SURDO

Você não me contou a história.
Uma frase recolhida
num recanto qualquer da memória
toma a dimensão de repente
de um meteoro azul passando ao largo
na noite profunda
ou da sombra do vôo
de pássaros silenciosos.

Da história, nem um terço...
Sobraram essas migalhas na lembrança
e os farrapos de testemunhos perdidos
das máscaras de papel desfazendo-se no seu rosto.

Nenhum arqueólogo recolherá o impalpável
dos êxtases do seu olhar.
Nenhum arqueólogo poderá reconstruir
o castelo de areia
levado pelas ondas do mar.

Você não me contou a história....
E a história sempre se dispunha
na sua garganta e na sua língua
feito as pequenas flores que crescem
na beira da estrada.
Não pude escutar.