A poesia de Maurício de Macedo

Herói

2012-01-31T09:04:00.001-03:00

Maurício de Macedo

Porque o passado
é um salvo-conduto.
Porque o passado
lhe permite tudo
até mesmo aquilo
contra o qual lutou
no passado.

Elis Regina

2012-01-25T15:35:00.000-03:00

Maurício de Macedo

Depois de morta,
sua voz cresce,
sua palavra cresce,
sua canção cresce.

Depois de morta,
ergue-se a cidade
- Elis -
onde a melodia
se perpetua.

No céu da cidade
brilha uma estrela
- aquela
que depois de morta
se fez rainha,
Regina.

Blog do Marcelo Coelho critica Maurício

2010-02-09T17:59:00.001-03:00

O Blog do Marcelo Coelho (http://marcelocoelho.folha.blog.uol.com.br/), na Folha do dia 06/02/2010, publicou a seguinte crítica:

Álbum de família

Maurício de Macedo já publicou dezoito livros de poesia, diz a orelha de Palavras Tortas (ed. 7 Letras), o primeiro dele que leio. Vejo qualidades em seus versos –especialmente o dom para a metáfora surpreendente e súbita. Bem no começo do livro, por exemplo, o autor, preso ao dia a dia de Maceió, fala a respeito da própria poesia:

Ainda que ela não alce voos cosmopolitas
e se debata no círculo doméstico
dos pequenos dramas do cotidiano,
a gente faz.
A gente precisa e a gente faz
feito um imigrante ilegal
atravessando a fronteira.

A imagem dos dois últimos versos (não ficaria melhor se fosse um verso só?), com sua marca de atualidade e sua concretude, absolve o tom de quase clichê que se pode notar em “pequenos dramas do cotidiano” e “se debata no círculo doméstico”.

Uma boa limpeza dos clichês, além de mais desapego à influência de Drummond, ajudaria a revelar o poeta que Maurício de Macedo certamente é. Vemos Drummond demais, e um bocado diluído, num poema como este:

Não faça a poesia
que glorifique o santo
ou o herói.
(É predadora a espécie.)
Não faça a poesia
que veja o homem de longe
na abstração coletiva,
eufórica,
dos amigos do povo.

As palavras são velhas e sábias.
Não lhes ofereça falsos brilhantes.
Faça poesia, simplesmente.
É tudo o que elas pedem.

E a quantidade de lugares-comuns é considerável:

Escreve-se o poema
como quem escreve uma carta
e coloca a carta numa garrafa
e atira a garrafa ao mar.

Sem contar os clichês (“gelar de pavor”, “cortina de silêncio”, “o tempo urge”) e as palavras-clichê (“périplo”, ”lembranças que povoam meu silêncio”, “o poder”).

Esse “o poder” (no sentido de “O Poder”, “os Poderosos”) aparece num poema que, apesar do termo, diz uma coisa raramente ouvida atualmente:

O poder namora o hip-hop
e o cordel
como o agenciador de prostitutas
seduzindo meninas pobres
da periferia e do interior.

De fato, tornou-se normalíssimo hoje em dia criticar o populismo (estético e político), mas ninguém se questiona muito a respeito do favorecimento paternalista que se dedica à “literatura marginal”, ou da periferia...

Eis outro poema que trata de tema atual, e pouco explorado em verso:

Você sabe por que eu só gosto
de quem não gosta de mim.
Você sabe por que só procuro
rapazes que me molestam
e que me deixam sozinha
depois.
Você sabe por que minto
com a maior cara-lisa.
Você sabe por que tomo
tanto remédio para dormir.
Você sabe por que fico
tão aflita, às vezes,
piscando os olhos,
gaguejando,
querendo mudar de assunto,
você sabe por que, meu pai,
você sabe por que.

Verdade que o título (“Molestada”) abre demais o jogo do poema. Termino com este preciso e verdadeiro “Álbum de família”:

Nenhum abraço,
nenhum sorriso
--braços arriados,
olhares perdidos.

Quem vestiu
com a camisa-de-força da tristeza
aqueles corpos?
Quem colocou naqueles olhos
a luz de uma ausência infinita?
Quem fez descer cortinas de silêncio
entre as solidões perfiladas?
(...)

Quem cortou as mãos,
as línguas,
quem cegou aqueles seres
e os fincou num abandono mudo,
à margem do tempo,
como se fossem espantalhos?

Palavras Tortas

2009-07-10T16:04:00.003-03:00

Esse é o título do mais novo livro de Maurício de Macedo. O convite para o lançamento está aqui ao lado. Leia a poesia que deu título ao livro:

PALAVRAS TORTAS

O fogo de monturo dos dramas domésticos,

a amargura de uma cidade provinciana,

o ar rarefeito de uma repartição pública

e a pequena poesia que se recolhe

de um mundo tão acanhado,

a pequena poesia que mal expressa

o que se contordce no vácuo

e num enredo de nós cegos.

Não deve ser filosofia,

nem sabedoria, ao menos,

mas é com essas palavras tortas

que a gente caminha

como quem se apoia em muletas.

Recado para o Frank

2009-04-19T20:28:00.001-03:00

Frank deixou um comentário querendo adquirir o livro "A Água e a pedra". Não tenho o seu e-mail mas, se possível, entre contato com edbertoticianeli@globo.com que tenho uma boa informação para você.

Apresentação

2009-03-01T15:50:00.000-03:00

AS DESVENTURAS DA NEGRA FULÔ

Arriete Vilela (*)

Mauricio Macedo é um leitor atento, disciplinado - e compulsivo. Tem dois livros editados - Cinzel da Língua e Sínteses de Sombra - e mais quatro prontos, à espera de publicação.
Este - As aventuras da Negra Fulô - é um texto divertido, aparentemente leve e descompromissado, e bom para uma leitura oral ou dramatizada. À primeira vista, parece uma brincadeira cômica, pois o autor "brinca" com a Negra Fulô, famosa personagem fictícia do poeta alagoano Jorge de Lima, e com algumas personalidades reconhecidamente do domínio público.
Excetuando o Conselheiro Silva ("Mas todo o heroísmo não bastou! para vencer a sanha do agressor/ [...] Tragado por uma bomba,/ morreu Conselheiro"), Joaquim José ("Deputado das Minas Gerais/ representava a oposição/ e falava com voz mansa/ sobre trabalho, progresso e paz"), a Dra. Nise e o Dr. Artur ("que não receitavam drogas nem choque/ - condutas de horror -/ mas distribuíam tinta e pincel/ para os doidos") e Nossa Senhora ("Vai, Fulô, volta para o poema! Reza dez ave-marias e dez pai-nossos/ como penitência"), os demais personagens são tomados risíveis, burlescos, caricatos, pois à história real de cada um deles é acrescido um fato que lhes relativiza o caráter heróico conhecido oficialmente.
O texto, portanto, aparentemente cômico - ou justo por isso -, é crítico, irônico, pertinente: traz à tona, revisitadas e atualizadas, questões muito sérias que compõem a história da sociedade, como a cegueira do fanatismo religioso ("Todos queriam ver/ o choro e o riso da 'santa' na procissão"); o descaso e a conseqüente marginalização do autêntico folclore ("decidiram fundar no sertão/ uma cidade sagrada/ do folclore marginalizado"); a brutal violência contra travestis e prostitutas ("Vez por outra aparecia,/ jogado num matagal,/ com requintes de violência mais bruta,/ o corpo de um travesti/ ou de uma prostituta"); o abuso de poder, seja por desmandos de governos incompetentes e ditadores ("De um rebenque de cabo de prata/ não largava o interventor [...] E Maceió vivia a ordem/ sob a égide do rebenque do Pacificador/ não fossem alguns eventos estranhos/ que já causavam horror"), seja por questões injustas e pessoais ("[...] provocou na Primeira Dama! um ciúme muito grande./ E a Primeira Dama convocou/ o Secretário de Segurança para dar cabo de Fulô. [...] Furioso, o Secretário deu um tiro/ no peito da Negra Fulô.“), e o desvio de verbas para campanhas políticas, atividade paralela ao tráfico de drogas e lavagem de dinheiro ("Era um apartamento muito grande/ o de seu Paulo Calabar [...] Financiara até campanha/ de deputado federal [...] Por vezes vinham alguns homens/ entregar a seu Calabar/ uns pacotes bem fechados [...] E vinham depois outros homens/ apanhar os pacotes/ que guardara seu Calabar").
A sensualidade da Negra Fulô é um elemento reiteradamente ressaltado em todos os poemas e suas façanhas atestam o exercício da sedução mística, sendo, no entanto, devastadoras as conseqüências do seu don juanismo: suas aventuras amorosas finalizam sempre em trágicas desventuras (Passional, A conexão, O seqüestro, A lira, Diana). Como Don Juan, que dispunha de um cavalo veloz com o qual fugia e partia par a próxima conquista, a Negra Fulô, de Maurício Macedo, igualmente parte (ou foge) em "situações-limite" e se aninha no poema protetor de Jorge de Lima, até, naturalmente, a próxima aventura - ou, se preferirmos, até a próxima desventura.
Aliás, o próprio Jorge de Lima não escapa à sedução da Negra Fulô ("Fulô e o Dr. Jorge passaram a namorar,/ em lugares recatados/ na lagoa ou à beira-mar/ com direito a final de noite/ num quarto de motel ou na praia sob o luar.”). Um tórrido, embora efêmero, caso de amor que, segundo Maurício Macedo, antecede a criação do poema: ("Adeus, Jorge,/ que já parto para esquecer minha dor./ Quem sabe um dia eu veja/ os versos do seu amor?!").
O último poema - uma metáfora da própria vida - registra a única redenção possível: a poesia, através da qual os "seres não adaptados/ aos reclamos da modernidade" poderão salvar-se e reinventar o mundo.
O livro de Maurício Macedo presta-se a interpretações várias e muito mais detalhadas. Com a palavra, pois, os estudiosos da crítica literária.

* Arriete Vilela é escritora

As Aventuras da Negra Fulô

2009-03-01T15:49:00.000-03:00

Engana-se quem pensa
que a Negra Fulô se contenta
em viver no poema tão belo
que Jorge de Lima criou.
A negra foge do poema, conhece novos personagens, ama, brinca, dança, luta,
morre, ressuscita...
Vive grandes emoções,
enfrenta grandes perigos...
E em situações-limite
retoma sempre ao porto seguro
- o monte das musas,
onde o tempo se traduz
em beleza e eternidade.

Acompanhemos, então,
a negra em suas aventuras que a Poesia tem razões que a História desconhece.

A Procissão

2009-03-01T15:48:00.000-03:00

Encantada com a missa
na capela do engenho
onde não podia entrar,
A Negra Fulô fugiu do poema,
atravessou o tempo,
mais uma vez,
e entrou de mansinho,
no dia 27 de agosto,
na Catedral de Maceió.
Subiu no altar,
enquanto Nossa Senhora dormia,
tirou devagarinho
o manto e a coroa da santa
e se escondeu na sacristia.

Quando Nossa Senhora acordou,
ficou assustada
com o que sucedeu
e desceu à procura
do que era seu.
E quando a santa se afastou,
Fulô subiu no altar,
cobriu-se com o manto,
colocou na fronte a coroa,
assumindo pose de santo.
Mal a negra no altar se postou,
foram chegando à igreja
bispo, padres e beatas
para colocar a santa no andor.
Nossa Senhora se escondeu
(Não podia se apresentar
naquela situação).
E foi assim que a negra
foi levada em procissão.

O cortejo saiu pelas ruas
conduzindo a Negra Fulô.
Sobre a cor escura da santa
alguém comentou,
mas a fé relevou o detalhe
(Foi uma ilusão que passou).
E quando o menino disse à mãe
que Nossa Senhora era preta,
levou um cocorote e se calou.

Fulô ia feliz,
conduzi da pelo clero,
prefeito e governador,
majestosa sobre a massa,
carregando o seu andor.
Porém a negra
a emoção não controlou.
Lágrimas descerem dos olhos,
um sorriso de beatitude
em seu rosto se esboçou.
- A santa está chorando!
alguém gritou.
- Está sorrindo também!

outro arrematou.
E foi um Deus nos acuda
no meio da multidão.
Todos queriam ver
o choro e o riso da "santa" na procissão.

O andor balançava,
cai, não cai...
A negra despertou do torpor,
deu um pinote para a chão
e as pessoas gritaram:
- A santa pulou! A santa pulou!
Fulô ficou assustada
e desatou a correr
e o povo corria atrás dela,
querendo a "santa" reter.

Nossa Senhora,
que acompanhava aflita
no meio da multidão,
teve que recorrer ao Filho,
pedindo- Lhe intervenção.
Ergueu os olhos para o céu,
sobre o povo estendeu a mão.
O tempo voltou de repente;
tudo não passou de um sonho,
apenas uma ilusão.

Fulô se escondeu na igreja,
devolveu manto e coroa,
à santa pediu clemência.
Nossa Senhora sorriu,
dizendo com indulgência:
- Vai, Fulô, volta para o poema.
Reza dez Ave-Marias e dez Pai-Nossos
como penitência.

A negra voltou para o poema,
fez a penitência
e deitou-se sobre o velho saco de açúcar
no chão,
enquanto em Maceió as pessoas comentavam
sobre uma epidemia de sonho
que todo mundo sonhou
que Nossa Senhora era preta,
que chorou na procissão
e deu um pinote do andor.

Passional

2009-03-01T15:47:00.000-03:00

A Negra Fulô levantou-se nuinha,
vestiu o cabeção
e saiu devagarinho do poema
para não acordar o senhor.
Saiu do poema
e atravessou o tempo
a Negra Fulô...

A negra atravessou o tempo
e foi trabalhar como doméstica
em Maceió.
Foi lá que conheceu Eusébio,
apelidado de Zumbi,
negro forte, de sorriso aberto,
que trabalhava de estivador,
depois de cortar cana
nas fazendas de União.

Conheceram-se numa casa de dança
na rua Barão de Atalaia,
onde havia muita briga
e até peixeirada.
Dançaram várias vezes,
durante muitas noites,
até que um dia ficaram de namoro
Zumbi e a Negra Fulô.
Mas não foi apenas Zumbi
que se encantou pela negra Fulô.
Virgulino, ajudante de pedreiro,
sertanejo de olho vesgo,
que escondia numa caixa
a cabeça murcha do avô,
viu Fulô pela primeira vez
quando foi trabalhar na obra,
perto da casa onde a negra se empregou.
E sua vista se escureceu
como no poema a vista do senhor.
Pensava na negra no ônibus,
no trabalho...
Sonhava com ela de noite.
De seu coração
tomava conta um negror.

Mas a negra nem ligou
para o olhar arrastado de Virgulino.
(Repara se ia querer
um homem feio daquele,
de olho troncho?!
E ainda por cima macambúzio...
Bicho do mato!)
Bom mesmo era o chamego
nos braços do estivador,
o sorriso aberto do negro
e o fungado no pescoço...

Como se não bastasse a sina
de carregar numa caixa
a cabeça murcha do avô,
Virgulino carregava agora
um punhal cravado no peito:
a indiferença da negra
ao pedido silencioso
dos seus olhos...
E aboiava baixinho
para as estrelas
nas noites solitárias.

Para aumentar o sofrimento
passou a freqüentar
a casa noturna onde a negra ia dançar.
E era uma tortura
vê-Ia bonita
nos braços do estivador,
os sovacos suados
e as coxas quase rasgando
a calça apertada.
O zarolho assuntava,
bebendo cachaça no balcão.
Olhava tímido pra negra
e a negra nem ligava.

Certa noite, porém,
encorajado pela bebida,
falou com a língua enrolada
quando a negra passou:
- Fulô, Fulô...
e mal se equilibrando nas pernas
apoiou-se sem querer
nos ombros desnudos da Negra Fulô.
- Te enxerga, enxerido!
assim a negra falou,
seguindo-se rapidamente
um soco do estivador.

O sangue escorreu do nariz de Virgulino
e trouxe-lhe à boca um gosto esquecido,
acendeu em seus olhos um fogo distante
como o sol na caatinga.
Um carcará gritou em seu peito;
segurou no cós da calça
o punhal que fora do avô
e depois foi apenas um golpe
no coração de Zumbi.

Virgulino foi preso,
condenado por homicídio,
mas deixaram que levasse consigo
a caixa com a cabeça do avô.
A Negra Fulô teve medo.
Fugiu para o poema,
retirou o cabeção
e se deitou nuinha
ao lado do senhor
que ainda dormia.

O Seqüestro

2009-03-01T15:46:00.002-03:00

Indignada por ter levado
couro de feitor,
a Negra Fulô escapou da senzala,
ludibriando tempo e lugar,
e foi procurar trabalho,
muitos anos depois,
na cidade de Maceió.
Como não conseguiu emprego,
a negra foi disputar,
na avenida Duque de Caxias,
com prostitutas e travestis
um ponto no trottoir.

Maceió fora pacificada
por um interventor federal
que varrera da cena urbana
greves de operários,
passeatas de estudantes
e os excessos do Carnaval.
De um rebenque de cabo de prata
não largava o interventor.
Tantas cidades no Brasil já domara
que era chamado de Pacificador.

E Maceió vivia a ordem
sob a égide do rebenque do Pacificador,
não fossem alguns eventos estranhos
que já causavam horror.
Vez por outra aparecia,
jogado num matagal,
com requintes da violência mais bruta,
o corpo de um travesti
ou de uma prostituta.

Certa noite, já muito tarde,
quando fazia o trottoir,
Fulô foi abordada por um carro escuro
e convidada pra entrar.
Mal entrou no veículo,
levou uma coronhada
enquanto o carro seguiu rápido
levando a negra desmaiada.

Quando Fulô acordou,
estava amarrada,
numa cama velha,
numa sala escura fechada...
Até que de repente
a luz se acendeu
e por uma porta aberta
um homem apareceu.
Trazia na mão um rebenque
de cabo de prata
e foi logo batendo na negra,
enquanto dizia:
- Puta, a gente mata!
Batia à vontade,
parecia não cansar.
A negra gemia,
o corpo sangrava,
doía-Ihe a carne,
faltava-lhe o ar.
De repente, porém,
o homem parou;
dirigiu-se à porta
e bem alto chamou:
- Podem levá-Ia.
Por aqui, a festa acabou!

Fulô foi levada
num carro preto:
Dois homens e um revólver
apontado para o peito.
Súbito, porém,
dois faróis na contra-mão,
um choque, o carro virado
e os dois homens jaziam no chão.
Fulô saiu do carro
e seguiu o caminho do poema sem olhar para trás.
Nos versos, pelo menos,
poderia sonhar com o dia
em que a avenida Duque de Caxias seria chamada avenida da Paz.

A Musa

2009-03-01T15:46:00.001-03:00

Por causa de uma paixão súbita
pelo filho mais velho do senhor,
a Negra Fulô fugiu do poema
e foi trabalhar em outra época
na cidade de Maceió
para esquecer sua dor.

Foi trabalhar na casa de seu Gráci,
que ria pouco
e gostava de fumar,
que lia a noite toda

e por vezes escrevia sem parar.

Apesar de sisudo,
era seu Gráci um bom patrão.
Assinara a carteira da negra
e pedia à esposa
que a orientasse na educação.

Tinha poucos amigos o patrão.
Entre eles, o Doutor Jorge,
médico da Santa Casa
que gostava de versejar
e que não tirava os olhos da negra
quando vinha à casa de seu Gráci
para o amigo visitar.

Como Fulô quase sempre
correspondia ao seu olhar,
Doutor Jorge passou a esperá-Ia
na esquina por onde a negra costumava passar.
E abria a porta do carro.
convidando-a para passear.

A negra recusava o apelo
– que no fundo também era seu –
até que uma noite,
depois de muita insistência,
a Negra Fulô cedeu.

A partir desse dia,
Fulô e Doutor Jorge passaram a namorar,
em lugares recatados
na lagoa ou à beira-mar,
com direito a final de noite
num quarto de motel
ou na praia sob o luar.
E do amor já surgiam
novas inspirações:
da veia poética do médico
brotavam para a negra
versos e canções.

Telefonemas anônimos, porém,
a negra passou a receber,
em que uma voz feminina dizia
que em breve ela ia morrer.
Dizia que tivesse vergonha
e que deixasse o doutor,
que parasse de fazer macumba
para prender seu amor.
(Foi então que a negra pensou
que uma simples empregadinha
não tinha nenhum futuro
tendo um caso com um doutor.)

Certa noite,
quando o amante dormia,
depois dos embates do amor,
a negra se levantou de mansinho,
beijou de leve a testa do médico
e lhe falou:
- Adeus, Jorge,
que já parto para esquecer minha dor.
Quem sabe um dia eu veja
os versos do seu amor?!

E saindo pela janela
foi em busca do poema
onde o poeta a criou,
como quem desaparece devagarinho
sob um caramanchão
de um jasmineiro em flor.

Doutor Jorge não viu mais a negra
depois que acordou.
E comenta-se em Maceió
que durante vários meses
macambúzio ele andou,
pronunciando baixinho:
- Essa negra Fulô,
Essa negra Fulô...

Diana

2009-03-01T15:45:00.002-03:00

A Negra Fulô levantou-se cedinho,
afastou as portas da estrofe
em que dormia
e fugiu do engenho de versos
para ser Diana do Pastoril,
na cidade de Maceió,
muito tempo depois.

Usando vestido curtinho,
azul e vermelho,
era um sucesso a Negra Fulô
dançando na praça
nas noites claras de verão.

Certa noite,
quando todo mundo o festejo aplaudiu,
subiu três vezes ao palco
um rapaz de bigode grosso
para colocar no corpete da negra
dinheiro para o Pastoril.

Depois do festejo
o rapaz aguardou a negra
e assim lhe falou:
- Me chamo Deodoro,
sou centro-avante do Clube de Regatas Brasil.
E conversa vai, conversa vem.
foram tomar cerveja...
E ficaram de namoro
Fulô e Deodoro.

E tudo continuou assim...
Até que outro dia,
quando Deodoro foi jogar
em outra cidade do Brasil,
subiu três vezes ao palco
um rapaz de bigode fino
para colocar no corpete da negra
dinheiro para o Pastoril.

Depois do festejo
o rapaz aguardou a negra
e assim lhe falou:
- Me chamo Floriano, sou centro-avante do Centro Sportivo Alagoano.
E conversa vai, conversa vem,
foram tomar cerveja...
E ficaram de namoro
Fulô e Floriano.

Quando Deodoro voltou,
a negra nem ligou.
Ele se ajoelhou a seus pés,
pediu que a negra voltasse
e ela nem ligou.
Então Deodoro comprou
um litro de formicida,
trancou-se sozinho no quarto
e se matou.

E tudo continuou assim...
Até que outro dia
quando Floriano foi jogar
em outra cidade do Brasil,
subiu três vezes ao palco
um rapaz de cabelo vermelho
para colocar no corpete da negra
dinheiro para o Pastoril.

Depois do festejo
o rapaz aguardou a negra
e assim lhe falou:
- Sou o marinheiro ruivo.
Conheço terras e mares.
E conversa vai, conversa vem,
foram tomar cerveja...
E ficaram de namoro
Fulô e o marinheiro ruivo.

Quando Floriano voltou,
a negra nem ligou.
Mas ele não se ajoelhou,
pedindo pra negra voltar.
Puxou uma faca-peixeira
e correu atrás de Fulô.
A negra deu um pinote
da Ponta Grossa até o Farol
- e Floriano atrás -,
deu outro,
do Farol até Bebedouro
- e Floriano atrás -,
deu mais outro,
de Bebedouro até Pajuçara
- e Floriano atrás...
Então Fulô teve um medo medonho,
deu um pinote maior
até os braços do poeta
que escreveu um poema hermético
como uma selva fechada
onde Floriano se perdeu
e a negra se salvou.

A cidadela

2009-03-01T15:45:00.001-03:00

A Negra Fulô andava enjoada
dos serviços de mucama
e das desconfianças da sinhá.
Foi então que fugiu do engenho,
escorregando por entre duas estrofes
para uma outra época,
muito tempo depois.
E foi dançar folguedos
na cidade de Maceió.

Desenvolta em todos eles
- seja na dança ou no canto -,
no Pastoril, no Guerreiro
ou no Côco

a negra era um encanto.
E a tal ponto ficou
o povo entusiasmado
que as autoridades a nomearam
Presidente da Comissão
de Folclore do Estado.

Foi ocupando esse cargo
que recebeu a visita de Conselheiro da Silva,
folclorista do Ceará,
que percorria o Nordeste,
organizando um movimento
em defesa da cultura popular.
Sensibilizada por sua exortação,
a negra convocou
todos os grupos de folclore
para uma ampla discussão.
E numa assembléia gigante
representantes de todo o estado
decidiram fundar no sertão
uma cidade sagrada
do folclore marginalizado.
De ônibus ou a cavalo,
a pé ou de caminhão,
caravanas se dirigiram
para o alto sertão.
Liderados por Conselheiro e Fulô,
fundaram a cidade da dança,
do canto e do louvor.

E logo foram atraídos
pelo encanto da cidade
moradores da região
que nunca viram na terra
tamanha felicidade.
Pouco a pouco as fazendas ficaram
sem os braços do trabalhador.
Todos queriam viver
na cidade de Fulô.

Diante do exemplo nefasto,
o governo decidiu intervir,
enviando tropas do estado
para o perigo coibir.
Mas Fulô e Conselheiro
organizaram a resistência.
Com pelotões de Guerreiros,
Marujos e Pastorinhas,
enfrentaram o assalto das tropas
e a cidade venceu sozinha.

Se era perigoso o exemplo,
a derrota era demais
e o Governo decidiu intervir
com tropas federais.
Soldados e tanques de guerra
levantavam a poeira do chão
e aviões de combate
cortavam o céu do sertão.

Lutou como podia
a rudimentar alegria
contra a potência bélica
da tecnologia.

Mas todo o heroísmo não bastou
para vencer a sanha do agressor.
Caíam Pastoras e Marinheiros...
tragado por uma bomba
morreu Conselheiro.

Fulô percebeu
que era inútil lutar
quando os corpos dos mortos
cobriam o lugar.
Deu um pinote até Maceió
e o corpete da Diana entregou
à mulher maluca que dançava nas ruas
tendo no cabelo uma flor.
Deu outro pinote até Marechal
e no cais de Santa Madalena entregou
a espada do Guerreiro
a um velho pescador.
Deu, por fim, um pinote maior
que o poema alcançou
e deitou-se cansada,
coberta de cinza e poeira,
ao lado do senhor.

O Sonho

2009-03-01T15:44:00.001-03:00

Indignada com o sofrimento
entre os negros da senzala,
a Negra Fulô fugiu para um tempo
muito depois da escravidão
e foi ser faxineira na cidade de Maceió.

Era um tempo de república,
de democracia e de eleição.
E percorriam o Brasil
falando em ruas e praças
candidatos do governo e da oposição.

A convite do sindicato
das faxineiras da cidade,
Fulô foi assistir na praia da Pajuçara
ao discurso de um candidato
que tinha como lema:
Ainda que tardia, a liberdade.

Joaquim José, deputado das Minas Gerais,
representava a oposição
e falava com voz mansa
sobre trabalho, progresso e paz.
A negra se encantou
com seu olhar tão suave,
com suas palavras bonitas,
falando que o povo sofria
miséria e exploração,
pedindo que todos se unissem
para garantir a vitória
do candidato da oposição.

Fulô saiu do comício
pensando no deputado
(Como era bonito,
que palavras tão lindas dizia...)
À noite, porém, teve um sonho
de gelar o coração;
Sonhou que o deputado era preso,
que era enforcado na praça
e esquartejado depois.

Como o sonho se repetia
durante noites seguidas,
a negra foi consultar
a mulher que jogava búzios
no bairro da Ponta Grossa.
E os búzios disseram, então,
que mais um sonho bastaria,
para tomar realidade
o que no pesadelo se via.

Fulô foi embora assustada,
percebendo que só um jeito havia
de a tragédia evitar:
Voltou, ligeiro, para o poema
onde os sonhos seriam outros
e Joaquim José não correria o risco
de ser morto e esquartejado,
ainda que a liberdade tivesse que tardar.

A Lira

2009-03-01T15:42:00.000-03:00

Cansada dos ciúmes da sinhá
a lhe infernizar a vida,
a Negra Fulô pôs uma coroa de fitas,
espelhos e contas de aljofar
e foi ser Lira do Guerreiro das Alagoas.
Foi ser Lira a negra, num outro tempo,
e foi dançar no Natal,
na praça dos Martírios
para o Governador.

A todos arrebatou,
dançando no folguedo,
especialmente quando cantou:
"Tu matas, infeliz,
Aproveita a ocasião,
Trespassa o meu peito,
Fere o meu coração,
Morrendo, tou consolada,
Contigo, não caso, não!"
O Governador entusiasmou-se,
bateu palmas e pediu bis
e no outro dia nomeou a negra
Secretária de Cultura.

Quem ficou triste foi Mateus
- dançarino do Guerreiro
e vendedor de ervas
que amava em silêncio a Negra Fulô
(Agora não mais teria
perto dos olhos
a dona do seu coração...)

A ascensão de Fulô,
tão rápida e fulgurante,
provocou na Primeira-Dama
um ciúme muito grande.
E a Primeira-Dama convocou
o Secretário de Segurança
para dar cabo da Negra Fulô.

O secretario mandou
raptar a Negra Fulô,
mas quando a viu de perto,
o homem se entusiasmou com a beleza da negra
que era um esplendor.
Prometeu-lhe então a vida poupar
se a negra aceitasse
com ele casar.

De cima do seu orgulho,
a negra ihe respondeu:
"Tu matas, infeliz,
Aproveita a ocasião,
Trespassa o meu peito,
Fere o meu coração,
Morrendo, tou consolada,
Contigo, não caso, não!"
Furioso, o Secretário deu um tiro
no peito da Negra Fulô.

Quando Mateus soube
do crime que sucedeu,
preparou uma mezinha,
derramou nos lábios da negra
e a negra ressuscitou.
Assim que se levantou,
tendo no peito,
ao invés da ferida,
uma flor,
Fulô foi para outras plagas
pois já estava cansada
de ciúmes de mulher do senhor.
A negra se foi majestosa,
com a coroa da Lira,
enquanto o coro do Guerreiro cantava:
"Meus Santos Reis
Aqui chegamos nós
Chegou nossa Lira
com seus caracóis."

A conexão

2009-03-01T15:41:00.000-03:00

Para não apanhar do feitor,
acusada pela sinhá,
Negra Fulô levantou-se, à noite,
escapou pela estrofe que unia
o engenho ao tempo
e foi trabalhar em Maceió
no apartamento de seu Paulo Calabar.

Era um apartamento muito grande
o de seu Paulo Calabar,
de onde a negra via,
quando limpava o salão,
a copa dos coqueirais
e a imensidão verde do mar.
Era um homem muito rico
o patrão.
Tinha fazendas de cana,
comércio de automóveis...
Na Barra de São Miguel,
uma mansão.
Era um homem muito rico,
de riqueza sem igual.
Financiara até campanha
de deputado federal.

Por vezes vinham alguns homens
entregar a seu Calabar
uns pacotes bem fechados
que ele guardava no cofre
na suíte em frente ao mar.
E vinham depois outros homens
apanhar os pacotes
que guardara seu Calabar.

Dentre as pessoas que por vezes
apareciam por lá,
Fulô se agradou sobretudo
de um gringo de olhos verdes
que convidara a negra
para um passeio ao luar.

Encontraram-se na praia,
conversaram no calçadão,
caminharam à beira-mar
e terminaram a noite
num flat do hotel Meliá.
E os encontros se prolongaram
num caso de amor
que muito prazer trazia
para a Negra Fulô.

Certa noite, quando namoravam
numa praia deserta,
ouviram um ruído de passos
por trás de uma vala aberta.
A negra percebeu,
apesar da escuridão,
o rosto de um dos capangas
das fazendas do patrão.
E depois foi um tiro,
ecoando na solidão,
e o gringo jazia morto
com o rosto no chão.

Assustada, a negra saltou,
fugindo das balas
que zuniam de raspão
e correu para o mar,
pedindo à rainha das águas
proteção.
Em seu manto de águas,
Iemanjá abrigou Fulô,
resguardando a negra
da fúria do matador.

Na corrente marinha
Fulô foi levada,
nuinha, até o poema
onde chegou toda molhada.
No outro dia, em Maceió,
os jornais noticiavam
em letras garrafais:
Estrangeiro envolvido em tráfico de drogas
é encontrado morto num banco de corais.

A Epidemia

2009-03-01T15:39:00.000-03:00

Esgotada pelo trabalho na casa-grande
e pelos abusos da sinhá
a Negra Fulô teve uma crise de nervos
e saiu correndo porta afora do poema
para ser doida em Maceió,
no hospital Portugal Ramalho,
muito tempo depois.

Foi lá que a negra conheceu
o Doutor Arthur e a Doutora Nise,
que não receitavam drogas nem choque
- condutas de horror -,
mas distribuíam tinta e pincel
para os doidos
e faziam terapias
com batuques do xangô.

Sob o cuidado dos médicos,
a Negra Fulô e os internos
passavam os dias a brincar
entre delírios e pinturas,
sessões de psicoterapia
ou dançando com os orixás...
Até que algo estranho
deu pra acontecer:
os pacientes recusavam
todo tipo de alimento
e começavam a morrer.

Os médicos se reuniram
para discutir o problema,
consultando tratados,
analisando o dilema.
Não chegaram, no entanto,
a nenhuma conclusão.
Então o governo informou
sobre uma estranha epidemia
que estava causando aflição,
a matar poetas e loucos,
seres não adaptados
aos reclamos da modernidade
de nossa civilização.
Poetas e loucos seriam
os dinossauros da época atual,
animais que não resistiram
aos processos da seleção natural.

Emagreciam a olhos vistos
os doidos no hospital,
morrendo nos braços dos médicos
que não podiam deter o mal.
Não vislumbrando saída
para a terrível situação,
os médicos se dirigiram
ao quarto da Negra Fulô.
E enquanto a Doutora mal sustentava as lágrimas,
o Doutor Arthur lhe falou:
- Fulô, minha filha,
você é a única salvação.
Fuja enquanto é tempo.
Volte para o poema
e leve consigo os doidos
sobreviventes da maldição.

A negra se levantou
fraquinha naquele dia,
beijou as mãos dos dois médicos
e foi embora recolhendo
os doidos que podia.
Fulô foi seguindo com os doidos
para o mundo da poesia
e em cada poema que encontrava
um doido a negra escondia,
na esperança de que pudessem
retomar com vida e fantasia
para preservar a doidice
na terra um dia.

DISPNÉIA

2009-01-13T21:05:00.001-03:00

Bati à porta assustado.
Tinha medo, muito medo.
Bati à porta para pedir asilo,
tartamudeando,
com minha voz rouca e dispnéica.

Bati à porta para pedir asilo.
Mas o porteiro me disse
peremptório
que só teria abrigo
quem respirasse a palavra
na eupnéia das formas estabelecidas.

E o porteiro fechou-me a porta
indiferente.
E na rua escura,
sozinho,
engolindo em seco o silêncio
do ritmo proscrito das palavras asfixiadas,
eu tinha medo,
muito medo.

A BORBOLETA

2009-01-13T21:04:00.001-03:00

Vem, borboleta pequenina.
Vem e pousa na minha mão.
Vem e me arranca da areia movediça
em que me debato e me afundo.

O SILÊNCIO

2009-01-13T21:03:00.001-03:00

É onde se enxerga
o que os olhos não podem enxergar.
É onde se escuta
o que os ouvidos não podem escutar.

É onde o tempo desobedece
às ordens burocráticas
da História.

É a casa do homem,
onde o homem se recolhe
e sabe de si
e dos seus pedaços.

É o templo onde repousa
abandonada
a harpa de Davi.
É onde o poeta toma da harpa
com suas mãos rudes
e tartamudeia os salmos
com sua língua rota.

MEMÓRIA

2009-01-13T21:02:00.002-03:00

É lá onde não se morre.
É lá a vida eterna.
Eterna enquanto dura essa teia
que a gente tece.
Eterna, enquanto a gente tece.

A SOMBRA DOS LABIRINTOS

2009-01-13T21:02:00.001-03:00

Há uma sombra correndo
nos labirintos do silêncio.
Uma sombra que surge e se esconde
em cada curva do dédalo imenso.
Há uma sombra me chamando para persegui-la
e decifrar seu rosto que já conheço,
mas que esqueço, esqueço.
Há uma sombra me chamando
para refazer seu rosto
que não conheço,
mas que já lembro, lembro.

Há um êxtase suspenso no ar
feito um gavião planando
e uma agonia lânguida
de São Sebastião crivado
na madrugada insone.

POR ONDE PASSEI

2009-01-13T21:01:00.000-03:00

Por onde passei sem deixar rastro,
sem deixar nenhuma sombra,
sem deixar ao menos esquecimento.
Por onde passei que não se lembra
e que não esqueço.

Por onde passei
deixando a agonia apenas
de um forasteiro invisível
espreitando na memória.

Por onde passei
"parêntesis no tempo
feito um sonho
em que não me reconheço,
imigrante ilegal, intruso,
perdido de si mesmo.

Por onde passei que não passo,
um silêncio que me assiste
de tocaia.

NO DIVÃ

2009-01-13T21:00:00.000-03:00

Você me disse que as palavras me habitavam.
Talvez, convenhamos.
Julgo que se aproximaram de mim
cansadas
as palavras,
peregrinas em busca de abrigo
após longa jornada.
Julgo que se aproximaram
desterradas,
condenadas a uma diáspora,
batendo à porta de uma casa vazia,
abandonada.
Julgo que empurraram a porta,
apenas escorada,
e adentraram a casa deserta
onde buscaram descanso,
peregrinas extenuadas,
na casa silenciosa
onde não havia pão
nem água.

Você me disse que as palavras me habitavam.
Talvez, convenhamos.
Julgo que procuram descanso apenas,
andarilhas fatigadas,
numa casa vazia,
abandonada.
E chegam às vezes clandestinas,
fugindo da polícia,
para esconder-se da luz do dia
na casa vazia, abandonada,
à espera das trevas da noite
por onde seguem em fuga
dissimuladas.

GRANDES E PEQUENOS

2009-01-13T20:59:00.002-03:00

Há os poemas grandes e belos,
polissêmicos,
configurando sinfonias do pensamento.
Há os pequenos poemas,
nervosos,
oligossêmicos,
chocando-se desesperados
contra as grades do prosaico.

Se cantam em liberdade os pássaros,
pousados nos galhos mais altos
ou tecendo guirlandas no ar,
também canta o passarinho
aprisionado na gaiola do alpendre.

POESIA

2009-01-13T20:59:00.001-03:00

A palavra é maior do que o fato.
A palavra rompe o fato
feito borboleta rompendo o casulo.

VIDENTE

2009-01-13T20:58:00.002-03:00

Faz das palavras tochas
alumbrando os espelhos do tempo.

Quem dispõe cartas sobre a mesa,
quem joga búzios,
quem lê nos astros ou nas mãos,
não vê tanto como ele.

O POETA

2009-01-13T20:58:00.001-03:00

"Minha pátria é minha língua"
Fernando Pessoa

Não serás embalsamado
e enterrado em pirâmide
feito os faraós.
Como as ondas na praia
e as estrelas no fundo da noite,
serás movimento e luz
nas palavras de tua língua.

PERSEU

2009-01-13T20:56:00.003-03:00

Os versos
“asas nos pés.

As estrofes
"espelho no peito.

O poema
"cinta brilhando na fronte.

PERSEU

2009-01-13T20:56:00.002-03:00

Os versos
“asas nos pés.

As estrofes
"espelho no peito.

O poema
"cinta brilhando na fronte.

METADE

2009-01-13T20:56:00.001-03:00

Trago uma metade apenas em mim.
Do que fiquei na outra metade,
me perdi.
Na metade que trago me espero
do labirinto onde me esqueci.

Quisera dizer mais,
garanto,
encontrar as palavras
que pudessem me conduzir no labirinto
como o fio de Ariadne.
Mas falta a metade na língua
também.

CALANDO NA MEMÓRIA

2009-01-13T20:55:00.000-03:00

Gostaria de dizer o que eles diziam
- palavras desabrochando como flores ao sol
nos pequenos jardins suburbanos.
Mas não possuía a semente daquelas palavras,
não possuía.
E em sua garganta a tristeza calava
e doía.

ALGO

2009-01-13T20:54:00.002-03:00

Algo desmorona no teu rosto.
Algo escurece nos teus olhos.
Algo que o sorriso já não pode erguer
nem iluminar.

Algo pesa em teu pescoço.
Algo invade as tuas noites.
Algo que o sono já não pode esquecer
nem espantar.

Algo espreita em tua pele.
Algo silencia em teus ossos.
Algo que o vento já não pode varrer
nem cantar.

Algo foge de tuas mãos.
Algo se parte no teu desejo.
Algo que a palavra já não pode reter
nem atravessar.

Algo naufraga em teu sangue.
Algo peca em tua carne.
Algo que Deus já não pode socorrer
nem perdoar.

Algo se desfaz.
Algo dói.
Algo que o sol já não pode refazer
nem aliviar.

DÁDIVA

2009-01-13T20:54:00.001-03:00

Trazia palavras do mundo
quando voltava para casa
como trazia o gatinho abandonado
ou a mangueira brotando no caroço.

E as palavras que trazia
instalavam-se no repertório
do meu silêncio
feito o gatinho dentro de casa
ou a mangueira no quintal.

ÁLBUM DE FAMÍLIA

2009-01-13T20:53:00.002-03:00

Sentados no degrau do terraço
que dava para o jardim,
a mãe do menino,
entre a irmã e o irmão mais velhos do menino,
com o irmão mais novo do menino no colo.
Um pouco mais afastado, o menino,
como se não o tivessem convidado para a fotografia,
como se o flash o tivesse apanhado ao acaso,
cobrindo uma distância que não deveria cobrir.

SACRILÉGIO

2009-01-13T20:53:00.001-03:00

Quando o irmão mais velho investiu contra ele,
segurou o irmão mais velho nos braços
e o levantou acima do chão
e mostrou que era o mais forte.
Logo afrouxou os braços, porém,
e deixou que o irmão caísse a seus pés
e não esboçou nenhum gesto depois.
A raiva que sentira não podia ir adiante,
não podia,
e chocava-se contra uma tristeza
dentro dele.
Provar que era o mais forte
já era um sacrilégio.
(Por que os deuses não podem deixar
que os humanos possam amá-los?
Como são cruéis os deuses
quando obrigam os humanos
a ferir o amor dentro deles!)

NO LAPSO INFINITO DA AUSÊNCIA

2009-01-13T20:52:00.001-03:00

- Apareça lá em casa,
Apareça mesmo, cara.

Não apareci, não fui lá.
Não sei se iria ainda hoje
se ele não tivesse ido embora.
Não sei se ele seria o que é hoje,
não sei se eu seria o que sou hoje,
se ele não tivesse ido embora.

Sei que está diferente, hoje.
(Não vê-lo me faz vê-lo assim,
cada dia que passa.)
E vê-lo diferente me faz diferente,
também,
como se ele me visse, também,
no lapso infinito da ausência,
e pudéssemos nos reconstruir
mutuamente.

No lapso infinito da ausência
hei de aparecer lá
onde nunca estive,
onde ele nunca me esperou.
E cerziremos em silêncio
os farrapos de nossas sombras.

DIA DAS MÃES

2009-01-13T20:51:00.002-03:00

A empregada estava disponível,
mas a dona-de-casa insistia
(apesar dos protestos)
em não sentar-se à mesa
e em servir aos comensais
numa solicitude exagerada.

Não sentar-se à mesa
como quem afirma:
- Não faço parte,
não pertenço.

PROTEÇÃO

2009-01-13T20:51:00.001-03:00

Era preciso proteger do mundo
aquela mulher tão ingênua,
antecipar-se a tudo,
mantê-la feito uma criança
como na história das meninas chinesas
- os pezinhos apertados em sapatos de ferro
para que não pudessem crescer.

FURTA-COR

2009-01-13T20:50:00.000-03:00

Circulava tão ambígua,
tão ambígua,
com o álibi da fragilidade.
(Ai, a culpa de se revoltar contra os crimes
de alguém tão frágil!)

As palavras se desdiziam,
atraiçoavam-se mutuamente,
mentiam-se sem escrúpulos
em sua boca.
E o furta-cor entrava pelos olhos,
pelos ouvidos
da vítima e da testemunha
de seus crimes.
E sua loucura enlouquecia a vítima
e a testemunha
de seus crimes.

Furta-cor, ambígua...
Em sua língua cambiante
se entrelaçavam cruelmente
o sim e o não.
Onde terminaria a loucura,
onde começaria a crueldade?
Ou estaria na loucura a crueldade
como o furta-cor de sua língua?!

OSSUÁRIO

2009-01-13T20:49:00.004-03:00

A sentença implacável
a espreitar na biologia...
E a indignação de vê-lo fraco.
A mudez da indignação de vê-lo fraco.

Não havia palavra
que pudesse enfrentar o silêncio,
que pudesse arrancar com as raízes,
inteira (raízes, caule, folhas)
a planta daquela mudez.
E quando puxava,
vinham algumas folhas apenas,
despedaçadas nas mãos.

A poesia ficava suspensa nas mãos,
nas folhas despedaçadas.
Um pássaro se imobilizava no vôo
e a maré vazante expunha o ossuário de corais.

PEIXES CEGOS

2009-01-13T20:49:00.003-03:00

Coisas que eu conversava com você.
E agora que você já não está,
uma parte de mim cala.

Agora que você já não está,
uma parte de mim foi banida
para o país do silêncio,
uma parte feito um judeu errante
que não encontra abrigo.

Sou menor agora.
Agora calo mais
e lá fora é maior a sombra do medo.
Dentro de mim,
bem no fundo,
palavras se recolhem
feito peixes cegos.

TANTAS PERGUNTAS

2009-01-13T20:49:00.001-03:00

Tantas perguntas a fazer,
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
As perguntas perderam a língua
e já não sabem perguntar.
E percorrerão o silêncio feito peregrinas,
condenadas a nunca descansar.

Tantas perguntas a fazer.
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
Pudessem falar as perguntas,
só o vento, o mar e o silêncio
as poderiam escutar.

Tantas perguntas a fazer.
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
E o homem a pedir ao menino
que vai saltitando ao seu lado
Não dá pra perguntar?
Não dá pra perguntar?
Mas o menino que vai saltitando ao seu lado
só escuta o silêncio, o vento e o mar.

Tantas perguntas a fazer,
Tantas perguntas...
Mas o tempo das perguntas já passou.
Pergunta então aos mortos.
E eles talvez saberão responder
feito folhas ao vento
Por que não soubeste perguntar?
Por que não soubeste perguntar?

(Ai, quantas palavras à espera das respostas
das perguntas
feito os filhotes da ave morta
abandonados no ninho.)

O GALO

2009-01-13T20:48:00.002-03:00

Pela mentira e pelo medo,
impôs-se naquele pequeno grupo
de pessoas fracas e crédulas.
Quem ousava duvidar, silenciava,
esquecia.
Naquele pequeno grupo
encontrou a fragilidade
e a credulidade convenientes
para que pudesse se impor
como o galo no terreiro.

Ao invés da razão,
a violência.
Ao invés do diálogo,
o grito.
Tendo como retaguarda
a violência e o grito,
era-lhe fácil desenvolver sem escrúpulos
a esperteza
como quem rouba o doce
de uma criança.

Naquele pequeno grupo
de pessoas fracas e crédulas,
desenvolveu ao máximo o seu talento
de explorador e mentiroso.
E quando empertigado
aumentava o tom da voz
ríspido e ameaçador,
era como se fosse um galo
no terreiro.

SELEÇÃO NATURAL

2009-01-13T20:48:00.001-03:00

"Man hands on misery to man"
Philip Larkin

Aquela palavra muda,
assobio silencioso de um gavião
peneirando no tempo.

Aquele sussurro fatídico
tangendo inexoravelmente.
E iam caindo, caindo
feito as espécies
que a seleção natural vai extinguindo.

A SEMENTE

2009-01-13T20:47:00.003-03:00

Você percebe que são degenerados,
que havia uma semente que traziam consigo
e que não puderam não ser degenerados,
que não puderam querer.
Você percebe que vão desmoronando
feito pequenos castelos de areia
que as ondas solapam na praia.
Você percebe e você sabe que não pode fazer nada
e você é triste porque não pode fazer nada,
você que imagina ter podido querer.

Mas a semente está em você também
de algum modo,
mesmo que você imagine ter podido querer.
Está em você também a semente,
ainda que de outro modo.
Você que se imaginou liberto,
que imaginou ter escapado
do novelo de nós cegos.
Você talvez não saiba (ou finja não saber)
que a semente também cresce de outras formas.

A semente cresce em você também
de outra forma
e há uma seleção natural, você sabe,
e você está sozinho, muito sozinho,
frágil e vulnerável.
Inútil agarrar-se às palavras
como quem se agarra aos ramos tão delicados
que se debruçam sobre a correnteza.

O CÁLICE

2009-01-13T20:47:00.001-03:00

Estar entre eles,
pensar neles
é como tomar veneno.
Mas digo não,
não quero,
não quero beber esse cálice.

Digo não.
(A vida grita.)
É preciso seguir
(a vida pede)
em busca da distância
e do esquecimento.

Só ao Cristo cabe pedir resignado:
- Afasta de mim esse cálice.
Humano o bastante para não pedir resignado,
afasto-me do cálice.

FEITO UM NAZISTA

2009-01-13T20:46:00.003-03:00

Você lembra das vezes
em que você cometeu injustiça tamanha
- covarde, cruel e hipócrita
feito um nazista...
Você quer ser um homem bom
e faz por merecê-lo,
convenhamos,
mas não foi outro homem
que foi covarde, cruel e hipócrita
feito um nazista.
Foi você
que foi covarde, cruel e hipócrita
feito um nazista.

Sua bondade quer ser uma árvore
sob o sol a pino
- sem sombra.
E como dói, por vezes, uma lembrança
fazendo inclinar o sol acima de sua bondade.

TARDIA

2009-01-13T20:46:00.001-03:00

Todo esse egoísmo, Senhor,
toda essa indiferença
atravessando as gerações.
Todo esse veneno
infiltrando-se lentamente nos corações.
Todo o sentimento vil
plasmando, plasmando,
configurando o rosto do monstro.

E, de repente, Senhor,
esse espanto, essa agonia
de quem enfrenta um espelho,
já tão tarde, tão tarde,
e essa bondade desesperada
de quem busca lavar as mãos
do pecado original.

Por que só agora, Senhor,
já tão tarde, tão tarde,
essa luz súbita feito o clarão
na estrada de Damasco?
Por que só agora, Senhor,
quando não é a estrada de Damasco,
quando o homem não é santo,
quando é pequeno o homem
para levantar-se do tempo da ignomínia?

Por que só agora
quando nenhum gemia se dispõe
e a palavra do homem é fraca
e o futuro se encolhe, Senhor,
cativo do tempo da ignomínia?

As vítimas dos crimes clamam,
Senhor,
como as ondas na praia
e as bondades tardias são como folhas mortas.

MENINO BONITO

2009-01-13T20:45:00.002-03:00

Aquela fotografia na velha carteira de identidade.
Aquela fotografia de um menino bonito
que você mandou ampliar
e colocou num porta-retrato sobre a mesa.
Aquele menino bonito emergindo silencioso e sério
da escuridão do tempo,
aquele menino em cujo silêncio você imagina
ter penetrado um dia.

Mas você teria conhecido aquele menino bonito
num porta-retrato sobre a mesa?
Teria ao menos encontrado com ele algumas vezes
na escuridão do tempo de onde emerge
silencioso e sério?
Teria alguém conhecido ou visto algum dia
aquele menino?
Ou teria circulado esgueirando-se
clandestino, invisível e mudo
num labirinto aquele menino?

Aquele menino bonito na fotografia,
silencioso e sério,
reclama de não ter existido.

AMOR E DOR

2009-01-13T20:45:00.001-03:00

Evitando a rima fatídica.
Evitando a palavra, antes da rima.
Faz como fez Odisseu aos marujos,
tapa os ouvidos.

É uma dor a menos.
Mas as palavras se querem todas
e por vezes sonham acordadas
feito donzelas
e por vezes correm até a beira do cais
feito loucas.

As palavras se querem todas
e se buscam enluaradas
e não têm nada a ver
com os preconceitos da razão.
A dor a menos
é uma dor a mais.

VAPOR

2009-01-13T20:44:00.002-03:00

Ali onde você busca
o seu corpo de centauro perdido.
Ali onde você se choca contra você mesmo
como quem se joga contra um espelho,
ferindo-se nos estilhaços do vidro despedaçado.

Ali onde você, como Tântalo,
faz a ronda incansável do desejo.
Ali de onde você emerge,
tão fragilmente humano,
arrastando sua sombra de centauro ferido.

PIGMALIÃO

2009-01-13T20:44:00.001-03:00

Direi junto ao teu rosto,
à tua nuca,
ao teu ouvido.
Direi como quem deixa cair a semente
e espera que a planta cresça
na pele,
nos olhos,
na língua.

Direi feito Deus
- sopro da palavra no barro.
Direi feito Adão
- metamorfose da carne da palavra.
Direi a palavra lânguida,
molhada,
deslizando sinuosa
feito a serpente no Paraíso.

JURAS

2009-01-13T20:43:00.002-03:00

Por alguns minutos
te amarei loucamente
- do instante em que alçar vôo
o pássaro
até quanto cair abatido.

E as palavras das juras
escorregarão na saliva
depois
trôpegas e sonolentas
feito putas bêbadas.

MAIS PEQUENO

2009-01-13T20:43:00.001-03:00

Existe o mundo mais grande.
Existe o mar e a lua imensa.
Existe o sexo, o sonho e as paixões.
Existe a injustiça, a miséria e a brutalidade.
E a alegria, apesar de tudo.
Existem as risadas e os gritos.
Existe o mundo onde as crianças correm
e soltam pipas
e os homens se matam.
Existe o mundo mais grande
onde as palavras voam feito pássaros.

Mas existe o mundo mais pequeno
onde homens mais pequenos
erguem seus bastiões de ressentimento
e espreitam feito ratazanas
nos espaços estreitos e sufocados.
Existe o mundo mais pequeno
onde a palavra se recolhe num canto
arrastando-se
feito pássaro de asa ferida.

PROVÍNCIA

2009-01-13T20:42:00.004-03:00

Confeitinhos adoçando a língua,
trocados boca-a-boca.
Quantas palavras edulcoradas
no pequeno altar das vaidades.

Fel revolvendo-se no estômago,
regurgitado e deglutido.
A amargura travando os lábios
e acendendo lampejos de ódio
nos olhos.

Lana caprina
na balança do destino.

BOLHAS DE SABÃO

2009-01-13T20:42:00.003-03:00

Cacoetes demais,
Talento de menos.
E quando o discernimento espreitava
era feito uma acidez
queimando por dentro.

E imaginavam-se gênios incompreendidos.
E pronunciavam frases de efeito
que se desfaziam ao vento
como bolhas de sabão.

SEGUNDA PELE

2009-01-13T20:42:00.001-03:00

Tudo era muito difícil.
E muitas vezes tiveste que furar o caminho
para subir
como nas vezes em que não pagavas o ônibus,
enganando o cobrador.

Tudo era muito difícil.
E aprendeste a grudar
feito ostra na cerca submersa
como nas vezes em que demoravas
de propósito
na casa de amigos
para pegar o jantar.

Tudo foi muito difícil...
E quando chegaste mais em cima
essas pequenas estratégias
já faziam parte de ti
feito uma segunda pele.
O passado cravara as garras
em tua sombra
e te acompanhava o fantasma
de uma vingança retroativa e silenciosa
que te dava o direito de querer retomar
o que teriam roubado de ti.

Furar ou grudar,
os verbos fazendo-se cúmplices
de teus movimentos de hoje.
E, de repente,
nas situações mais diversas
era como se estivesses no ônibus
sem dinheiro
ou na casa de amigos
com fome.

FERIDA NARCÍSICA

2009-01-13T20:41:00.001-03:00

Cruzara com uma sombra.
E pisara, sem querer, uma dor antiga.

Inútil calar-se, agora.
As palavras ditas já tinham aderido
ao silêncio.
Estar ao lado, agora,
ainda que mudo,
era como uma rocha ferindo o escuro,
iluminando o espelho da Medusa.

Desencadeara-se o moto-perpétuo da agonia.
Não se cruza com uma sombra impunemente.

RÉU

2009-01-13T20:40:00.002-03:00

Quando o inquisidor se dirigir a ti, amigo,
ai de ti, amigo.
O inquisidor tem a obsessão dos virtuosos
e fareja feito um lobo faminto.
Será inútil te esconderes no teu silêncio.
O inquisidor lê o tartamudeio do medo
no pensamento
e decifra o código silencioso das transgressões.
O inquisidor vai te buscar no teu silêncio
onde tuas palavras se abrigam assustadas
feito ovelhas quando o lobo cerca o redil.
O inquisidor invade o teu silêncio
feito o lobo no redil.

O inquisidor é virtuoso.
O inquisidor sabe.
O inquisidor pode.
Que solidão a tua, amigo,
quando o inquisidor se dirigir a ti.

TODAS AS RAZÕES

2009-01-13T20:40:00.001-03:00

Viajam agora
nos vagões de luxo do trem da História,
tomando uísque com inimigos de ontem,
comendo caviar com eles.
E já não lembram
que viajavam dependurados
nos vagões sujos e superlotados.
E já não lembram
que fediam.

Têm razões
que justificam tudo.
Sabem construir razões.
Têm todas as razões,
menos a razão silenciosa
do cintilar das estrelas
desterradas do tempo da História.

EM NOME DE UMA CAUSA

2009-01-13T20:39:00.002-03:00

"Nenhuma garantia de posse
é mais segura do que a ruína"
Maquiavel, "O Príncipe"

Nos labirintos da grande máquina
alonga-se a sombra dos alcagüetes.

Uma idéia resgata o pesadelo dos carrascos.
(Se existe uma idéia, tudo é permitido.)
E as metáforas vão suar sangue.

LOUVAÇÃO E POESIA

2009-01-13T20:39:00.001-03:00

Os vencedores receberão as loas
dos louvadores.
Os vencedores não precisam dos poetas.
Os poetas não saberão fazer loas
para os vencedores.

Os vencedores serão embalsamados
e enterrados em pirâmides
feito os faraós.

ORAÇÃO DO DEMAGOGO

2009-01-13T20:38:00.003-03:00

Bendita a condição
que faz dos homens bichos.
Bendita seja essa mina,
essa reserva inesgotável,
esse veio aurífero do poder e da glória.

Bendita a condição
que faz dos homens bichos
- cães que lambem as minhas mãos
e que açodo contra os meus inimigos.

O DELATOR

2009-01-13T20:38:00.001-03:00

Já sabia as respostas
das perguntas que me faria,
mas era preciso ouvi-Ias da minha boca.
E perguntou como quem oferece
uma maçã envenenada.

GENTILEZA

2009-01-13T20:37:00.002-03:00

Perguntava sempre pelo moribundo.
Foi ao enterro,
à missa de sétimo-dia.
Como era prazeroso ser tão gentil.

EQUUS

2009-01-13T20:37:00.001-03:00

Exame físico num recrutamento militar.
Um rapaz encolhendo-se num canto da parede
- nu entre outros jovens nus.
Ah, pudesse o rapaz ter arrancado os olhos
do potro selvagem.
Pudesse ter esfaqueado o potro
e não jazer ali,
pisoteado pelo animal indomável
- pétalas alvas de jasmim nas coxas,
pétalas de cravo rubro no coração.

CINZEL

2009-01-13T20:36:00.002-03:00

A vaidade do príncipe,
a vaidade do papa.
(Tudo são vaidades.)
A vaidade do príncipe,
a vaidade do papa.
E a pedra cinzelada.

Mas não é o príncipe,
não é o papa
que estão na pedra cinzelada.
É a mão invisível do artista
que está na pedra cinzelada.

PENÉLOPE

2009-01-13T20:36:00.001-03:00

A noite desfaz as promessas.
A noite é o reino do que se cala.
A noite é o ardil do silêncio.
Toda a luz do dia para iludir
e a escuridão da noite para desfazer
a ilusão.

BRUNO TOLENTINO (“A IMITAÇÃO DO AMANHECER”)

2009-01-13T20:35:00.002-03:00

Através dos sonetos serpenteia o grande rio.
Em sua língua de água, os filósofos
e as mitologias.
Em seus cabelos de prata, a coroa de ferro da História
e a guirlanda de flores da poesia.

Corre através dos sonetos o grande rio
para entregar,
escorrendo entre os dedos da mão aberta,
a imitação da aurora ao cais de Alexandria.

AO POETA WALT WHITMAN

2009-01-13T20:35:00.001-03:00

Não dá pra idealizar,
poeta,
não dá.
Se vias purezas no que é rude,
inocência e beleza, apenas,
enxergavas, talvez, o que querias enxergar.

Não dá pra idealizar,
bardo de um mundo novo,
de uma idéia, de um sonho
que teus versos queriam celebrar.
Há um lado escuro no coração do homem
que Dostoiévski e Freud iriam depois apontar.
Há um lado escuro em todos,
no homem rude inclusive,
que os demagogos, os ditadores e os tiranos
souberam depois explorar.
Há algo que só é visto de perto,
poeta da inocência,
misteriosa semente oculta
que pode romper a casca e germinar.

Feito o ovo de uma serpente,
há algo recôndito nas multidões,
cantor da beleza pura,
que não podias sequer imaginar.

Não sabias, poeta,
que tudo poderia traduzir-se um dia
em rancor e vulgaridade.

HERMAN MELVILLE

2009-01-13T20:34:00.002-03:00

Com a Bíblia na mão,
entre homens rudes do mar,
saberei ler a inocência da bondade
e da beleza,
a inteligência do ódio e do mal
e a ferida interna
que não cicatriza nunca
da espera dolorosa do Leviatã.

Com a Bíblia na mão,
entre homens rudes do mar,
saberei ler a parábola do homem.

EMILY DICKNSON

2009-01-13T20:34:00.001-03:00

Cansada de escrever para os homens
sem obter resposta,
passou a escrever para Deus.
E Deus lhe respondia
e vinha visitá-la em sua casa
e liam juntos a Bíblia e Shakespeare.
E altercavam em diálogos socráticos.

Só a prudência das metáforas
ponderava a intimidade.
Não havia medo,
nem angústia,
nem culpa,
diante dEle.

PAI

2009-01-13T20:33:00.002-03:00

Estremeci de medo...
Sua voz nos repreendendo
na sala
e o xixi ziguezagueando no chão
quando corri assustada
para debaixo da mesa.
Mas como era belo aquele homem
- a solidão dos olhos verdes
feito ave de arribação perdida.
(Perdoa-me, minha mãe!
Perdoai-me, minhas irmãs!)

Estremeci de medo...
Ele de braço erguido ameaçador
e minha mãe ciumenta, traída,
a acha de lenha na mão.
Fechei os olhos, tapei os ouvidos.
Mas como era belo aquele homem
- a solidão dos olhos verdes
feito ave de arribação perdida.
(Perdoa-me, minha mãe!
Perdoai-me, minhas irmãs!)

Estremeci de medo...
Queridinha do papai,
me disse minha irmã.
Deitada na cama à noite,
olhar fixo nas telhas e nos caibros,
um ar gelado percorreu o meu coração.
Mas como era belo aquele homem
- a solidão dos olhos verdes
feito ave de arribação perdida.
(Perdoa-me, minha mãe!
Perdoai-me, minhas irmãs!)

MÃE

2009-01-13T20:33:00.001-03:00

Tão branca a minha mãe,
rosada, pele de cetim...
Por que ele tinha que procurar uma cabocla?

Tão branca a minha mãe,
rosada, pele de cetim...
Por que ele tinha que procurar uma cabocla
e gostar mais de mim
do que de minhas irmãs?

Tão branca a minha mãe,
rosada, pele de cetim...
E um caranguejo cravando as pinças
no coração de minha mãe.

Ai, que desnaturada serei, minha mãe,
que em meu peito não existe o caranguejo
cravando as pinças, minha mãe.

IRMÃ MAIS VELHA

2009-01-13T20:32:00.001-03:00

Saiu de casa muito cedo,
quase menina ainda.
Levou como dote de casamento
uma pedra no coração.

IRMÃO

2009-01-13T20:31:00.002-03:00

Quando meu pai o mandou para longe,
ai, como ele chorou.
A noite inteira escutei o seu choro
no quarto ao lado.
E quando me enviou a fotografia
com a dedicatória,
já se tornavam mais altas as vozes
que o acompanhavam feito um sussurro.
Tornaram-se de repente tão altas
que perdia o prumo do silêncio.

E quando retomou,
dissemos que tinha uma mancha
no pulmão.
(A gente tinha que dizer alguma coisa
naquela cidadezinha.)
As vozes já tinham baixado
e eram apenas um sussurro
como antes.
Mas era como se o menino tivesse morrido.
No seu silêncio havia, agora, um espantalho
de rudeza e violência.

IRMÃ MAIS NOVA

2009-01-13T20:31:00.001-03:00

Irmãzinha, querida irmãzinha,
quase da minha idade.
Peço desculpa, irmãzinha,
porque disseram um dia
que eu era a mais bonita,
porque sempre fui muito frágil
e a queridinha do papai.
(Irmãzinha, querida irmãzinha,
farei como se não percebesse
o teu risinho dissimulado
quando me ensinares a letra errada,
irmãzinha, da canção da moda.)

Irmãzinha, querida irmãzinha,
quase da minha idade.
uma vida é muito pouco,
irmãzinha,
para expiar minha culpa
diante de ti.

E O VENTO LEVOU

2009-01-13T20:30:00.002-03:00

Quando saí do cinema
- laço preso no cabelo,
cintura delgada,
vestido de organdi -
me disseram que eu parecia
com a atriz Vivien Leigh.

MELANCOLIA

2009-01-13T20:30:00.001-03:00

Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vive escondida
no silêncio do porão.
(Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vem pra lembrar da menina
encolhida debaixo da mesa.)

Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vem pra lembrar do medo
a gelar o coração.

Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que chega como desconhecida
trazida por outras mãos.

Ai, a tristeza. Ai, a tristeza
que vem ocupar o lugar
de quem me abandona o coração.

MANSIDÃO

2009-01-13T20:29:00.002-03:00

Ele não é violento
como meu pai.
É um homem manso.
Não tem o encanto
que vi em outros rapazes.
Não é o homem
que eu sempre quis.
Mas ele me disse
que posso ser feliz.
Sua palavra é bálsamo
para a melancolia.
E me ofereceu seus braços
como abrigo.

FELICIDADE

2009-01-13T20:29:00.001-03:00

Uma casa modesta alugada,
os móveis da cozinha
feitos de caixão.
No fim da tarde, as cigarras cantam
no parque em frente da casa
enquanto espero por ele no portão.
Desce pelo outro lado do bonde
às vezes
e me surpreende com um beijo.
É tênue o canto das cigarras...

REBENTOS

2009-01-13T20:28:00.002-03:00

Há filhos em que vejo
o rosto do meu pai.
Há filhos de quem gosto menos.
Há filhos de quem gosto mais.

A ESTUFA

2009-01-13T20:28:00.001-03:00

Ele sempre soube
que a loucura não fora por ele
não.
Ele sempre soube
- mesmo não querendo saber –
dos riscos silenciosos
do amor gratidão.

Ele sempre soube
que nos olhos da mulher
- fogo de monturo no chão –
brilha ardente por vezes
a lembrança de uma paixão.

Ele sempre soube.
Por isso me trouxe assim
feito flor encarcerada
na estufa do seu medo.

SONHOS

2009-01-13T20:27:00.002-03:00

Presa numa redoma de vidro,
como poderia sonhar
os sonhos que eram meus?
Os sonhos que eram meus
quis sonhá-las em outros corações
como quem enxerta o broto
de uma planta
em outra planta.

Presa numa redoma de vidro...
E os sonhos que eram meus
não vingaram em outros corações
feito o enxerto da planta que não pegou.

Presa numa redoma de vidro.
Os olhos vazios
e os brotos de sonho enxertados
mirrando, inexoravelmente.
(Ai, que terrível traição!)

ESPELHO

2009-01-13T20:27:00.001-03:00

Porque não tinham asas
para voar com os meus sonhos,
partiram o espelho da minha máscara.
Agora é mais fácil
ter apenas o meu rosto
que sempre esteve presente
espreitando por trás do espelho,
prenunciando tudo,
aguardando tudo.

Agora é mais fácil
ter apenas o meu rosto
e voltar para eles a indiferença
dos meus olhos cegos.

O GAVIÃO

2009-01-13T20:26:00.001-03:00

Sou a que não é.
O passarinho no viveiro
e a sombra do gavião.
(Basta que minhas irmãs se aproximem,
basta que me lembre delas
e o gavião sobrevoa
o viveiro do passarinho.
Basta que me lembre delas
carinhosamente.)

Era preciso que estivessem muito longe,
muito longe,
aquém do pensamento,
para que eu pudesse escutar
a canção do passarinho...
Mas como me compraz,
como me compraz
o assovio do gavião.

Poderia sentar-me com calma
e escutar o canto do passarinho.
Poderia. E, às vezes, escuto
quando me esqueço.
Mas o assovio do gavião,
o assovio do gavião...
Ai, as duas harpias
bicando carinhosamente
o meu coração.

Sou a que não é.
E todo o mal emana
do furta-cor das minhas palavras
cravando-se feito anzóis
(O furta-cor das minhas palavras
rasgando os peitos infantis
como se fossem anzóis.)

Sou a que não é.
Minhas mãos fazem carinhos
de sombras
e o leite seca no meu seio,
virando água rala.
Sou a que não pode ser.
Sou a sentença do não ser.

HARPIAS

2009-01-13T20:25:00.002-03:00

Minhas irmãs, pedaços de mim,
do mesmo barro de onde vim.
Ofereço o meu coração
às garras e ao bico de vosso amor

FLORES

2009-01-13T20:25:00.001-03:00

Cada fracasso dos meus rebentos
será como uma flor
que recolho para o buquê
que ofertarei às minhas irmãs.
A dor que é deles não me importa.
Há uma dor mais antiga,
uma dor que é só minha
e que é preciso aplacar.

AS VIÚVAS

2009-01-13T20:24:00.000-03:00

Viúva, antes de ele morrer,
já vou arrumando as malas
para a volta ao lar.

Viúva, antes de ele morrer,
feito minha mãe,
feito minhas irmãs.
(Ele não era meu pai
e tenho uma dívida a pagar
com a amargura de minha mãe.)

VOLTA AO LAR

2009-01-13T20:22:00.000-03:00

Volto, viúva, para a casa de minha irmã.
Volto para o meu lar
de onde nunca deveria ter saído.
Deixo a memória de meu marido
que nunca substituiu a memória
de meu pai.
Deixo os filhos
que estiveram no meu ventre,
mas que nunca foram meus.

Volto para a casa de minha irmã.
Volto para o meu lar,
para a minha gente.
Volto como se nunca tivesse casado,
como se nunca tivesse gerado filhos,
como se a virgindade se restaurasse
em mim.

Maurício de Macedo: compulsão por poesia

2009-01-03T21:27:00.002-03:00

Roberto Amorim

17/12/2007 Tudo na Hora

Autor de 17 livros publicados, poeta diz que a atual crítica da literatura alagoana está contaminada pela “cumplicidade da mentira”

Nos últimos anos, o poeta Maurício de Macedo decidiu romper com a tradição dos barulhentos coquetéis de lançamento. Seu ritual agora é silencioso e simples: depois do livro pronto, envia exemplares para amigos e escritores como Ferreira Gullar e Affonso Romano de Sant´Ana. Gente que ele tem certeza que irá ler os versos saídos da sua mente compulsiva pelo ato de fabricar poesia.
É como se não conseguisse respirar direito sem o contato diário e direto com as palavras e suas infinitas possibilidades de criação. Uma espécie de dispnéia crônica. E “Dispnéia” é justamente o título do seu 18º livro de poesia, que já está pronto. A estréia oficial foi em 1996, com “Cinzel da Língua”. É uma média de quase duas publicações por ano.
“A poesia esteve presente ou foi responsável por todos os momentos dialéticos da minha vida. É uma questão de sobrevivência, eu escrevo para continuar vivendo”, confessa Maurício, enquanto dá uma pausa na leitura da biografia do poeta norte-americano Walt Whitman (1819 – 1892).
Até pouco tempo atrás, essa intensa produção vinha somente da história (Escorial do Açúcar) e da cultura popular de Alagoas (As Aventuras da Negra Fulô). Mas, com “Fragmento”, publicado esse ano, a poesia de Maurício de Macedo fica mais intimista, autobiográfica. Em “Dispnéia” esse movimento se aprofunda e externa a infância, os dramas familiares e existenciais do poeta.
“O autor não consegue fugir dele mesmo já que o tempo da poesia não é histórico. A memória é autônoma e dita os temas, quase sempre dolorosos. Mas a dor é mola da arte, e o artista não pode escapar dessa sina”.

Dinheiro e crítica

Único financiador dos próprios livros, o médico de profissão diz que é movido pela certeza do leitor anônimo. Não lhe traz incômodo não ter ganho nenhum dinheiro com sua poesia. “O essencial é tirar as palavras da gaveta e deixá-las ao alcance de quem quiser”.
Também não está interessado no que dizem dos seus livros no blindado circuito acadêmico. Ele garante que não quer competir, ser aceito ou ter qualquer outro reconhecimento se não dos leitores.
Para Maurício, a crítica isenta e sóbria há muito deixou de ser praticada pelos mestres e doutores da Universidade Federal de Alagoas. “Existe, na verdade, um provincianismo maldoso com poder inquisitório no qual impera a cumplicidade da mentira. Eles elegem algumas celebridades e começam a delirar ao redor delas. Não quero me tornar refém desse jogo”.
E sentencia o próprio destino: “Prefiro ficar quieto no meu canto, lendo, escrevendo, escrevendo e lendo....”

Escorial do Açúcar: Notas de Leitura

2009-01-02T22:05:00.001-03:00

Roberto Motta
Doutor em Antropologia e professor da UFPE

Com que finalidade um antropólogo ou sociólogo, que não é poeta nem crítico de poesia, ousa comentar um livro de poemas? A resposta só pode ser uma. O cientista social comenta, nesses poemas, aquilo que pertence ao domínio da ciência social. Sem que os dois campos se confundam, o poeta descobre sua matéria na sociedade, na cultura e na história, e, do mesmo modo, o cientista social e o historiador vão descobrir seu material na matéria do poema, mas sempre se situando aquém daquilo que constitui a essência da poesia, que outra coisa não parece ser a esse comentador que a transfiguração estética do mundo - mesmo quando o mundo é feio, penetrado pelo mal e pela injustiça -, a apreensão do existente em termos de eternidade, daquilo que "se vai da lei da morte libertando". E terá sido por isso que Aristóteles, que, entre outras coisas, era fino crítico literário e autor de uma teoria muito refinada da criação poética, dizia haver mais verdade na poesia do que na história, que, no seu vocabulário, correspondia ao que hoje entendemos por ciência social.
Quando então eu, como antropólogo, me volto para O Escorial do Açúcar, de Maurício de Macedo, creio que vou descobrindo, transformadas em poesia, algumas características centrais de nossa civilização, bem como do ângulo psicológico através do qual o autor a apreende, não ficando aliás excluído que, nesse jogo de espelhos, entrem também algumas características do leitor-comentador. E sem mais prolegômenos, passemos à enumeração dessas características. Há, para começar, uma descrição transfigurada da sociedade alagoana - de uma sociedade arcaica, uma sociedade que data do tempo em que elrei Dom Felipe II fez construir o Escorial, mas que ainda está mais presente do que nunca. Uma sociedade cheia de desigualdades sociais e raciais. Uma sociedade baseada no poder e na submissão, no sadismo de uns e no masoquismo de outros.
Já começamos a estar próximos de certas formulações de Gilberto Freyre, tendo aliás este Escorial muita coisa que é um diálogo implícito com a CasaGrande de Gilberto Freyre. Mas não tão implícito que impeça o autor pernambucano de vir citado em epígrafe, de maneira talvez um tanto irônica: "Nenhum cristianismo mais humano e mais lírico do que o português", Vamos também notar que a temática do sexo penetra praticamente cada verso de Maurício. É a "escuridão do desregramento da carne e do silêncio de Deus", São as "tentações do mundo" que "mais fortes se hão de tornar: com tanta negra e índia podem os frades não pecar?". E, junto ao sexo, a culpa, menos explicitamente declarada, mas penetrando também o livro inteiro.
Penso entretanto que Maurício não está só dialogando com Gilberto Freyre. Há alguma coisa de Freud e até de Ingmar Bergman na temática constante dos poemas e portanto - este comentador agora se dispondo a fazer um afirmação muito arriscada -, o universo de Maurício não é mais simplesmente (apesar da epígrafe) o de Gilberto Freyre e do catolicismo lírico dos lusos-brasileiros, mas contém forte infusão do protestantismo associado à chamada "modernidade". Já não se trata da naturalidade com que se pratica o sexo em CasaGrande & Senzala ou mesmo em Essa Nega Fulô, de Jorge de Lima. Maurício de Macedo acrescenta a seus predecessores, de acordo com minha percepção (mas eu nasci protestante), a angústia calvinista. Ele pertence a outro tempo. Há em Maurício alguma coisa da preocupação com as raízes do Brasil e com a "negação" dessas raízes, que se encontra em Sérgio Buarque de Holanda, sobretudo na interpretação que, do autor paulista, faz outro autor paulista: o Professor Antônio Cândido.
A filosofia da história é vício profissional deste comentador. Não creio entretanto que eu simplesmente a projete sobre o autor dos versos. Não sei até que ponto ele foi deliberado nisto, mas em muitos trechos se encontra o contraste entre a civilização da palavra e da racionalidade, que é a civilização da modernidade (e, neste sentido, Maurício também se inscreve na linhagem de Max Weber), e a civilização da festa, da imagem, do teatro ritual e do barroco, que é a do Brasil tradicional. Considero a apresentação desses contrastes como um dos pontos mais fortes de todo o livro e dou exemplos: "Para quem não lê a Bíblia, /para quem não sabe ler, /a volúpia das formas de pedra/ e dos santos de cedro, /quase vivos, /a dizer que Deus entra pelos olhos", E, mais adiante, "O drama divino tão próximo:/os santos baixando entre os homens /Deus entrando pelos olhos e pelos ouvidos". E arremata: "As palavras são os punhais /atravessando o coração. /A palavra é luz e som, flechas sacudindo o silêncio profundo"...
Mas que o vício profissional de quem redige estas notas, querendo por toda parte descobrir ciência social, não nos iluda. Maurício está fazendo em primeiro lugar literatura e é como tal que deve ser apreciado e saboreado. Não lhe falta inclusive humor: "Nosso Senhor acolhe a todos /carinhosamente, inclusive os pequenos vendilhões /do templo", nem muitas outras sutilezas. Tantas, que eu chego até a pensar que, quando ler estas notas, Maurício vai pensar que muitas me escaparam. Registro apenas uma, no poema O Gato e o Monge: "O vulto desliza sobre o muro, salta rápido, preciso, /dirigindo-se para a porta entreaberta /da cela de Frei Manuel. /Frei Manuel não tem medo".
História, antropologia, muita psicologia, paixão, culpa, não sei se redenção, mais uma teoria inteira do barroco e das formas de pensar passam pelo livro de Maurício. E cada leitor, estou persuadido, será atingido em seu ponto fraco - ou em seu ponto forte. O autor joga muitas pedras para o ar. Não há cabeça, eu penso, nem de leitor nem de autor, que deixe de ser atingida.

Fuga

2009-01-02T22:04:00.000-03:00

Quarenta vultos pardos seguem na estrada
entre senhores a cavalo,
senhoras em redes e liteiras
carregadas nos ombros dos negros,
meninos em carros de comboio
e soldados pagos.

Quarenta vultos pardos
entre oito mil fugitivos.
Armados de mosquetes e arcabuzes,
os índios de Felipe Camarão
seguem na retaguarda.

Quarenta vultos pardos
entre oito mil fugitivos,
que os homens bons não abandonam Deus
nem seus guardiães na terra.

Quarenta vultos pardos
entre oito mil fugitivos
que Deus não abandona os homens bons.

Bom Sucesso

2009-01-02T22:02:00.000-03:00

Abençoamos o patíbulo e a corda.
Abençoamos a mão do carrasco.
Abençoamos a espada
que esquarteja.
De Sebastião Souto abençoamos a traição.

Amaldiçoamos a carne de Calabar
que apodrece nos quatro cantos.

Alagoa do sul

2009-01-02T21:58:00.000-03:00

A colina suave
derramando-se sobre a alagoa do sul
e a povoação de Madalena
por cima da colina,
a salvo dos franceses
que atracam no porto do mar.

A povoação de Madalena
não-arrependida ainda.
O desregramento da carne disponível
de índias e negras
e a sífilis acusando o pecado
no sangue...

Quase nenhum homem bom
por aqui sabe ler
e a palavra de Deus
soa como língua estrangeira.
Corre solta a magia dos negros
e a selvageria dos caetés.

Por alguns meses apenas,
em recolhimento de palha,
assistiremos neste lugar.
E depois, tudo será novamente a escuridão
do desregramento da carne
e do silêncio de Deus.

Petição dos homens bons da Povoação de Madalena

2009-01-02T21:57:00.002-03:00

O vigário, o juiz,
o procurador,
o alcaide-mor, o vereador
ao prelado-maior da vila do Marim
encarecidos vêm pedir
a caridade de lhes mandar
religiosos para aqui assistir,
como também a permissão
para um convento mandar levantar
no lugar do recolhimento
onde fugindo aos batavos
puderam os frades se abrigar.

Índios brabos para catequizar,
amasiados para casar,
magia de negro para se debelar
e tumbas para os homens bons
na casa de Deus descansar.
Como podeis ver trabalho muito
é o que não falta por cá.
O açúcar no entanto
tudo vai financiar.
Nesta terra tão boa,
engenhos moem sem parar.
Terra e escravos também
nos dispomos a ofertar.

Interregno

2009-01-02T21:57:00.001-03:00

Por quanto tempo teremos
nesta terra que esperar
para a primeira pedra
do convento levantar.
Residir fora do claustro
nunca foi nada exemplar.
As tentações do mundo
mais fortes se hão de tornar.
Com tanta negra e índia,
podem os frades não pecar?
A sífilis não respeita o hábito
do clérigo e do secular.

As mãos de deus

2009-01-02T21:56:00.000-03:00

Sem a soberba dos eruditos
- da vinha a perdição -,
- da matéria nos aproximamos
e temos calos nas mãos.
Na pedra, na madeira, no ferro,
o plano divino se faz
no trabalho do artesão.

A oficina da ordem é oficina de Deus.
(Rezamos também com as mãos.)
Até mulatinho e caboclo,
trabalhando como aprendiz,
sai daqui como artista cristão.

Barroco

2009-01-02T21:55:00.000-03:00

Para quem não lê a Bíblia,
para quem não sabe ler,
a volúpia das formas da pedra
e dos santos de cedro,
quase vivos,
a dizer que Deus entra pelos olhos.