Um trato formal, apenas.
Uma questão de minutos.
É aguardar a luz
que pudesse brilhar nos teus olhos
feito estrela cadente,
a palavra desprevenida
que pudesse escorregar de tua boca
feito mel escorrendo no cortiço.
Um trato formal, apenas.
Uma questão de eternidade.
A ânsia a queimar o espírito.
E depois, carregar brasas no peito
nos labirintos da noite.
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