a boca desse rio

num beijo de língua

entrega ao mar

a palavra do paraíso perdido.

Espantalho

Maurício de Macedo

A única persona

que poderia exibir.

Sorrir para não desagradar,

gracejar para apagar o rastro

e o cheiro.

Espantalho,

mais do que palhaço,

afugentava o  medo

das aves de rapina

eletrônicas.

Em sua garganta seca

e em seus olhos injetados,

clandestina,

a poesia.

Na máquina

onde agulhas perfuravam

o corpo da palavra

presa numa esteira rolante

Depois do rancor

Maurício de Macedo

Pele de chocolate.

Pele de pétala de rosa.

Belos olhos negros.

Belos olhos azuis.

Bonitos cabelos encaracolados.

Bonitos cabelos lisos.

A gente diz tudo,

depois do tempo

em que só podia dizer

que alguém era negro

ou que alguém era branco.

A gente diz tudo,

depois que a gente

esqueceu de dizer

(que alguém era negro

ou que alguém era branco).

A gente diz tudo

- desabrochar das palavras,

boniteza do dizer -

depois que se desfez o carimbo

e a marca que ele deixava

nos documentos e nos corações.

Sanfoneiro

Não aprenderam na escola.

(Não frequentaram escola.)

E tocam xote, xaxado, samba,

frevo, forró, baião...

Tocam tudo

que os olhos não lêem,

tudo que lhes chega no ouvido,

que na respiração se escreve

e que é lido pelas mãos.

Amigo na praça

Maurício de Macedo

Era amigo do ministro

o poeta Drummond.

E o funcionário podia escrever

sem nenhum capataz

a lhe atormentar a inspiração.

No clima soturno

das pequenas repartições públicas

- desconhecidos dos ministros -

pequenos poetas rabiscam

dissimulados

como se fossem bandidos.

E adoecem de medo.